Глава 6

Марина.

Меня подташнивает… Помешиваю любимый шоколадный коктейль и внемлю увещеваниям мамы.

Скоро скрывать беременность станет невозможно. Другая бы довольно потирала руки, воспользовавшись ситуацией. Я ведь по закону могу привязать мужа… Не разводиться и мучить его совместным проживанием под одной крышей и после рождения малыша…

Могу все… Превратить его существование в ад или куда хуже, повесить на него воспитание ребенка…

А что? Тебе работа моя не нравится? Она не такая престижная и высокооплачиваемая, как у Лады?

Так и зарабатываю я мало, дорогой… Любой суд примет мое ходатайство и назначит опекуном Илью.

Может, так и сделать? Наказать мерзавца за измену? Посмотрим тогда, как его мымра будет улыбаться? Краситься по утрам, волосенки свои вытягивать утюжком, наряжаться… И бегать от плиты к детской кроватке…

– Маришка, ты чего-то не договариваешь, – касается моей руки мама. – Идем в магазин, там красивое привезли, – пытается она меня ободрить.

 – Я беременна, мамуль, – сглатываю я. – Ему не нужен наш малыш. Я не нужна, понимаешь? Думаешь, дело в моей работе? Он ведь к ней привязался не просто…

 – Дочка, счастье-то какое… Как же так вышло? Не получалось ведь?

 – А вот так мам…

 – А Илюша, он… Понимаю я все. Он сравнивает тебя с этой девкой. Она молодая, интересная, продвинутая. А он… стыдится. Раньше его ничего не смущало, а тут вдруг… Ты точно его видела, Марин?

 – Конечно, мам. И машина его, и муж мой… Почему молчит, не признается?

 – Подыскивает правильный момент, не хочет тебя ранить, стелет соломку. А, может, сомневается в своих чувствах?

 – Не знаю… Но терпеть не стану. Понаблюдаю, подумаю о будущем… Я не знаю, как мне жить без него, мам? – дрожащим шепотом произношу я. – Не понимаю… Он ведь… Он – это я… Врос в меня, въелся, как ржавчина… Я не представляю, как думать о себе, а не о нас.

Мама стирает с щек слезы, вздыхает, касаясь моей руки и мягко ее сжимая… Если бы я не видела мужа, то никогда не поверила, что он может изменить…

– Мам, я хочу купить себе парочку домашних костюмов.

 – Красного цвета? – улыбается мама сквозь слезы.

 – Да. И красную помаду, блузку… Может, на пальто решусь. Буду донимать мужа всеми способами.

 – Ох, Мариша… Не пожалеешь? Илья – стоящий мужик, высший класс.

 – Обычный, среднестатистический предатель. Еще и трус ко всему прочему.

 Покупаю приличное пальто из шерсти и кашемира, стильные ботинки, замшевую сумку модного в этом сезоне оттенка. А потом исполняю желание обновить домашнюю одежду.

– Мариш, смотри, какие рюши? Шортики – прямо шик, – улыбается мама, показывая мне комплект из шорт и топа.

Я не такая стройная, как Лада, но и толстой меня не назовешь.

 – Сорок шестой вам будет в самый раз. Не хотите во-он тот красный халатик? – уточняет консультант.

 – Хочу. Красные тапочки, ночную сорочку, нижнее белье.

 – Денег-то хватит, дочка?

 – Хватит, мам. Сейчас распродажа, мы прилично сэкономили. Мам, я увидела у нее на страничке… Сейчас, погоди, покажу…

 Оживляю экран и показываю маме пост Лады о новых духах…

 – Господи… Ты решила свести мужика с ума? Хочешь надушиться такими же?

 – Да. Пусть помучается. А то… Работа ему моя не нравится, стремная она, низкооплачиваемая… Ему я не нравлюсь, вот и все. Я и все, что со мной связано… Посмотрим, как он запоет, когда я встречу его дома в красном. И пахнуть буду, как его любимая… Выдержит чердачок, не потечет, как думаешь?

 – Потечет. И мне его не жаль… Сам заварил эту кашу, сам пусть и расхлебывает.

 Водруженная пакетами, плетусь в машине. Довожу маму до дома, терпеливо слушая ее размышления о жизни, и сворачиваю на проспект, ведущий к дому…

 Я, конечно, купила не только красное… Одежда нейтрального цвета тоже имеется. Паркуюсь возле подъезда и поднимаюсь в квартиру. Ильи дома нет. Макс слушает музыку. Выглядывает, прося нарубить ему бутербродов и принести их в комнату.

 – А сам не мог, сынок? Ждал маму? – бурчу я, пряча свое богатство в шкаф.

 – Да, мамуль. У тебя они получаются особенно вкусными.

 Уже поздно, но Ильи нет… И сообщений от него никаких… Быстренько обмываюсь и напяливаю красную пижаму с шортиками в рюшах. И щедро поливаю себя любимыми духами Лады…

 Сглатываю подступившую тошноту и бреду в кухню.

 Готовлю горячие бутерброды, вынимаю из морозилки мясо. Я никогда ей не стану – утонченной, молодой барышней, в кого влюблен мой муж…

Завтра мы с ней познакомимся. Я буду бесстыдно ее разглядывать, добавляя сердцу боли… В красках представлять, как мой муж ее трогает, целует… Продолжать себя мучить вместо того, чтобы прямо высказать правду… Зачем я все это делаю? Сама не знаю… Наверное, до сих пор люблю? И очень-очень, просто до чертиков боюсь его потерять… И развестись ведь хочу! Как так? Взрыв мозга просто…

– Я дома, – кричит Илья из прихожей.

 Макс делает музыку потише и идет встречать отца. И я, сделав вид, что ничего особенного не произошло, выглядываю из кухни…

 – Марина? Что это на тебе?

– Ой, мамуль, ты такая забавная, – хихикает Макс.

 – Что за пошлость? – фыркает Илья, нервно стягивая с плеч куртку. – Где ты это купила?

 – В торговом центре. А в чем дело? Не нравится? Недостаточно актуальный и трендовый наряд? – вскипаю я.

 – Да нет… Просто. Рюши эти, шорты…

 – Хочешь сказать, что я толстая? Не идет мне, да?

 – Не толстая, нет. Просто… Не идет, ты права.

 Ах так? Значит, твоей курице идет красное, а мне нет? Ей все к лицу – рюши, воланы, шифон и органза? А мне только растянутые футболки подходят?

 Я бесцеремонно подхожу к мужу и смачно целую его в щеку, обдавая ароматом хорошо знакомых ему духов…

 Он бледнеет и отшатывается… Внимательно на меня смотрит и, прочистив горло, произносит:

 – Нам нужно поговорить.