Глава 7

Я, конечно, ему уже не верю…, но до чего же хорош, зараза!

Не говорит, а льёт прямо в мои ушки. А ручищи какие искусные, Пашка, жених мой горемычный, даже близко с ним рядом не стоит… тело моё таяло от его близости, мозги напрочь отключились, осталась только мысль о том, что вот он выход из положения, вот он донор мне для малыша и искать не надо, тут типаж на лицо и наследственность тоже.

Его же мне небеса послали, зачем мне напрягаться, если оно само себя предлагает, расслабься Люда и получай удовольствие… это последняя мысль, прозвучавшая в голове, потому что с Булатовым рядом думать некогда… только чувствовать, только ловить его поцелуи… мама дорогая, я ли это…

- Где у тебя спальня… - шипит мне в губы. – Терпеть сил нет… родная моя, любимая… сдохну сейчас от перегрева.

Я могла бы его сейчас осадить, могла бы…, но не захотела, я всегда хотела испытать снова этот кайф, который возможен только с ним… с ним одним… Тимур… Тим… моя боль и моя любовь… правда бывшая, но от этого ещё более яркая.

- Идём…

- Чёрт, чувствую себя полным инвалидом, - да, в бытность времён я бы даже пола не коснулась, уже унёс бы на кровать, как пушинку, несмотря даже на мои не маленькие размеры, а сейчас пытается доскакать туда на одной ноге, бедненький.

Но как только в спальню зашли, куда только что делось, снова его крепкие руки, ласкают, освобождая от одежды и столько ощущений дарят, лишая меня способности соображать… Тим… мой Тим, как же я…

Гипс не помешал… лежу, распластанная на мужчине и дыхание выровнять не могу… Булатов, как дорогое вино, с годами только лучше становится.

- Ах ты ж моя ляля, - огромные лапищи снова сжимают мои ягодицы… о, нет… я же не могу даже рукой пошевелить, но от того, что Тимур своими руками вытворяет, моё тело снова приходит в движение, губы сами тянутся к нему…

И так до самого утра, уснули, когда рассвет забрезжил, крепко прижавшись друг к другу.

Хорошо, что это было утро воскресенья, мой законный выходной, когда и поспать можно сколько хочешь.

- Лапуль…, - слышу над ухом шёпот Тимура. – Соня, пора вставать, завтрак на столе!

Ёпть, мне сон снится что ли… завтрак? Мне?

Открываю один глаз и вижу его в своём фартуке на голое тело… ммм, зрелище просто вау!

- Булатов, смотри разбалуешь! – вставать совсем не хочется, всё тело ломит от ночного заплыва, давно я так не отрывалась. – К тому же тебе ногу беречь нужно, а ты на кухне скачешь!

- Вставай зануда! С ногой у меня всё в полном порядке, я гренки сделал! Представляешь?

- Пока нет, но скоро представлю, я сейчас умоюсь хотя бы, - потягиваюсь от души, раскинув руки в стороны и сжимая кулачки, но потом замечаю его взгляд, пожирающий мои полные груди, которые кокетливо оголились.

- А может гренки пусть подождут?

- Я тебе подожду! – резко сажусь и прикрываюсь простынёй. – Ты чего такой ненасытный, а?

Да я-то не в обиде, мне всё нравится, я же за его здоровье переживаю, ему ещё как минимум неделю на уколах сидеть надо, а он тут в марафонца играет.

Лыбится довольный, собираясь всё же нырнуть ко мне под бочок, но в это время кто-то настойчиво начинает звонить в дверь.

- Мы кого-то ждём, родная? – блин, так приятно это слышать от него.

- Нет…

- Ну тогда ты пока себя в порядок приведи, а я посмотрю кто там…, - чмокнув в губы, разворачивается ко мне спиной, и я прыскаю в кулачок, видя в прорези фартука его трусы…, да, кто бы сейчас там за дверью ни был, он сильно удивится, увидев на моём пороге такого красивого дяденьку.

Рванула в ванную, взяв из шкафа лёгкий халатик и закрыла дверь.

- Да…, - смотрю на себя в зеркало. – Вид у тебя, Андреевна, ну просто затраханный!

И счастливый! До неприличия счастливый!

Ой, а что это там за шум…

Быстро надеваю халат, застёгиваю пуговицы и в коридор…

- А ты что здесь делаешь? – стоит мой несостоявшийся жених Паша, весь нахохлившись и сканирует Тимура со злым выражением лица.

- А, вот и ты, шлюшка, так бы сразу и сказала, что хахаля себе нашла, а то придумала Анджелу какую-то! – мамочки, стыдно-то как…

- Ты за языком следи мужик! – я вижу, что Булатов уже примеряется к удару.

- А то, что, гипсом меня стукнешь? – ой, зря ты так, Пашенька, ох и зря.

Один точный удар и Паша уже буквой зю прощения стоит просит.

- Да пусть идёт, отпусти его, - пожалела идиота, но своё он получил, надеюсь, что больше его не увижу…

- Я уйду… только это… Люд, ну если деньги за свадьбу отдавать не хочешь, ну половину… займи тогда, я вообще на нуле, - мало Тимур ему дал, надо было прямо в глаз бить!

- А что его просто так отпускать, - обращаюсь к своему защитнику. – Спусти его лучше с лестницы!

- Ну ладно, ладно понял я, что не дашь… сам уйду, но знай, Люда, не виноват я был! – выпрямился и скрылся в лифте.

А я стою и стыдно на Булатова глаза поднять за этот устроенный Пашкой концерт. И жалко его гада, но, с другой стороны, сам виноват.

- Любила его? – ревность в его словах что ли?

- А тебя это каким боком касается? – восемь лет где-то болтался, ночь переночевал и думает права на меня заимел? – Давай бери свои гренки и уматывай отсюда!

Я тоже обозлилась на обоих, пусть катятся ко всем чертям и жить мне не мешают!

- Не дождётесь, Людмила Андреевна! – дверь захлопнул, взвалил меня на плечо, шмякнул ощутимо так по заднице и, держась за стену и хромая, двинулся опять к спальне.

- А ну-ка поставь меня на пол немедленно! – колочу по широкой спине, переживая за его больную ногу. – Тебе же больно, Булатов!

Но куда там! Притащил в спальню, свалил на кровать и стоит с обвиняющим видом на меня смотрит.

- Я не поняла суть претензии… я свободная женщина, за кого хочу, за того и выхожу!

- Выйдешь замуж ты только за меня!

- С чего бы мне такое счастье? – я тоже уже в позу встала, а нечего мне здесь командовать, опоздал ты, милый на восемь лет, понятно?