59. Серый. Допустить ошибку

— А кто это у нас тут такой бука? — тонкие пальцы червями копошатся в районе ширинки, пахнет от девки тошнотно-сладко, словно падаль валяется где-то рядом. Смотрю на толстые, едва шевелящиеся губы, накрашенные блестящим чем-то. Реально, словно падали обожралась.

Стискиваю бокал, перевожу взгляд на брата, что-то обсуждающего с очередным нашим клиентом.

Тот, как всегда прекрасно меня чувствуя, тут же вскидывается и одним движением бровей приказывает убрать девку подальше.

Что хорошо в этом поганом во всех отношениях месте, так это охрана.

Четко срабатывают.

Через две секунды я уже могу спокойно дышать, без забивающей рецепторы вони гнилого мяса.

Ставлю на стол стакан, смотрю на свои пальцы. Подрагивают.

Охеренно.

Это значит, что я был буквально в паре миллиметров от срыва. От полного и окончательного трешака, в котором девка послужила бы лишь конечным катализатором. Вишенкой на торте…

Надо все же возвращаться к доковским колесам.

Черт, ведь я же уже забыл про них…

За время, пока рядом была наша с Артемом игрушка, ни разу не понадобились, а тут, всего пару дней без нее… И хреново настолько, что красно-черные сны, вернувшиеся сразу, как только Дана уехала — вообще цветочки…

Я смотрю вниз, в толпу дергающихся под музыку тел, машинально отмечаю то, что не должен был бы…

— Твой брат не любит баб? — влезает в мои удушливые фантазии клиент.

Перевожу взгляд на него, и тот вздрагивает, отчетливо так, всем телом. Кажется, еще чуть-чуть — и перекрестится, до такой степени оторопь у, в общем-то, бывалого, серьезного мужика.

— Мой брат не любит, когда ему мешают, — спокойный и ленивый даже тон брата никак не совпадает с его взглядом. Предупреждающим. Внимательным. Жестким.

Я ему не говорю, само собой, про то, что происходит, но Артемке и не требуется. Он меня легко считывает.

Но сейчас, боюсь, что слишком много прочитает в моих глазах, а потому смотрю в экран ноута, там как раз грузится наша с Даной и Сказочником прога. Идеальный инструмент для того, чтоб понять структуру изнутри, не дожидаясь, пока заказчик даст все разрешения или сведет со своими людьми. Времени экономится — вагон.

Параллельно всплывает диалоговое окно.

Сказочник, как обычно, немногословен, ни привет, ни пока. Тупо файл с правками.

Хороший спец.

Тоже, если бы не Дана, то его бы мы не заполучили.

Каждый раз, стоит мне вспомнить про нашу игрушку, в голове — красно-черные всполохи. И мир в это мгновение окрашивается настолько интенсивно, что не понять, где реальность, а где — мои фантазии. Учитывая, что думаю я о Дане постоянно, то понятно, что в башке моей давно уже стоп-сигнал включен. И бьет изнутри тревожным кодом: бац, бац, бац. Черное. Красное. Черное. Красное.

Я понимаю, что еще чуть-чуть — и не будет уже черного. Не останется контраста. Только краснота.

Только она.

Я не хочу к ней возвращаться, хотя состояние это мне приятно. Как мазохисту приятна его боль. Она разрушает. А он, понимая это, в кайфе.

Проблема только в том, что мир вокруг не в кайфе от тебя, маньяка гребаного.

Миру не нравится иметь рядом с собой расторможенного полностью, кровожадного придурка, способного в любой момент сорваться в лютый трешак.

Отец удивился тогда, да-а-а…

Он думал, что всегда будет самым сильным, доминирующим зверем в стае, привык к безусловному подчинению. Растил нас с братом именно для этого. И именно так, как псов, которых притравливают на людей.

Мы и были с Артемом псами. Готовыми на все. Ненавидящими своего хозяина, но и в голове не державшими возможность ему не подчиниться.

Папаша, как и многие психопаты, был отличным психологом. Он четко выдрессировал нас, заражая своим красно-черным видением мира.

Для меня тогда эти цвета были естественными. Самыми понятными.

А потом…

Потом отец перешел черту.

Поверил в себя, в свою непогрешимость.

И сделал то, чего делать ни в коем случае нельзя.

Забрал у нас с братом то единственное, что вообще имело ценность в этом мире. За что мы цеплялись, как сумасшедшие.

Маму.

И мир для меня на долгий год стал красным. Равномерно ярко-красным, словно кровью залитым.

Так, наверно, и остался бы, если б не Артем, которому тоже пришлось охрененно плохо.

Но он, в отличие от меня, был нормальным.

И все разрулил.

Он как раз пришел в увольнение из армии. Отец считал, что кадровый военный в семье — правильно, вот и засунул брата в элитные войска.

А я… Меня бы ни один тест не пропустил. Потому меня держали рядом и натаскивали на бизнес, как щенка. И теми же методами. Кнутом, в основном. И это совсем не в переносном смысле.

Отец думал, что иметь под боком своего карманного маньяка-компьютерного гения — очень даже правильно. Он вообще радовался, что так правильно и грамотно нас выдрессировал.

Один — военный, который потом запросто пойдет по линии министерства обороны. А это — госконтракты на бешеные бабки. И связи, новые связи.

Второй, пусть и психопат, но зато свой, домашний. Хакер, способный влезть туда, куда вообще никто не может.

Прекрасное вложение средств и сил, в будущем — офигенные перспективы.

Что могло пойти не так, да?

Про маму он не знал.

Про то, что мы с Артемом общались с ней, что постоянно были на связи с того самого дня, когда он нас, как щенков, забрал у нее из-под теплого живота.

В моем красно-черном мире она — была единственным светлым пятном. Она ничего не могла противопоставить отцу. Не могла в свое время забрать нас с братом, не могла никак поддержать… Но она сумела с нами связаться. И иногда, рискуя всем, виделась. Просто… была. И это давало силы.

А потом ее не стало.

Отец не терпел конкуренции. А ее еще и ненавидел. За то, что не согнулась. Мы — согнулись. Она — нет.

Тихая, спокойная, светлая, слабая…

Он ничего не смог с ней сделать!

Только убить.

Артем появился на пороге как раз, когда я сидел рядом с телом отца и увлеченно рассматривал свои руки.

— Смотри, — сказал я ему тогда, — красные. Красиво?

— Они не красные, брат, — осторожно ответил он, метнулся взглядом по лежащему неподвижно уже отцу, затем, дрогнув ноздрями, прошел в другую комнату.

Я знал, что он там увидит, потому не удивился, когда услышал тихий, словно задушенный всхлип.

Только пожал плечами и снова уставился на свои пальцы.

Почему он не увидел, что они красные?

Все вокруг красное.

Все, что происходило потом, я помню тоже фрагментарно. Наверно, это и хорошо…

Год без брата в закрытом пансионате прошел тихо. Красно.

А потом он вернулся.

И все наладилось.

Мы выползли, два потерянных щенка, единственные друг у друга.

И даже сумели подхватить то, что упало нам от отца.

Не хотели, продали все, решив, что будем делать все по-другому. В конце концов, мы были реально отличными спецами, отец хорошо нас натаскал, оставил связи. Оставил наше страшное родовое имя, которое многие помнили.

Мы жили. Не то, чтоб охрененно, но и не плохо.

А потом, когда брату пришла в голову мысль подарить мне игрушку, совсем хорошо.

Отлично просто.

Вот только одно плохо: сейчас, когда уже полноценно приходит понимание, что нашей игрушки с нами нет и не будет, я снова ловлю эти гребаные красные флешбеки.

И понимаю, остатками пока еще не до конца красного сознания, что мы с братом совершили серьезную ошибку, отпустив ее.

В тот момент казалось, что по-другому никак.

А сейчас…

Ошибка.

Красный мир — не то, к чему мне стоит возвращаться.

И привыкать.