Глава 10

Заходим в клуб.

Музыка громкая, басы долбят, полумрак.

Дагир ведёт меня за руку, и я чувствую себя... под защитой. Наверное, так и должно быть, когда рядом мужчина.

Оглядываю зал. Просто так. Любопытно.

И вдруг...

За столиком в углу – компания. Пьют, смеются, кто-то танцует прямо у стола.

А в центре – ОН.

Мой Дима.

То есть уже не мой.

Красивый. Да, он красивый. Я всегда это знала. Смазливый, ухоженный, с этой его голливудской улыбкой. Но сейчас, глядя на него, я вижу что-то другое. Какая-то сладость в лице, приторная. Глуповатый блеск в глазах.

Рядом с Дагиром он кажется... мелким. Игрушечным.

Дима поднимает глаза. Видит меня. Открывает рот.

– Женя?

Я молчу. Смотрю.

Дагир сжимает мою ладонь. Чувствую тепло его пальцев. Спокойно.

Дима встаёт, подходит. Смотрит на меня, потом на Дагира. Морщит лоб.

– Ты чего тут делаешь? – спрашивает.

Дагир не двигается. Только смотрит на него сверху вниз.

– Ты кто такой? – голос спокойный, даже ленивый.

Дима дёргается. Не привык, чтобы на него так смотрели.

– Вообще-то у нас с ней свадьба через месяц, – говорит он с наездом.

Я чувствую, как внутри закипает.

– Ты реально думал, что я за тебя выйду? – говорю громко. Даже слишком громко. Несколько человек оборачиваются.

Дима моргает.

– Чего?

– Я просто держала тебя при себе, – улыбаюсь я самой сладкой улыбкой. – Ты был удобным. Как собачонка. Тихо, скучно, предсказуемо. А сейчас я нашла нормального мужчину. За такого можно и замуж.

Поворачиваюсь к Дагиру. Смотрю в его тёмные глаза.

– Пойдём, дорогой, потанцуем.

Он усмехается, и мы идём на танцпол.

Музыка громкая, ритмичная. Дагир притягивает меня к себе, его руки на моей талии, чувствую его тело, его жар. И мне хорошо. Очень хорошо.

– Ты молодец, – шепчет он мне в ухо.

– А ты сомневался?

– Ни секунды.

Танцуем. Я закрываю глаза и просто кайфую. Его ладони скользят по спине, по талии, чуть ниже. Пошло, но мне нравится.

Чувствую вибрацию – у него телефон.

– Стой тут, – говорит он. – Я сейчас.

Уходит в сторону входа. Я остаюсь одна на танцполе. Танцую, кайфую, ни на кого не смотрю.

– Жень.

Голос сзади. Знакомый. Унылый.

Дима.

– Чего тебе?

– Ты чего, реально с этим абреком? – он кривится. – Да у него небось в ауле три жены. Ты же современная девушка, как ты можешь?

Молчу. Смотрю на него.

– Ладно, – он мнётся. – Я осознал. Давай мириться. Ты клёвая, я дурак. Вчера просто перебрал. Эта швабра сама приклеилась, я её не звал. Честно.

– И что?

– Я вернусь сегодня? Вещи-то у тебя.

Я смотрю на это смазливое лицо и чувствую только брезгливость.

– Не вздумай, – говорю спокойно. – Сегодня я с Дагиром. А твои вещи... я сложила в коробки и выставила в общий коридор.

Он бледнеет.

– Что?

– И твою приставку тоже выставила. – Добавляю для верности. – Украдут – я не виновата.

У него лицо перекашивается.

– Ты овца?! – орёт он. – Ты чё творишь?! Да я тебя...

Он замахивается.

Я даже испугаться не успеваю.

Рядом вырастает Дагир. Хватает Диму за руку, выкручивает. Тот визжит.

– Ты кого тронуть решил? – голос тихий, страшный.

Дима пытается вырваться, но куда там. Дагир одним движением отправляет его на пол. Тот падает, вскакивает, пытается ударить. Дагир уворачивается и бьёт. Один раз. Чётко. В челюсть.

Дима оседает.

Охрана уже бежит. Хватают обоих.

– В полицию их! – орёт администратор.

– Дагир! – кричу я.

Он смотрит на меня. Спокойно.

Охрана уводит и моего бывшего и моего нынешнего.

Я стою, не знаю, что делать.

Ехать домой?

Остаться тут?

Меня потряхивает.

Сажусь за столик, заказываю кофе.

Музыка и басы больше совсем не радуют.

Дагира отправили в полицию? Реально? Или… Он пострадал из-за меня, вступился за мою честь. Это очень приятно.

Но я не хочу, чтобы у него были неприятности!

И всё это из-за моего бывшего, идиота Димочки, чтоб он провалился!

– Соскучилась, милая? – бодрый голос моего горца заставляет вздрогнуть, но я так рада, что просто бросаюсь к нему на шею!

Он улыбается.

– Отпустили?

– У меня связи, – пожимает плечами. – А твоего... прости, этого кретина повязали. За драку. Посидит до утра.

Я смотрю на него. На этого странного, страшного, нежного кавказца.

– Отвези меня домой, – говорю тихо.

– Хорошо.

Выходим. Садимся в машину. Едем молча.

– Куда? – спрашивает он.

– Ко мне. Нет... – замолкаю. – К тебе.

Он поворачивает голову. Смотрит.

– Уверена?

– Нет. Но… хочу.

Он улыбается. Нажимает на газ.