Глава 2

Машина подъезжает все ближе, и я по папиному наказу тут же, несколько раз подряд, проговариваю в своей голове номер авто.

Зачем я это делаю?

Отец с детства меня пугал разными историями о похищении, убийстве…

Думаю, именно поэтому я стала автором бестселлеров. Пишу детективные романы и имею успех.

Помню, как мама ругала папу за то, что он мне рассказывал о самых известных серийных убийцах. А мне было так интересно. Ну как такое может быть неинтересным? Частенько, приходя со школы, я пробиралась в папин кабинет и представляла себя следователем. Я украдкой брала папки с делами из его стола, изучала улики и выдвигала гипотезы. Строила предположения, пыталась разгадать теории заговора…

Но сейчас я не в детективном романе, а вот опасность вполне реальная.

Белая «Хонда» все ближе, и даже в этих сумерках я замечаю, что машина новенькая.

Может, кто из соседнего города едет?

А может, и из наших кто разбогател. Машина останавливается рядом со мной, и водитель опускает пассажирское боковое стекло. Точно принял за проститутку.

А иначе зачем он так делает?

Осторожно подхожу и чуть наклоняюсь. И вот оно, первое впечатление, которое во мне не только страх вызывает, а ужас и разгорающуюся панику.

Мужчина, сидящий за рулем этой самой «Хонды», — красавчик, а это очень и очень плохо. Красавчики опаснее всего. Они вытянули в жизни счастливый билет — природную красоту, а значит, знакомиться с жертвами им куда проще, нежели некрасивым мужчинам. Априори девушки ведутся на симпатичных парней, они к себе быстрее располагают. Очаровывают без дополнительных умений.

И этот мужчина за рулем относится именно к таким.

— Привет, подвести? — вполне себе обычный вопрос, но меня уже накрыл мандраж не по-детски.

Да, мне нужна помощь, но…

Я же хотела доброго самаритянина? Ну так вот он. Хватай. Но голосок внутри меня тихонечко так пищит: «Не надо». А я ему обычно верю и прислушиваюсь.

— Привет. У меня машина сломалась. — Ну хоть голос не дрожит от страха, и на этом спасибо.

— Я ее сейчас проезжал? — Большим пальцем назад тыкает. — Красная «Мазда»?

— Да. Сможешь добуксировать до города?

— Без проблем. Залезай…

Куда залезай? В его тачку? А что если он и не думает мне помогать? Сейчас в тачку свою заманит и…

Господи, Соня, ты в край уже шизанулась?

С виду мужчина приличный, приятный, да и разговаривает вполне себе вежливо. Но меня все равно что-то смущает. И не что-то, а многое.

Куда он едет на ночь глядя? Почему сразу же согласился помочь, без вопросов? В современном мире никто ничего не делает просто так, за спасибо, а этот даже денег не попросил за помощь.

А может, еще попросит?

Но у меня нет вариантов. С каждой минутой на улице все темнее и темнее, а до города прилично еще пилить. Да и темный лес вокруг меня реально пугает. У нас тут порой дикие животные выбегают на трассу, и я могу их встретить, чего мне совсем не хочется. И встретить медведя куда страшнее, чем одинокого мужика, от которого я бы смогла отбиться. У меня и газовый баллончик в сумке имеется, да и в машине кое-что есть. А вот от медведя…

А значит…

Открываю дверь автомобиля и залезаю внутрь. Сразу же покрываюсь мурашками. В машине тепло, а на улице было прохладно. Ощущаю контраст температур своей кожей.

Только я оказываюсь внутри, мужчина жмет на газ и начинает разворачиваться. Ну а меня начинает чуть отпускать мое обостренное чувство опасности. Вероятность того, что он и впрямь решил мне помочь, возросла.

— Меня Илья зовут.

— Соня.

— Могу глянуть машину, вдруг заведется.

— Вряд ли. Что-то мне подсказывает, она сломалась окончательно. — Поняла по ее жужжанию странному.

— Ну тогда сейчас на буксир и сразу на станцию. Знаю хорошую, друг держит. Сделают быстро и без накрутки для приезжих.

— А с чего это я приезжая? — Задевают его слова поначалу, но потом… Хм, значит, я выгляжу уже не как местная, это радует. — Я местная. Всю жизнь в городе прожила. Уехала, когда в институт поступила.

— Местная? Я думал, я всех знаю. Какая у тебя девичья фамилия?

Девичья? Это он специально так? Хочет узнать, замужем я или нет? Пф-ф, какой подлый приемчик.

— До сих пор девичья. Софья Павловна Ильина.

Произношу гордо. Моя фамилия всем местным известна, и, думаю, этому Илье тоже.

— Илья Звонарев, можно без отчества.

Типа пошутил? Не совсем поняла, если честно, его шутку, но отвечать не стала. Мы к моей машине уже подъехали.

— Мне твоя фамилия незнакома, — зачем-то решаю поддержать беседу с малознакомым типом.

— Ну я, наверное, просто постарше буду…

— Хотя нет, — перебиваю Илью на полуслове, так как что-то все же всплыло в памяти. — Я помню девочку, ну та, что пропала. Это было лет десять назад, я еще в школе училась. Слышал об этом? Как же ее звали… — На языке так и вертится, но не могу вспомнить.

— Маша Звонарева, — отвечает Илья, и его голос становится другим.

Более тихим и даже пугающим…