Эпилог

Через полгода. Я думаю о Денисе. Иногда. Очень редко. Как о болезни, которую я перенесла. Его осудили. За подлог. Клевету. Мошенничество. Он звонил мне. После приговора. Голосом сломанного, жалкого человека умолял о встрече. Говорил, что всё осознал. Что я в его жизни была единственной, по-настоящему любимой женщиной. Я не отвечала. Долго слушала установившуюся тишину в трубке. Потом положила её. Навсегда. Его новая жена подала на развод сразу после того эфира. Та самая, верная женщина, с идеальными волосами, фигурой и исключительным вкусом. Она оказалась умнее, чем я думала. Не стала дожидаться, пока потонет корабль Дениса. Я не испытываю к нему ненависти. Только лёгкую грусть. За ту счастливую семью, которой мы могли быть. Если бы он выбрал другой путь. Но он выбрал этот. И мне пришлось выбирать свой. Моя месть оказалась величайшим подарком судьбы. Не потому, что он проиграл. А потому, что я выиграла. Я обрела не только карьеру. Не только любимого мужчину. Я обрела себя. Настоящую. Ту, что не боится правды. Даже самой горькой. Я сижу в студии. Передо мной – камера. Красная лампочка загорается. Значит, скоро эфир. Делаю глубокий вдох. Не от волнения. От удовольствия. Я люблю этот момент. Тишина перед началом. Ожидание. Моё шоу называется «Настоящий Разговор». Мы говорим о важном. О страхах. О доверии. О том, как остаться собой. Я не даю советов. Я делюсь тем, что думаю. Слушаю. И это работает. Смотрю на своё отражение в мониторе и не узнаю в нём женщину, что боялась собственной тени. Теперь мой взгляд спокоен. Уверен. В глазах горит свет. Не глянцевый. Не телевизионный. Подлинный. Из глубины души. До эфира пять минут. Дверь в студию открывается. Входит Ян. Мой жених. Наша свадьба через неделю. Я ещё не привыкла к этому слову. «Жених». Оно звучит слишком мирно. Счастливо. Ян подходит совсем близко, не боясь камер и чужих взглядов. Кладёт руку мне на плечо. Его прикосновение тёплое, твёрдое, знакомое. – Готова? – спрашивает он тихо. – Всегда, – улыбаюсь в ответ. Мы смотрим друг на друга с любовью в глазах. Не целуемся при всех. Нам не нужно. Всё уже сказано. Взглядами. Невинными прикосновениями в короткие моменты перед эфиром. – Госпожа Трофимова, – проговаривает он чуть слышно на ухо. Испытывая мой новый, пока ещё непривычный статус. Чувствую покалывание на щеках. Я ещё не привыкла и к этому. К его фамилии. К нашему общему будущему. Его ассистентка смотрит на нас. Она молодая, романтичная. Вижу её взгляд, полный мечтаний. Я пример состоявшейся сказки. Она шепчет что-то гримёру. Тот улыбается. Они все рады за нас. За нашу историю. Которая началась в аду, а продолжается здесь. В свете софитов. Наполненная нашим счастьем. Ян наклоняется. Целует меня в щёку. Быстро. Нежно. – Удачи, – желает ещё раз. – Я в первом ряду. Он уходит в зал. Я смотрю ему вслед. Потом поворачиваюсь к камере. Красная лампочка горит ровно. Пора. Режиссёр отсчитывает последние секунды. Пять. Четыре. Три. Я смотрю в объектив и вижу за ним тысячи глаз. Женских глаз. Они ждут. Ждут правды. Ждут силы. Ждут надежды. Два. Один. Я улыбаюсь. Искренне. По-настоящему. – Добрый вечер, – говорю им. Мой голос льётся ровно. Спокойно. – Я – Вероника Трофимова. И это – «Настоящий Разговор». В зале аплодисменты. Тихие. Уважительные. Я ловлю взгляд Яна. Он сидит в первом ряду. Смотрит на меня с гордостью. С любовью. И я понимаю. Всё, что было – боль, предательство, ложь – всё это было нужно, чтобы привести меня сюда. К этой камере. К этому мужчине. К этой жизни. К себе. Я начинаю говорить. О любви. О доверии. О силе быть собой. И каждое моё слово – это правда. Правда, которая когда-то спасла меня. А теперь, возможно, спасёт кого-то ещё.