Глава 5. Танцы на трапе и законы всемирного тяготения

Наблюдение Светы №7: Если проснуться в Дубае, когда загранпаспорт остался в тумбочке дома, то из «Золушки» ты превращаешься в «тыкву».

Я открыла глаза и пару секунд тупо пялилась в потолок, обитый алькантарой. Тело приятно затекло в неприлично удобном кресле, которое, кажется, приняло форму моей не самой маленькой спины. В салоне было пусто. Никаких красавцев-миллионеров, никаких планшетов и ледяных взглядов. Только приглушённый гул работающих кондиционеров и яркий, совершенно не саратовский свет, пробивающийся сквозь шторки иллюминаторов.

Стоило окончательно проснуться, как в груди похолодело. Мозг, включившийся в режиме «паничка, уровень первый», услужливо подбросил картинку: я, Света Бажова, стою перед суровым арабским пограничником в своём белом пальто, а загранпаспорта у меня нет. Он в Саратове. Лежит себе спокойно рядом с томиком Хмелевской, пока я тут играю в жену миллиардера.

— Ну всё, Светик, — прошептала я в пустоту салона. — Твоё восточное приключение закончилось, не начавшись. Сейчас тебя депортируют обратно прямо в объятия Лёши. Сидоров и его гамадрилы ржать будут до следующей пятилетки.

Я уже почти приготовилась рыдать (аккуратно, чтобы не окончательно испортить то, что осталось от туши), как дверь в салон мягко отъехала в сторону. Вместо Макса вошёл молодой человек в идеально отутюженном сером костюме. Вид у него был такой деловой, будто он родился с ежедневником в руках.

— Светлана Игоревна? — он вежливо наклонил голову. — Меня зовут Кирилл, я личный секретарь Максимилиана Андреевича. Шеф просил передать, что вы можете не беспокоиться о документах.

Я замерла с приоткрытым ртом, напоминая себе выброшенную на берег рыбу, но мгновенно собралась и строго спросила:

— О каких документах? Мой загранпаспорт в другом городе! В другом часовом поясе!

— Уже нет, — Кирилл едва заметно улыбнулся. — По просьбе Максимилиана Андреевича ваша подруга Кристина уже передала ваш загранпаспорт.

— Да, у Крис есть ключ от моей квартиры, — ощущая себя участницей шоу экстрасенсов, пролепетала я. — Но она осталась в Саратове! Как она могла передать мой загранпаспорт?!

— Я лично сопроводил её на частном самолёте босса в Москву, — снисходительно, будто пятилетнему ребёнку, пояснил секретарь. — А оттуда прилетел в Дубай ближайшим рейсом.

— Эм… — я пыталась сложить два и два, но получалось упорно десять. — Подскажите, я проспала сутки? Или ваш шеф владеет частной международной авиакомпанией? А может, он изобрёлет телепорт?

— Романовский владеет частной авиакомпанией, — серьёзно ответил Кирилл.

— Вообще-то я пошутила, — осознавая, как сильно влипла, растерянно пробормотала я.

— Всё уже оформлено по дипломатическому каналу, — пропустив мои слова мимо ушей, с бесстрастной улыбкой сообщил секретарь. — Штамп о въезде стоит. Вы официально в Дубае.

Я выдохнула так громко, что стюард, показавшийся в проёме, едва не выронил поднос. Кристина. Моя святая Крис! Клянусь, что куплю ей самый дорогой парфюм в дьюти-фри. Впрочем, моя язвительная подруга ответит, что лучше бы я привезла ей горячего мужчину. Я оценивающе посмотрела на Кирилла:

— А вы женаты?

— Бог миловал, — едко хмыкнул тот.

«Да эти двое будто созданы друг для друга», — мелькнуло в мыслях.

Верно, секретарь был хорош. Но Макс... этот сказочный тиран предусмотрел всё. Это пугало и восхищало одновременно.

— Перед тем как покинуть борт, — Кирилл щёлкнул пальцами, и этот жест был настолько киношным, что я едва не хихикнула, — вам стоит переодеться. Саратовская весна здесь, мягко говоря, неактуальна.

В салон вошли три девушки. В руках они несли коробки с логотипами, от которых у любой модницы случился бы сердечный приступ. Пакеты, туфли, огромные кейсы с профессиональной косметикой.

— Ждём вас через сорок минут, — Кирилл кивнул и исчез, оставив меня на растерзание модной инквизиции.

Когда девушки открыли первую коробку, я едва не зажмурилась. Там лежал льняной костюм цвета топлёного молока. Брюки палаццо и свободный жакет. Никаких корсетов. Никаких утягивающих вставок, от которых к вечеру начинаешь ненавидеть всё живое. К нему — просторный шёлковый топ цвета хаки и кожаные сандалии на плоской подошве, которые выглядели так, будто их шили ангелы.

Я начала переодеваться, ожидая подвоха. Обычно вещи на меня либо не налезают, либо сидят так, будто я обмоталась пододеяльником. Но тут... брюки мягко обхватили талию, жакет идеально лёг в плечах, не натягиваясь на груди. Ткань ласкала кожу, а зеркало в уборной показало женщину, которая выглядела дорого, расслабленно и — чёрт возьми — чертовски привлекательно.

Размер был идеальным. Такое ощущение, что Макс не просто посмотрел на меня в душном коридоре ЗАГСа, а… тщательно ощупал. Изучил каждый изгиб, запомнил объём бёдер и ширину плеч. Только представив себе этот процесс «замеров», я почувствовала, как щёки вспыхнули, а сердце выдало неритмичную чечётку. Макс был привлекательным мужчиной — это отрицать было бессмысленно. Опасным, холодным, но таким, от которого у женщин моего типажа (умных, но склонных к авантюрам) подгибаются колени.

— Спокойно, Бажова, — приказала своему отражению. — Брак фиктивный. Ты — легенда. Костюм — часть униформы. Не смей влюбляться в работодателя, это дурной тон и плохой сценарий.

Я позволила девушкам причесать свои светлые волосы, сделать небрежную, но стильную укладку «подружка серфера» и наложить лёгкий макияж, который подчеркнул мои зелёные глаза. Нюдовая помада, капля хайлайтера — и вуаля. Из вечно усталой сценаристки я превратилась в светскую львицу, которая точно знает, сколько стоит баррель нефти в непогожий день Дубая.

Когда я наконец вышла к трапу, жара Дубая обрушилась на меня как удушливое одеяло. Внизу стоял Макс. Он уже сменил классический костюм на светлые брюки с рубашкой и выглядел как бог отдыха и огромных денег. Рядом с «мужем» стояли мужчины в строгих чёрных костюмах (искренне сочувствую!) и пара арабов в белоснежных кандурах. Видимо, деловые партнёры или встречающая сторона.

Когда я ступила на первую ступеньку, разговоры вдруг смолкли, будто на красную дорожку вышла знаменитость. Взгляды всех присутствующих оценивающе скользнули по моей фигуре. Они ожидали увидеть кого угодно — худосочную модель, испуганную провинциалку или очередную «куклу». Но вышла я. Высокая, статная, в роскошном льне, с высоко поднятой головой и той самой улыбкой, за которую мне в агентстве прощали всё.

От меня буквально фонило харизмой и уверенностью, и эти люди остолбенели. Один из партнёров Макса даже приоткрыл рот.

Макс сделал шаг вперёд, его глаза на секунду расширились — всего на мгновение, но я успела это заметить. Он явно не ожидал, что «внушительная» соучастница так легко трансформируется в королеву Дубая.

И вот он, момент триумфа! Я, сияющая Света Бажова, шла навстречу новой жизни. Будто по ковровой дорожке, сделала следующий шаг, спускаясь на ступеньку, и... о боги! Эти ангельские сандалии! У них был небольшой, совершенно декоративный каблучок! И именно в этот момент он решил, что его миссия — зацепиться за ребро ступеньки.

Я охнула. Моё тело, которое только что олицетворяло грацию, выдало предательский импульс. Я попыталась удержать равновесие. Правая рука взмыла вверх, как у дирижёра в момент крещендо, левая судорожно нашаривала опору. Но её не было, и я сделала дикий пируэт, который не под силу ни одной балерине.

«Спокойно, Бажова, — мелькнула мысль. — Ты же сценарист. Ты сможешь вырулить. Ты...»

Но законы физики были неумолимы. Особенно закон всемирного тяготения, приправленный моей... гм... внушительностью. Ведь я почти восстановила равновесие! Но в этот самый момент, как по команде, моя грудь — мощный стратегический запас обаяния — решила, что пришло её время. Она сделала предательский рывок вперёд, перевешивая всё остальное.

И я ощутила, что падаю. Не грациозно оседаю, а валюсь, как подбитый бомбардировщик, прямо в объятия арабской ночи. С криком «Ой!» и широко распахнутыми глазами лечу вниз.

Но вместо того, чтобы пересчитать ступеньки носом, я врезалась во что-то твёрдое, пахнущее дорогим парфюмом и... силой. Макс. Будто могучий Бэтмен, он сделал молниеносный рывок вперёд и подхватил меня.

Меня!

МЕНЯ!

И даже не упал по инерции. Нет. Этот тиран просто стоял, как скала, и удерживал меня на руках. Прямо над землёй. Как если бы я была пушинкой, а не стокилограммовым сценаристом в роскошном льне.

Я замерла, вцепившись ему в плечи, и в восторге уставилась на его каменное выражение лица. Прямо-таки титан, удерживающий землю!

А вокруг стояла тишина. Партнёры остолбенели. Арабские шейхи переглянулись. А Макс... он смотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде не было ледяного презрения. В нём... чёрт возьми, в нём сияла ирония, смешанная с долей... уважения? Или это просто радость от того, что «внушительная легенда» не расквасила себе нос?

— Светлана, — его голос прозвучал на удивление спокойно. — Ты всегда так... эффектно... входишь в жизнь новых партнёров?

Я беспомощно улыбнулась, чувствуя, как краска заливает лицо, но бойко ответила:

— Только по четвергам, Максимилиан. Увы, вам не повезло. Сегодня как раз он.

И вдруг... один из партнёров начал аплодировать. Потом другой. И вот уже весь встречающий контингент Дубая аплодировал нам — Максу, который удерживал меня на руках, и мне, которая только что едва не сбила его с ног.

«Ну что, Бажова, — подумала я, ощущая его крепкие руки и слыша аплодисменты. — Твой сценарий, как всегда, безупречен. Только никому не говори, что это был экспромт. Кажется, партнёры Романовского уже купили билеты в первый ряд».

А впереди меня ожидало знакомство со «свекровью» и «падчерицей».