Глава 5
Вот так, блядь! Да, развод нахрен! Домой приезжаю взбешенный! Дурной и злой. В руке сжимаю ножку букета так, что побелели пальцы! Пятнадцать пропущенных!!! Пятнадцать! Отложил все дела! Приперся за ней в больницу, где она проходит обучение! И на тебе! Не ответила мне ни на один звонок! С горем пополам разузнал, что она сегодня отпросилась у руководителя пораньше. Как идиот, обрывал ей телефон, но Вика у нас гордая. Коснуться экрана и принять звонок от мужа – выше ее достоинства. Ее кроссовки стоят в коридоре, естественно, разбросанные в разные стороны. Даже тут она не хочет держать дом в порядке, что уж говорить об остальном. Значит, мне она заливает, что вечно пропадает на учебе, а сама отпрашивается пораньше. Я швыряю букет на пол, мне хочется разораться на всю квартиру и потребовать, чтобы жена подошла ко мне! СЕЙ-ЧАС ЖЕ! Но я заставляю себя поумерить пыл. Стягиваю с себя обувь и показательно… с несвойственной мне педантичностью убираю ботинки на полку. Как танкер пру вперед, но Вики в гостиной нет. В ванной тоже. Прохожу на кухню со слабой надеждой: может, жена вспомнила о том, что пора бы хоть что-то ДЛЯ НАС (!) приготовить. Но нет. Конечно, нет. Кухня, по мнению Вики, это не место, достойное женщины. Заглядываю в спальню, и взгляд сам собой спотыкается о раскинутую на подушке гриву пышных темно-русых волос. Я медленно шагаю в комнату, стараясь не шуметь. Ощущение, что из меня откачали все силы. Осторожно присаживаюсь на край матраса. Вика спит. Просто беззаботно спит, как будто ее ничего не трогает и не волнует. Дыхание ее размеренное, глубокое. Насчет развода она говорила серьезно. Я устало тру переносицу пальцами. Что ей не так? Я ж все для нее. Все. По горло в вечных проблемах и геморе, путаницах с заказчиками и тому подобной фигней. А ей ведь плевать. Я кручусь как могу, чтобы у нее все было, и все равно на хрен ей не сдался, кроме как оплатить хотелки и «нужности». Вздыхаю тяжко. Не знаю, как нам удалось просрать наш брак. Но мы с этим блестяще справились. Букет остался где-то в коридоре. Вышвырну его в мусорку. Или отдам кому-нибудь на улице. На тумбе подмечаю телефон. Торопливо поднимаюсь и заглядываю в экран. Уведомлений о пропущенных нет. Значит, Вика мои звонки видела. И сбросила их намеренно. Пожалуй, на этом у меня всё. Туше. Я не знаю уже, о чем нам разговаривать. Просто не знаю. Руки опускаются. ВИКА Голова трещит как с жуткого похмелья. Температура немного снизилась. Я поднимаюсь и медленно бреду на кухню попить воды. На часах девять вечера. В квартире никого нет. Меня слегка мутит, но жидкость пить надо, поэтому я добавляю в воду огрызок лимона, что нахожу в холодильнике. С грустью оглядываю полупустые не самые чистые полки. Если бы Мартин был дома, он вновь разозлился бы, что на ужин ничего нет. Я как вот этот самый лимон. Хочется обратно в постель и под одеяло. Выпиваю стакан и вспоминаю, что я так и не перезвонила мужу. Ускоряясь, несусь к телефону. Он лежит на тумбе экраном вниз, хотя я так обычно его не кладу. Набираю Мартину, но, кроме долгих гудков, мне ничего не обламывается. Хочется кричать. Кем мы стали друг другу? Кем?! Как чужие люди с кучей претензий на одной территории. Я смотрю в окно, но ничего не вижу. Мне хочется плакать. На глазах пелена слез. Я: «Пропустила твои звонки. Спала. Когда ты домой приедешь?» – уточняю я в смс, не сразу соображая, что могу заразить Мартина, а он говорил, что у него сложные переговоры скоро и нужно будет лететь в командировку. Ответ приходит быстро: Мартин: «Не жди. Ложись без меня». Телефон выпадает из онемевших пальцев. Я не понимаю, что с нами произошло, но от наших постоянных скандалов ломаюсь уже даже я…