Глава 41

Смешно, как некоторые мужчины начинают интересоваться женщиной именно тогда, когда она становится интересна другим.

Ты был первым. Но не стал последним.

Потому что вовремя не понял, что тебе дали в руки.

#прозевал #сам_виноват #женщина_приз

***

Игорь

Сижу в кабинете, бездумно щелкаю мышкой по экрану. Можно было бы уже домой поехать, но неохота.

Что мне там делать? Поэтому я, словно идиот, снова уставился на Настин профиль.

Она выложила новую фотографию.

Платье с открытыми плечами, яркие серьги, волосы уложены мягкими волнами. Губы накрашены, но не кричаще. Просто ухоженно. Женственно. И как-то по-настоящему.

Никогда раньше не думал, что она умеет так выглядеть.

Нет, Карина, конечно, красивая. Яркая. Она знает, как подать себя. Но ей для этого нужен целый арсенал: макияж, свет, поза. Без подготовки — обычная. Хорошая, но обычная.

А Настя… вот сейчас — другая. Спокойная, уверенная. Та, от которой не отводят глаза.

Да и черт возьми, она стала выглядеть лучше, чем за все те годы, что мы были вместе.

Сбрасываю это на перемены. Может, и правда — пошли ей на пользу. Хотя внутри все скребет: черт, почему именно теперь?

Я же не запрещал ей выглядеть хорошо. Просто просил одеваться поприличней — без вот этих вот коротких юбок по колено и новомодных вещиц. Сдержанно, классически, в соответствии с возрастом. Скромность ведь красит женщину.

Потому что она же не молодая девица уже! Вот и нечего выряжаться! Еще не хватало, чтобы на мою жену мужики пялились!

Ну и укладку тоже одобрял аккуратную. Чтобы волосок к волоску, а не вот этот вот… художественный беспорядок на голове!

Да, контролировал! А кто, если не я? Ей волю дай — вон что с собой сотворит! Наглядный пример перед глазами!

Всего ничего времени прошло, как контроль ослабил, а она уже выглядит как… вертихвостка какая-то, а не жена Баринова! Куда это годится?

Если мне нравится, так и другие могут внимание обратить — а это уже совсем ни в какие ворота!

Черт!

Нахожу другую фотку — с чашкой кофе в руках. Легкий свитер, взгляд в сторону.

Случайный кадр. Но в нем — стиль. Настроение. Настоящая женщина, блин. Не блогерская картинка, а живая.

Да и не только во внешности дело. Она вообще как-то изменилась. Внутренне. Как будто уверенней что ли стала.

Было бы с чего! Тоже мне — дизайнер нашлась!

Но подписчики у нее и правда растут с космической скоростью, а на ее странице я вижу, что она уже дает кому-то интервью, ее приглашают на мероприятия, рекламируют блогеры, и вот из последнего — приглашение на передачу на тв — какой-то не самый крупный канал, но все же…

Скриплю зубами. Кто бы мог подумать, что она так раскрутится? У нее уже подписчиков больше, чем у Карины. Повезло, конечно, это понятно, но…

Я читаю комментарии. Кто-то восхищается, кто-то задает вопросы, кто-то ругает, но большинству явно нравится и сама Настя, и то, что она делает.

Телефон звенит. Беру со стола, не глядя на номер:

— Да?

— Игорь, привет! — голос веселый, знакомый. Сашка. — Слушай, ты там сидишь, или уже поехал?

— Куда поехал? — не понимаю.

— Да блин… — в трубке раздаются какие-то помехи. — Ну ты не поверишь, кого я только что видел. В "Эль Гранде". Твоя жена.

Я в недоумении.

Что? Он про кого? Карина? Так она не жена мне. Ну не про Настю же! Хотя…

— Погоди, какая жена? Настя? Что она там делает?

— Не знаю. Сидит за столиком.

Я теряюсь.

Она обалдела что ли? Это модный и дорогой ресторан. Что Настя там забыла?

Она вообще не любитель ресторанов, тем более таких пафосных, как "Эль Гранде"... Она ж домашняя у меня — котлетки, борщи, пирожки…

И тут меня посещает неприятная догадка.

— Она одна?

— Не одна. С… Герасимовым, — отвечает Сашка.

Моргаю. Мне это ни о чем не говорит.

— Каким еще Герасимовым?

— Тем самым, блин! Я чуть со стула не упал, когда их увидел! Но они не одни. С ними еще двое.

Каким еще тем са…

Твою ж налево!!!

Я даже дышать забываю.

Да нет! Этого не может быть!

— Погоди, стой! — хриплю я. — Ты же не хочешь сказать, что это тот… который…?

— Да! Тот самый, говорю же!

У меня сердце проваливается куда-то в живот.

— Подожди. Ты уверен? — откидываюсь на спинку кресла. — Ты не путаешь?

— Уверен на все сто. И он такой, знаешь, доброжелательный весь.

Сердце пропускает удар.

— Ты уверен, что это она? — спрашиваю тихо.

Может, он обознался? Она ж изменилась и выглядит сейчас совсем по-другому.

— Уверен. И она, кстати, выглядит офигенно. Не узнал бы. Словно лет на десять моложе стала. И уверенная такая, держится… по-другому как-то. Не как раньше.

Я отключаюсь от разговора, даже не дослушав. Бросаю трубку. Сердце стучит в ушах.

Настя. Герасимов. Ресторан.

Не может быть. Кто-то ее туда пригласил? Или она сама? Но почему он? Он же даже мне не отвечал! Несколько месяцев я пытался выйти на его людей — и в никуда!

Да я все нервы на него потратил! Пытался и так, и эдак подобраться — и все впустую.

Он просто не берет со стороны. Все через своих. Ни откатов, ни заходов. Слишком чисто. Даже скучно. Но зато надежно, сука. Поэтому все к нему и ломятся

А тут Настя… С ним ужинает в ресторане!

Да ну!

Нет. Это розыгрыш. Или недоразумение.

Хватаю пиджак с вешалки, вылетаю из кабинета. Мне нужно увидеть это своими глазами.

Трафик — ад. Кажется, весь город решил выехать именно в этот момент. Я злюсь, щелкаю поворотниками, подрезаю. Мне сигналят, но мне плевать.

Я не верю. Не могу поверить. Настя — в ресторане! В этом ресторане. Не с подругами!

А с кем?

С Герасимовым. С самим Герасимовым.

С тем, к кому я полгода пробивался — через помощников, через знакомых, и все без толку. А она — с ним ужинает.

Звучит как бред.

Может, Сашка меня решил разыграть? Типа шутка такая? А я и повелся, как идиот. Ну я его тогда…

Подъезжая к месту, замечаю поблизости черный "Майбах". Я узнаю его. У мэрии почти прописался.

Типа советник по строительству. Вроде как. Ни в списках, ни в штате — а распоряжается, будто мэр у него на подхвате. Значит, не наврал Сашка. Значит, он внутри.

Я выхожу из машины, поправляя рубашку, пытаюсь сбросить напряжение с лица. Заходить внутрь — глупо.

Я не приглашен, меня никто не ждет, у него наверняка охрана. Да и что я скажу? Что, пришел проверить, с кем ужинает бывшая жена?

Нет. Сначала — посмотреть.

Прохожу внутрь, останавливаюсь у стойки администратора, как будто что-то уточняю. Бросаю взгляд в зал.

Она там.

Сидит спиной ко мне, но я узнаю ее сразу.

Волосы собраны в небрежный пучок, на ней платье — простое, но элегантное и очень ей идет.

Она смеется, говорит что-то женщине напротив. Рядом с ней сидит еще какой-то мужик. И… Герасимов.

Моя челюсть будто слегка отвисает.

Они вчетвером сидят за столом, и все между ними как-то естественно.

Настя слушает, кивает, говорит — спокойно, уверенно.

Она другая. Не такая, какой я ее помню.

Серьезно? Она теперь ходит в такие места? Она умеет вот так смеяться и вести себя непринужденно?

Где ее вечная тревога? Необъятная сумка с подгузниками и черт знает чем еще? Скомканный вид? Где та Настя?

Почему этот тип сидит рядом, так близко, так уверенно? Почему она смотрит на него — так, как давно не смотрела ни на кого?

Меня начинает разъедать злость. Нет, не злость — ревность. Горькая, тяжелая, мерзкая.

Я смотрю на Настю и вдруг понимаю: она красива. Даже очень.

Без этой своей домашней угрюмости, без зажатости.

У нее блестят глаза, у нее уверенный взгляд, у нее осанка.

Рядом с ней женщина в дорогом костюме — и даже на ее фоне Настя не теряется. Она… она выглядит достойно.

Карина, конечно, эффектная. Но только при полном параде.

А если с утра, без макияжа… Настя выигрывает. И это бесит.

Потому что Настя больше не "серая мышка". Настя теперь — женщина, на которую оборачиваются.

Твою ж мать!