ВИКТОР. 47 глава

Когда я возвращаюсь домой и обнаруживаю в кухне Макса, который кулинарничает – если можно так назвать его жалкие попытки что-то себе приготовить, – у меня, честное слово, чуть не случается сердечный приступ!

– Какого черта ты здесь натворил?! – спрашиваю я, с ужасом озираясь вокруг. По кухне как будто торнадо пронеслось! Вся посуда и все инструменты вытащены с полок и разбросаны здесь и там, пересыпаны огуречными очистками, яичной скорлупой, какими-то случайными специями! На столе валяются лоток из-под яиц и какие-то упаковки, бумажки... На плите что-то жарится, в миске – странная белая субстанция, в которой что-то плавает...

– Вообще-то, это окрошка, – поясняет Макс, но вид у него чертовски сконфуженный. А он что, думал, что я с порога начну восхищаться, как в мишленовском ресторане?!

– Окрошка в феврале?! – поражаюсь я. – А это что?!

– Салат. Редиска с йогуртом.

– Персиковым?!

– А что, так нельзя было?! – искренне удивляется сын. – Нейросети не уточнили...

– Какие еще, к черту, нейросети?! – перебиваю я, все еще не понимая, что здесь случилось.

– Ну... у которых я спрашивал, что приготовить из имеющихся продуктов...

– Как ты пришел к гениальной идее спрашивать совета у нейросетей?!

– Мама предложила...

– Мама?!

Так вот в чем дело!

Значит, это просто Даша решила поиздеваться надо мной сыновьими руками! Ну а что?! Очень удобно, да?!

Насоветовала ему всякой дичи – а он и рад был попробовать! Он ведь любит делать всякую дичь! Вот она – дичь! В чистом виде! Заправлена персиковым йогуртом! Ням-ням!

– А это что?! – спрашиваю, кивая на то, что шипит под крышкой на сковороде.

– Яичница.

– Ну, слава богу, хоть яйца ты не испортил... – говорю я, а потом приподнимаю крышку и понимаю: испортил. – Да кто же яичницу с огурцами делает?!

– Так было написано в рецепте...

– Боже, какой ужас! Нормальные люди яичницу делают с помидорами! Да и сгорела она у тебя вся! Давай, неси в мусорное ведро! И это тоже! И это!

– Что, все – в мусорное ведро?! – расстраивается Макс. – Я вообще-то старался, готовил...

– Я рад за тебя, но это не готовка, это издевательство над едой!

– А ужинать мы чем тогда будем?!

– Ну уж точно не этим! – фыркаю я.

– Я не знал, что мне делать! Ты ушел, еды не было...

– Сделал бы себе бутерброды!

– Не было ни колбасы, ни сыра...

– А кабачковая икра тебе зачем?! Куриный паштет?! Шпроты, в конце концов?! Боже... – я берусь за голову, чувствуя, как она раскалывается на миллион кусков, а через пять минут, немного придя в себя, звоню Даше, чтобы наорать на нее.

Жена, как и ожидалось, реагирует с иронией. Ей, видите ли, весело, что ее голодный сын испортил продукты и загадил кухню.

– Кто теперь должен это убирать?! – рычу я.

– Пусть сам и убирает, – парирует она уверенно. – От меня-то ты чего хочешь?! Ведь это ты был ответственен за сына – но у тебя образовалась какая-то неожиданная рабочая встреча...

– За сына ответственны мы оба! Ты что, хочешь, чтобы я тебя лишил родительских прав?!

– О боже, – она почти смеется мне в трубку. Ну да, бессмысленная угроза. Даша, может, и рада будет, если я лишу ее прав. – Ты серьезно пытаешься меня этим запугать?! Не выйдет. И вообще, хватит орать. Хочу, чтобы ты понимал: я до сих пор не бросила трубку только потому, что мне весело слушать, как вы там справляетесь... точнее – не справляетесь.

– Ты ненормальная! – взрываюсь я, потому что она снова надо мной издевается.

Тогда моя женушка говорит:

– Ну ладно, достаточно, – и бросает трубку.

Вот ведь стерва!

Я звоню ей снова – но Даша просто игнорирует меня. Бесконечные длинные гудки.

Рявкаю сыну:

– Позвони своей матери! – и он послушно выполняет приказ, но Максу заботливая мамаша тоже не отвечает. Наверное, выключила звук, а то и вовсе телефон подальше убрала.

– Прости, пап, – говорит мне сын. – Откуда мне было знать, что...

– Давай, прибери здесь, – перебиваю я его, окидывая кухню взглядом.

Работы здесь предстоит немало: вылить в унитаз все эти безумные кулинарные изыски, вымыть посуду, плиту и кухонный гарнитур, пропылесосить пол...

– Ладно, – кивает Макс.

Он начинает возиться, порой делая только хуже, размазывая специи по столу, жир по посуде, грязь по полу, и у меня аж глаз дергается, но я не вмешиваюсь. Должен же он когда-нибудь научиться этому всему!

Одним глазом наблюдая за ним, я беру телефон, захожу в приложение и заказываю нам на ужин бургеры, картошку фри, куриные крылышки, сырные палочки и луковые кольца.

Да, много гадости, но что поделать: это лучший вариант, когда хочется есть, а деньги хочется экономить. Дешево и сытно.

Да, вредно, да, трансжиры, канцерогены, но ведь мы не питаемся так каждый день, верно?! От одного раза ничего не будет.

Да и Макс обрадуется: он, как и большинство подростков, просто обожает фастфуд. Так что будет плюс мне в отцовскую карму. Даша-то его таким никогда не баловала, заботилась о его здоровье...

Звучит, словно мне на его здоровье плевать... но нет. Я просто не такой замороченный.

В конце концов, если ей что-то будет не по нраву, пускай возвращается и сама готовит!

Не мне же у плиты стоять, верно?!

Может, Оксану пригласить?! Будет в нашем доме прибираться, готовить, ухаживать за мной и сыном...

Только вот как с ней помириться, не знаю.

И не знаю – а стоит ли?!