Глава 3

— Здравствуйте, Марта Игоревна!

Водитель Юра выруливает со двора, вливается в поток машин и тут же врубает сирену и проблесковые маячки. Полетели, родной. Нас очень ждут.

— Что там? — спрашиваю, с удовольствием наблюдая, как машины уступают нам дорогу.

— Ой, да мне ж не докладывают. Но в больнице бандюков полно. Нервные какие-то. Страшные, как черти. С бородами чёрными. Глазищами сверкают. Все выходы своими бульдозерами перекрыли.

Внутри что-то неприятно ёкает. Кавказцы? Сглатываю ставшую горькой слюну. Нет. Не может быть.

— А что случилось-то?

— Да не знаю я. Всё как-то в один миг взорвалось: крик, шум, суета... Содом и Гоморра, короче. Лучше бы от них подальше держаться.

Скорая влетает во двор медицинского центра. Да уж... Цены у нас не самые демократичные. Пациенты все состоятельные. Так что к тачкам дорогим все давно привыкли. Но сейчас... Весь двор ими утыкан, как поганками после дождя.

— Утырки поганые... — ругается водитель. — Понаставили машин, не проедешь.

— Не нервничайте, Юрочка. Я добегу. Спасибо, домчали с ветерком.

Выпрыгиваю из скорой, втягиваю носом прохладный воздух, выдыхаю и бегу ко входу. В сумке снова оживает телефон.

— Да, Сан Палыч. Уже на стоянке. Сейчас буду.

Главврач встречает у входа.

— К нам цыганского барона привезли? — ещё пытаюсь шутить.

— Если бы и лучше бы, — закатывает глаза Палыч, давя на кнопку лифта.

Заходим в открывшиеся двери. Палыч сразу жмёт на третий этаж. Там у нас вход в операционное отделение.

— Так, кто пациент?

— Сейчас всё узнаешь, Марта.

С подозрением кошусь на шефа. Странный он сегодня. Нервный…

Мы выныриваем в коридор, залитый холодным белым светом. Налево — вход в отделение. Направо — огромная комната ожидания. Из неё появляются мужские силуэты. Широкие в плечах, бородатые, с чёрными пронзительными глазами.

Хочется сделать шаг назад, но двери лифта за спиной уже сомкнулись.

Совсем плохо становится, когда в меня упирается колючий взгляд одного из них. Узнавание приходит, как выстрел в сердце.

— Я отказываюсь оперировать…