Глава 11. Маршрут перестроен

Ева

Я с внутренним содроганием жду, что муж перезвонит.

Он привык, что последнее слово остается за ним, а у меня нет моральных сил ни на очередную перебранку, ни тем более на попытки не превращать разговор в скандал.

Раньше я частенько уступала Артуру, старательно сглаживая острые углы. Впрочем, мне это не составляло особого труда, потому что я любила его так сильно, что этой любовью была заполнена каждая клеточка моего тела.

В конце концов, почему не уступить любимому мужу, за которым я как за каменной стеной?

Конечно, совсем без ссор не обходилось, но на мелочах я не зацикливалась, потому что помнила напутствия мамы и бабушки, которые они дали мне в день нашей с Артуром свадьбы.

Я тогда сидела в скромном свадебном платье на стуле перед зеркалом, в квартире родителей. В воздухе витал аромат L'Eau Par Kenzo, мамины руки порхали над моей головой — она пристраивала фату в мои волосы. Бабушка же периодически вздыхала, украдкой вытирая слезы, тихонько шептала: «Совсем взрослая стала наша девочка…»

«Ева, как только начнете ссориться, задай себе вопрос: ты хочешь быть правой или счастливой? Получишь ответ, поймешь, как действовать», — советовала мама.

«Внученька, запомни, — вторила ей бабуля, — у всех есть минусы, но если делать упор на них, они очень быстро затмят собой плюсы. Следи за тем, чтобы такого не произошло. Знаешь, в чем секрет долгого успешного брака? В терпении».

Я, как и любая окрыленная любовью и счастьем невеста, отмахивалась: «Ма-а-ам, ба, хватит». Тогда мне казалось: ну какие такие ссоры, мы же так любим друг друга! Артур — мой первый и единственный, и я собиралась прожить с ним всю жизнь.

Всю мудрость данных мне советов я оценила уже потом, когда пошла притирка, проблемы с деньгами, рождение детей и бессонные ночи. Выматывалась и я, и Артур, однако вместо того, чтобы устраивать скандалы с битьем посуды и закатыванием глаз, я старалась договориться мирно.

Раньше старалась. Больше не буду.

Я выныриваю из воспоминаний и с удивлением отмечаю, что прошло уже пятнадцать минут, а муж так и не перезвонил. Прям удивительно, я-то думала, оборвет телефон.

Неужели понял, что перегнул палку?

Так, ладно, завтра важная встреча, нужно быть в форме. Я выключаю свет, забираюсь в огромную кровать и… лежу в темноте гостиничного номера. Сон никак не идет. Ворочаюсь с боку на бок, пытаясь найти удобное положение, а оно все не находится.

В голове разрозненным роем кружатся воспоминания счастливых моментов нашей совместной жизни, но все они теперь окрашены горечью.

В какой-то момент я все же проваливаюсь в объятия Морфея и просыпаюсь от звонка будильника. Моргаю, стряхивая остатки сна, и потягиваюсь в кровати.

Потом начинается привычная рутина: душ, макияж и утренний кофе, чтобы взбодриться.

Не успеваю сделать и пары глотков, как телефон вибрирует. На экране высвечивается имя Артура, и я тяжело вздыхаю.

Ждал, бедняга, до утра. Терпел, превознемогал. И сейчас наверняка звонит не за тем, чтобы просто пожелать мне доброго утра.

Решаю смалодушничать и не отвечать, чтобы не портить себе настроение на весь день, но муж поразительно настойчив. Я сдаюсь на пятом подряд звонке, когда включается тревога: вдруг что-то случилось?

— Да, — снимаю трубку.

— Привет. Как твой отдых?

Голос Артура звучит неестественно миролюбиво.

Чего это он такой добренький? Где крики, давление и моральный прессинг?

Совсем не к месту в голове голосом Алисы из навигатора звучит: «Маршрут перестроен».

Потом до меня доходит суть вопроса: похоже, он не в курсе, что я здесь работаю, а не отдыхаю, однако разубеждать его не спешу.

— Нормально, — отвечаю коротко.

— Как у тебя дела? — все так же миролюбиво интересуется муж.

Внутри меня поднимается раздражение.

Серьезно? Он мне изменяет, говорит, что ему на фиг не уперлась моя любовь, отправляет двадцать лет брака коту под хвост, а потом спрашивает, как мои дела?

Цвету и пахну, блин!

— Что ты хотел? — отвечаю вопросом на вопрос.

— Поговорить.

— Это не потерпит несколько дней?

— Нет.

Ну, кто бы сомневался.

— И о чем ты хотел поговорить? — уточняю.

— О нас. Я хочу, чтобы мы…

— О нас? — обрываю я мужа на полуслове. — Нас, Артур, больше нет!

— Ева, мы столько лет вместе, у нас дети. Неужели ты готова все это перечеркнуть?

— Это ты все перечеркнул, не я.

— Я знаю, что совершил ошибку.

К горлу подкатывает тошнота от этих пафосных слов.

— Ошибка, милый, это когда ты случайно разбил дорогую коллекционную вазу, нечаянно забыл ключи от машины в салоне и тому подобное. То, что ты сделал, это никакая не ошибка, это выбор.

Ошибся он, ага.

Переспал со своей рыжей и почесал затылок с фразой «ошибочка вышла». А потом повторил этот увлекательный процесс фиг его знает сколько раз.

Стоит мне представить эту картину, как мой стоп-кран окончательно срывает.

— И вообще, как же твоя любовница? Ты ведь хотел съехать, подумать, кого из нас выбрать, — напоминаю ему его же слова. — Так быстро решил?

— Ты с самого начала меня не так поняла, не дала мне ничего объяснить по-человечески.

— Опять я виновата?

— Твою мать, Ева! — С мужа все-таки слетает маска показного добродушия. — Ну как с тобой разговаривать, если ты воспринимаешь в штыки любую мою фразу?

На другом конце линии повисает тяжелое молчание. Затем он снова берет себя в руки и продолжает:

— Прости. Ты права, не стоило начинать этот разговор сейчас. Поговорим лицом к лицу, когда ты вернешься. Хорошего дня.

Он отключается, а я в полном обалдении смотрю на погасший экран телефона.

Я, видите ли, не дала ему что-то там объяснить. Что именно? По-моему, он объяснил все максимально четко, понятно и доступно. До меня лично дошло.

В душе полный раздрай после нашего разговора, и настроение скатывается к уровню плинтуса. Зачем только ответила на звонок?

М-да, отличное выдалось начало дня.

Из номера я выхожу в полном смятении. Внутреннее чутье настойчиво твердит, что по приезде домой меня ждут сюрпризы.

Однако сюрпризы начинаются уже сегодня. Целых два.