8 глава

Ника

– Жена? Муж? Ника о чём он говорит? – продолжает истерить Егор.

Мне совсем не до его истерики. Ещё несколько шагов и Прохор размажет Егора по двери.

– Просто уходи! – кидаюсь на Прохора, чтобы попробовать удержать его. – Пожалуйста, не нужно, не трогай его. Это я! Я захотела, понимаешь? – сжимаю в кулаках ткань рубашки и в панике смотрю в глаза.

– Тварь! – кидает мне в спину Егор и уходит.

Прохор порывается за Егором, но я держу его из последних сил:

– Пожалуйста, Прохор, пусть он идёт! – кричу, смотря в его бешеные глаза.

Ладони Прохора ложатся на мои кулаки, он с силой сжимает их и опускает лицо, хватая мой взгляд своим прищуром.

Долго смотрит, прожигая убийственным взглядом все мои внутренности. Пожар начинается с самых низов, окутывая тело липким страхом.

Теперь, когда мы один на один, наши руки скреплены, а взгляды переплетены, до меня доходит, что я в западне.

– Тебе мало было Алекса? – зло спрашивает, не отпуская мои глаза из плена. – Ты трахалась за моей спиной, с моим другом, а теперь решила найти ему замену?! – его ноздри раздуваются от ярости.

– Я... я... Нет! У нас с Алексом ничего не было, кроме тех моментов, когда ты сам меня под него подкладывал! – теперь я злюсь и отбеливаю свою репутацию.

Что за чушь? С чего он это взял?

Забываю о страхе, моя гордыня берёт верх и отбивается, как только может. Прохор сканирует моё лицо на наличие фальши и, видимо, приходит к выводу, что я не вру:

– Значит, ты сама захотела этого ушлёпка? – опасно наклоняет голову и переводит взгляд на мои губы.

Я пячусь назад, пытаясь забрать свои руки из его хватки. Он наступает на меня и громко сглатывает.

Вот теперь страх комом рушится на мою голову и продирает до костей. Продолжаю пятиться до тех пор, пока не упираюсь в кухонный стол ягодицами.

– Я ничего не хотела, только попробовать, попробовать без страха к мужчине. – мямлю себе под нос.

Он упирается всем телом в моё. Я чувствую сталь его мышц, чувствую, как он меня хочет. Низ живота скручивает. Как на автомате переключение с одной эмоции на другую.

– Так попробуй с мужем. – наклоняется к моим губам и курсирует своим дыханием по ним.

– Я его боюсь. – отвечаю чуть дыша.

Прохор отпускает мою руку и проводит больши́м пальцем по моей нижней губе. Моё дыхание замирает. Я боюсь пошевелиться, а сведённые в кулаке пальцы на его рубашке не слушаются, только сильнее сжимаются.

– Он такой страшный? – вопрос вибрирует между наших губ.

Рука Прохора скользит по щеке, удаляясь к затылку и сжимая мои волосы в кулаке.

– Он опасный. – отвечаю как в тумане.

Это всё действие алкоголя. Он раскрепощает и даёт силы сражаться с Прохором словесно.

Рука натягивает мои волосы, чуть запрокидывая голову назад. Его губы скользят по подбородку, опускаются ниже по шее...

Прохладная дрожь вперемешку с желанием ползёт по телу, въедается в каждую клеточку оргазма и отправляет импульс желания в низ живота.

Противиться действиям Прохора, что идти против ветра. Бесполезное и губительное действие.

Он отпускает мои волосы и проводит руками по плечам, скидывая лямки платья, нежно ведя вниз по рукам.

Его губы опускаются ниже к груди, осыпая медленными, жгучими поцелуями кожу. Руками помогает освободить упругую грудь от ткани платья.

Вздрагиваю от прохладных губ на соске и прикрываю глаза. Успокаиваю себя тем, что он действует аккуратно и нежно, не причиняя боли. И всё равно зажимаюсь, когда он приподнимает меня за ягодицы и усаживает на стол.

Прохор разглядывает в тусклом свете мою грудь и водит по ней руками. Слегка сжимает, оттягивая соски двумя пальцами. Я слышу его тяжёлое дыхание, оно звучит в унисон моему. И я понимаю, что это последний момент, когда я могу попытаться его остановить.

– Прохор... не надо... пожалуйста... – прошу его, пока ещё могу.

Пока ещё мозг функционирует. Я же помню реакцию своего тела на действия Прохора. У меня нет ни единого шанса на борьбу с ним.

Его руки скользят к моей шее, я громко сглатываю. Одной рукой он сжимает волосы на затылке, а второй слегка давит на шею.

Что он сейчас сделает за мой отказ? Накажет? Придушит? Что? Истеричная мысль крутится в голове, не давая нормально соображать.

Губы близко к моему уху, обжигают дыханием и дерзкими словами:

– Я дождусь, когда ты сдашься. Потом не жди пощады.

Лёгкий укус за шею и он уходит...

Я смотрю ему вслед и не понимаю, что происходит. Дверь хлопает, а я натягиваю платье обратно, обнимаю себя за плечи и смотрю в пустоту.

В голове полнейшая каша. Там всё перемешалось. Тот Прохор, он бы не ушёл. Он бы воспользовался моей слабостью на своё усмотрение.

А я чувствую себя дрянью. Грязной и беспринципной. Если бы я промолчала, получила разрядку и новый виток страха. Но я была уверена, что он не станет меня слушать.

Господи, сама не знаю чего хочу. Что со мной творится? Это алкоголь! Это он хочет Прохора, не я!

Включаю кофемашину и бегу в душ. Надо прийти в себя. Выветрить алкоголь из головы.

Пока стою под холодным душем, вспоминаю про Егора. Как теперь смотреть ему в глаза? Какая же я дура! Он не простит и не поймёт.

Утром еле отдираю голову от подушки. Привожу себя в порядок, выпиваю шипучку и по дороге в офис начинаю чувствовать себя человеком.

Накручиваю себя до предела. Сердечко колотит как бешеное. Было бы проще не видеть сегодня Прохора. Но я знаю наверняка, что он будет.

Здороваюсь с Ритой, захожу в кабинет, не смотря в сторону Прохора, прохожу к своему столу.

Пульс бомбит, разгоняет кровь по венам. Чувствую, как горят щёки, дыхание сбивается, а ноги становятся ватными.

– Как ночь прошла? – довольным голосом спрашивает он.

Не буду же я рассказывать ему, что даже душ не помог. Что полночи снились сексуальные сны с ним в главной роли.

– Отлично. – натягиваю улыбку и стреляю в него взглядом.

Прохор, как обычно, свеж и уравновешен, в стильном костюме и строгом галстуке. Невыносимо смотреть на него.

– Тогда поднимайся и в конференц-зал. Нам нужно завершить сделку.