Глава 11

Катя

Девушка с бейджиком Светлана отступает. Нехотя спрашивает, нужна ли моя помощь?

— У вас есть ключ от кабинета? Я забыла дома, — с улыбкой спрашиваю.

— Там клинер работает. Она вас впустит. Но… я не думаю, что Титов вас примет. Встречи с вами нет в его графике на сегодня. У него большое совещание.

— Я как раз должна поговорить с ним до. Скажите, когда он приедет точно?

Я настойчива, и Светлана сдается окончательно. Говорит, что совещание в два часа дня. И Титов приедем за десять минут.

Я разворачиваюсь и, так и не получив заветный ключ, ухожу в кабинет Кирилла.

Чувствую спиной взгляд Светланы. Она недовольна, но молчит.

Я даже не знала, что секретарь сделает после…

А пока я шла по узкому лабиринту коридора в кабинету Воронцова.

Я помнила дорогу, как будто вчера здесь была с мужем.

Рабочая суббота выдалась какой-то уж очень тихой и спокойной.

В офисе царит такая тишина, что стук моих каблуков отражается от стен. К звуку моих шагов примешивается шарканье швабры, потом звук от лязганья дверной ручки.

Я почти натыкаюсь на уборщицу, и женщина ойкает.

— Простите, я вас не задела? — спрашивает.

— Нет, все в порядке. Вы уже закончили?

— Да. А вы в кабинет Кирилла Максимовича? Его нет на месте, — удивленно меня рассматривает.

Да, сотрудники офиса меня не знают. Уборщица тем более знать не может. Но реакция у нее более чем странная.

— Я его жена и здесь работаю. Не пугайтесь, Светлана меня знает, и она меня пропустила, так сказать.

— Ясно. Простите, — она извиняется и уходит.

Я вхожу в кабинет и остаюсь одна. Запах чистоты, царящий здесь после уборки, заставляет меня приятно поежиться.

Провожу подушечками пальцев по столешнице и обхожу рабочий стол мужа, усаживаясь в кресло.

В кабинете Кирилла тоже раньше была другая обстановка. Теперь здесь хороший ремонт, новая мебель, мощная консоль для работы вместо старенького ноутбука.

Дядя любит племянника, похоже.

Покрутившись в кресле, я не могу усидеть на месте. Дергаю ящик рабочего стола мужа и вижу перед собой какой-то бумажный пакет из супермаркета.

Разворачиваю и нахожу в нем какие-то документы и черный бархатный футляр.

Документы кладу на стол и кручу в руках ювелирный футляр. Неужели, это подарок для меня на рождение ребенка?

Внутри футляра красивое кольцо.

Но натянув его на палец, понимаю, что оно мне велико не на один размер, а, скорее всего, на два.

Ошибся или подарок предназначается не мне, а его любовнице?

Кажется, что презент не для меня…

Я сниманию кольцо, которое видом больше похоже на помолвочное, а не на обычный подарок. Документы так и горят в руках. Нетерпеливо раскладываю их перед собой и ужасаюсь.

— Договор купли-продажи домовладения, — произношу вслух.

Покупатель мой муж, Кирилл Максимович Воронцов…

Чувствую, как от волнения снова становится плохо.

Сколько же всего скрывает мой муж⁈

Дом для любовницы, а я должна жить со свекровью — вот что готовил для меня Кирилл. И самое ужасное, что он все это время спокойно жил со мной, ложился в постель, в любви признавался…

Слезы душат, а неприятный комок гуляет по горлу.

Я быстро листаю документы. Дом не просто какой-то домишко, а целый особняк. Очень пафосный и дорогой объект, а комиссия агентству равна моей годовой зарплате!

— А я с малышом должна на всем экономить, — с горечью выдыхаю.

Не успеваю дочитать дальше, как дверь в кабинет слетает с петель в прямом и переносном смысле. Я, как воришка, застигнутый на месте преступления, подскакиваю на месте.

Документы, неаккуратно скомкав, прячу в сумку.

Передо мной стоит высокий мужчина в деловом костюме. Он смотрит на меня с непониманием и, в общем-то, он не рад меня видеть.

Он совсем не узнал меня, а я его знаю. Это дядя моего мужа, Егор Титов.

— Где Кирилл, что за посторонние в офисе? — рявкает надо мной какой-то мужчина.

Следом за львиным рыком слышится стук шпилек.

Я сжимаю договор в руках, будто у меня его сейчас отберут.

— Простите, Егор Александрович, я не смогла ее остановить, — оправдывается коварная овечка в волчьей шкуре Света.

Встаю резко и упираюсь взглядом в огненные глаза моего… родственника, которого не видела никогда.

— Где Кирилл? — громогласно спрашивает у меня Титов.

Вид у него реально устрашающий. Высокий, с точеными чертами и загорелой не по сезону кожей, он больше похож на величественную статую, а не на живого человека из плоти и крови.

— Что ты здесь делаешь⁈ Отвечай, ну же! — рявкает еще раз.

У меня язык примерз к нёбу. Слова выговорить не получается. И снова становится плохо от нервов, чертовых тайн моего мужа.

Глаза закрываются, а в груди невыносимо печет…

— Ей плохо! Скорую вызывай, что стоишь? — говорит Титов, а я опускаюсь в кресло в предобморочном состоянии…