Глава 9.

За наш столик приносят ещё по одному коктейлю.

— Ты голодна? — спрашивает Олег, лениво рассматривая меню.

— Нет, я точно не голодна.

— Что ж, тогда обойдёмся лёгкими салатами?

Есть я не хочу. Но салат очень подошёл бы для того, чтобы занять руки.

— Да. Пожалуй, закажу себе “Цезарь”.

Официант принимает наш заказ и тут же удаляется.

Я себя чувствую очень напряжённой и не знаю, как реагировать на горячий взгляд мужчины напротив. Внутри волнение, как будто это действительно первое свидание в моей жизни. Когда-то вот так в кафе я сидела и волновалась перед молодым Световым. Но тогда это было простительно. Мне было восемнадцать, в животе порхали бабочки, а в голове — розовый туман. Это было так давно, что сейчас уже и вспоминать незачем. Всё в прошлом, которое мой муж легко перечеркнул своей изменой.

Так всё, Ира, — одёргиваю себя. — Не смей думать об этом предателе! Не дай бог, накаркаешь, он здесь появится.

— Расскажи мне что-нибудь о себе, — просит Олег, выдёргивая меня из сумбурных мыслей.

Я теряюсь ещё больше.

— Даже не знаю, с чего начать, — нервно усмехаюсь. — Быть может, ты первый?

— Если тебе так будет удобней, могу и я. Мне тридцать, я из Ярославля. Не женат и никогда не был. Отучился на финансиста. Работал какое-то время в офисе, в фирме отца. Ну, как-то вот с цифрами у меня не сложилось, — кривится он. — И с отцом тоже. Мне нравилась медицина, но родители меня туда не пустили. И вот после очередного скандала с предками я назло всем уволился с работы и поступил в медицинский. Но не доучился, хватило меня всего на два курса, зато я увлёкся массажем, мануальной терапией, и всем, что с этим связано. И сейчас мне нравится то, чем я занимаюсь. А ещё, что я не привязан к одному месту. Мне нравится путешествовать и совмещать приятное с полезным, когда есть возможность и отдохнуть, и одновременно поработать. Если кратко, то так.

— Я правильно поняла, что ты легко порхаешь по жизни, не привязываясь ни к какому конкретному месту?

— Да, — кивает он.

— К людям, я так понимаю, ты тоже не привязываешься? — рассматриваю его внимательно.

— Совершенно верно, — отвечает он прямо и честно.

Что ж, приятно, что он этого хотя бы не скрывает.

— Ещё хочешь что-то спросить?

— Нет.

— Тогда твоя очередь рассказывать. Я слушаю.

— Что ж, — улыбаюсь я, — мне сорок пять…, — делаю паузу, следя за реакцией парня.

— Сорок пять? — искренне удивляется он. — Я бы дал максимум тридцать восемь.

— Лукавишь! — усмехаюсь я.

— Нет. Я честно не думал, что тебе больше сорока.

— Разочарован?

— Нисколько. Продолжай.

Ладно, пусть так.

— Я в разводе, двое детей. Сыну двадцать пять, дочери двадцать три. И работаю я, кстати, в финансовом отделе. Аналитиком, и с цифрами у меня всё в порядке.

Понимаю, что больше не хочу ничего рассказывать.

— Что ж, кратко и по существу, — улыбается Олег. — Я вижу, ты не хочешь открываться. Думаю, для нашего мимолётного знакомства этого достаточно.

На губах Олега обворожительная улыбка. А мне вдруг становится некомфортно от того, с какой лёгкостью он называет нашу связь мимолётной.

Нет, мозгами я прекрасно понимаю, что это идеальный вариант, чего-то большего мне не надо. Но внутри всё восстаёт, потому что я не привыкла так. Я привыкла чувствовать, доверять человеку. Просто секс — это не из моей реальности. Это как-то гадко…

Да наверное, мне нужно отформатировать мозги, но в сорок пять сделать это уже сложновато. Внешне Олег мне очень даже нравится, но я не уверена, что смогу позволить ему что-то большее.

Приносят наши коктейли.

— Давай выпьем, — предлагает Олег.

— Давай.

О да, алкоголь мне может очень даже помочь: напьюсь, расслаблюсь, отдамся парню, и всё получится. Лишь бы потом не пожалеть.

— За самую красивую женщину на этом курорте! — поднимает бокал Олег.

Я отвечаю ему лишь лёгкой улыбкой, стараясь скрыть за ней мои внутренние метания. Ударяемся бокалами, я отпиваю глоток.

В это время как раз выходят музыканты, настраивают аппаратуру, и уже через несколько минут к микрофону подходит довольно неформатного вида девушка. В кожаной куртке и длинной фатиновой юбке, виски у неё выбриты, макияж вызывающий.

Начинает играть музыка. Девушка подходит к микрофону, начинает петь. Голос у неё сильный, красивый. Невольно заслушиваюсь. Группа исполняет известные хиты, переделанные под рок. Звучит очень необычно, но безусловно, драйвово и захватывающе.

Несколько быстрых песен сменяются нежной медленной мелодией.

— Пойдём потанцуем, — приглашает Олег.

Подаю руку, мужчина выводит меня на середину танцпола, где уже кружится довольно много пар. Свет приглушённый и атмосфера волшебная. Надеюсь, что на нас не будут слишком обращать внимание. И всё же мне кажется, что ближние к нам столики перешёптываются, посматривая на нас. Я представляю, что они там говорят: "Молодой парень подцепил тётку не первой свежести".

Это неприятно, но я не буду об этом думать. Я просто хочу отдаться моменту: меня здесь никто не знает, и я никого не знаю тоже. А потому мне плевать на их мнение.

Олег отлично ведёт в танце. С ним легко.

— Ты здорово двигаешься, — отмечаю я.

— Десять лет школы танцев, — улыбается он.

— Да ты талант со всех сторон.

— Ну, не со всех.

И всё же я задаю вопрос:

— Почему ты обратил внимание на меня? Давай будем откровенны. Здесь есть на кого посмотреть и помоложе.

Олег усмехается.

— При чём здесь возраст? У тех, кто помоложе, много требований, но мало огня.

— Откуда ты знаешь, что у меня нет требований? И насчёт огня тоже сомнительно.

— Уверен, требования у тебя есть. Но мне кажется, что лежат они не в материальной плоскости.

— О да, материальной плоскостью я наелась, — усмехаюсь горько.

— А насчёт огня… Я уверен, что ты сама не понимаешь, что таишь внутри. Тебе просто нужно расслабиться и выпустить на волю себя настоящую.

— Как интересно. А ты думаешь, я сейчас какая? Игрушечная?

— Нет. Но ты сама ставишь себе ненужные рамки. Выйди за них, тебе понравится.

О, похоже, именно об этом говорила мне дочь. Это у молодёжи такая прошивка современная от психологов? Не знаю, но отвечаю:

— Я попробую…

— Ты не веришь, что можешь понравиться мужчине? — всматривается в моё лицо Олег.

— Верю. Но ты всего лет на пять старше моего сына, — нервно усмехаюсь, потому что эта мысль просто убивающая.

— Пусть тебя это не смущает.

— Хорошо. Я постараюсь не смущаться.

— На самом деле тебе очень идёт смущаться, — шепчет мне на ухо Олег. — В такие моменты ты похожа на совсем молоденькую девчонку.

Я чувствую, как его рука сползает с поясницы всё ниже. Другая — гладит моё плечо. Между нами остаётся совсем мало места. Его дыхание обжигает мою шею. Не знаю, что я чувствую: мне очень волнительно и горячо внутри.

Пальцы Олега смещаются с плеча на мою шею, забираются под волосы. Губы касаются моего виска, щеки, а потом находят мои губы. Лёгкий поцелуй, и я убираю голову в сторону, потому что просто не могу себе позволить целоваться с молодым парнем у всех на виду.

— Повторяю, — улыбается Олег, — тебе очень идёт смущаться, мне нравится тебя смущать.

— Я заметила, — нервно усмехаюсь.

Музыка всё не заканчивается, и мы продолжаем кружиться в танце.

— Скажи мне, Ира, — вдруг спрашивает Олег, — ты знаешь вон того мужчину, который уже минут пять наблюдает за нами с таким видом, как будто хочет набить мне морду?

— Что? — напрягаюсь я тут же.

Пытаюсь повернуть голову, но Олег не позволяет.

— Тихо-тихо, — говорит он, разворачивая меня в танце так, чтобы я видела выход.

Так и есть!

Я замечаю бывшего мужа. Конечно, это он стоит у колонны, сложив на груди руки с видом, как будто готов убить кого-то. Кровь тут же ударяет в лицо, сердце начинает бешено колотиться, когда я вижу, как Ростислав решительно делает шаг в нашу сторону.

— Так кто он такой? — ещё раз уточняет Олег.

— Это мой бывший муж, — обречённо выдыхаю я.

Ростислав приближается, замирает в метре от нас.

Олег же всё понимает, прижимает меня по-хозяйски к себе. Я вижу, как мужчины сверлят друг друга гневными взглядами. Атмосфера накалена. Они как будто уже в поединке, чувствую искры, летящие между ними. От этой агрессии мне становится не по себе.

Ростислав медленно осматривает нас, губы его сжаты в тонкую линию.

— Добрый вечер, Ирина, — выдаёт он ледяным тоном. — Познакомишь? — кивает с явным пренебрежением на Олега.

— Конечно, — стараюсь ответить ему таким же льдом. — Это Олег, мой мужчина. Олег, это Ростислав, мой бывший муж, — выговариваю довольно уверенно. — С Ростиславом и его новой женой мы встретились здесь случайно. Это крайне досадное недоразумение.

Мужчины снова сверлят друг друга взглядами.

— Досадное, это точно, — недобро усмехается Ростислав. — Кстати, жене моей здесь не понравилось, и она уехала домой.

— Да ладно, — выгибаю бровь. — А что так? Звёзд у отеля не хватило?

— Нет. Не поэтому. Но тебя это не касается.

— Совершенно верно. Но ты первый подошёл и завёл этот разговор. Ты что-то хотел? — выдерживаю его тяжёлый взгляд.

Вижу, как много вертится на языке у бывшего мужа, но ничего из этого он не озвучивает. И правильно делает, потому что права у него на это нет, и Ростислав это прекрасно понимает.

И всё же он выдаёт:

— Можно тебя на два слова, Ирина? — указывает глазами на выход.

— Нет, — уверенно отвечаю я. — Разговаривать нам не о чем. Если это что-то, касающееся детей, можешь прислать мне СМС. Завтра. А, сегодня я отдыхаю.

— Уверена?

— Абсолютно. Пойдём, Олег, — беру под руку парня.

— Конечно, милая, — отвечает он мне подыгрывая. Увлекает меня за наш столик.

А я чувствую, как в спину мне будто игла впивается. Я знаю — это Светов сейчас сверлит меня взглядом.

Не знаю, что он там думает, и отчего так завёлся. На самом деле мне плевать. Пусть валит к своей “милой девочке” и ей устраивает сцены.

Когда я оборачиваюсь, бывшего мужа в зале уже нет...