Глава 24

Тишина.

Пугающая, всепоглощающая, как после взрыва. Звук будто ушел из этого мира. Я сижу и смотрю на экран, на зеленую галочку, которая только что перечеркнула пятнадцать лет моей жизни. Я жду, когда начну плакать, рвать на себе волосы, биться головой о стол. Но внутри ничего. Никакого шока, о котором пишут в книгах. Никакого приступа гнева или паники. Просто… пустота. Огромная, бесшумная пустота, как белый лист, на котором еще предстоит что-то написать

— Ну, все, — голос Светы звучит приглушенно, будто из другого конца туннеля. Она просто стоит, опершись о стойку, и смотрит на меня.

Я киваю. Не могу выдавить даже мельчайший звук. Просто киваю, уставившись в экран ноутбука.

И эту самую звенящую тишину, нарушаемую лишь шуршанием Полиных фломастеров в углу, разрушает телефонный звонок. Я вздрагиваю всем телом, сердце делает один болезненный кувырок и замирает. На экране “Зеленые Сады”.

— Господи, да что же они опять, — слышу я шепот Светы.

— Сейчас узнаем.

Подношу телефон к уху.

— Да?

— Марина Александровна, здравствуйте-здравствуйте! — Голос Ольги, менеджера, льется, как мед, сладкий и липкий. — Это я по вашему срочному заказу звоню! Мы тут нашли резервы, подключили все возможности! Все будет, даже больше! И со скидкой, конечно, за наши… э-э-э… недоразумения! Мы очень ценим сотрудничество!

Я молчу. Смотрю на трещинку в столешнице.

Нашли резервы, конечно. А сказать, что Сергей им позвонил, смелости не хватит.

— Вы… на связи? — в голосе пробивается нервная нотка.

— На связи, — выдавливаю я. Голос хриплый, чужой. — Жду всю информацию на почту. Спасибо.

Кладу телефон. Он тут же вибрирует, подпрыгивая на столе. СМС. “Флора-Премиум”.

“Сожалеем о недоразумении. Поставки возобновлены. Ждем дальнейших заказов”.

Я показываю экран Свете. Она смотрит в текст и хмурит брови.

Она не успевает дочитать, кактелефон снова начинает звонить.

— Да что за нашествие? Он там что, по всем базам…

— Вруби на громкую! — сразу же шипит Света.

Я нажимаю кнопку. Из динамика вырывается знакомый, сиплый от усталасть и сигарет голос.

— Маринусь? Слушай, это я, Вась. Я… все же могу привести тебе твои цветы. И лаванду, Марфа наказала.

Я молчу, не в силах выдавить слово. Он тяжело вздыхает в трубку, и слышно, как скрипит салон его старого фургона. Пауза тянется довольно долго, что становится неловко.

— Мне… э-э-э… тут из конторы твоего мужа звонили. Серьезные дяди. Очень вежливо, знаешь ли, поговорили. Объяснили, что был “сбой в коммуникациях” и что с тобой нужно работать. Что ты приоритетный партнер. Так и сказали.

Жаль, что он оказался в этой подлой игре.

— Я, конечно, и сам… я бы все равно что-нибудь да придумал… но ты же неглупая девочка, все понимаешь… — он замолкает, и в тишине слышно его хриплое, сдавленное дыхание. — Прости старика, Марин. Где разгружаться-то? На старом месте?

Воздух в легких превращается в лед. Картина ясна до тошноты. Сергей прислал своих “серьезных дядей” из отдела комуникаций, чтобы они все порешали.

Я еле собираюсь с силами и пытаюсь сделать свой голос максимально ровным, теплым, каким всегда говорила с дядей Васей.

— Да, дядя Вась, спасибо большое. Все нормально, я все понимаю. А про цветы, на старом месте, конечно. И Марфе передай, я… я очень тронута. Правда.

— Ладно, родная, — в его голосе слышится облегчение. — Держись там. Напиши, когда тебе будет удобно, я подвезу все в срок.

Связь обрывается. Я опускаю телефон. Тишина снова заполнила весь магазин.

Света смотрит на меня. Ее взгляд скользит от моего лица к ноутбуку и обратно. Она медленно выдыхает.

— Ну что ж, — говорит она тихо, растягивая слова. — Поздравляю с разводом. Похоже, твой бывший муж только что прислал тебе… первые алименты.

И тут шорох. Маленький, нежный, важнее всех звонков и “серьезных дядей” в мире.

— Мам…

Оборачиваюсь. Поля. Уже в куртке, шапка съехала набок, в руке мерзко поблескивает тот блестящий пони. Она смотрит на нас с каменным лицом.

— Я домой хочу, — говорит она просто, без нытья. — Я устала.

— Сейчас, рыбка, — мой голос становится низким, теплым. — Сейчас соберемся и поехали.

Действия сами складываются в цепочку: закрыть ноутбук, положить в сумку, накинуть пальто. Света молча помогает Поле поправить шапку, застегнуть молнию до самого подбородка.

— Все будет хорошо, — говорит мне Света, когда я беру Полю за руку. — Завтра… завтра уже точно будет другой день. Завтра все уладится.

Киваю. Конечно, все будет хорошо.

На улице зимний воздух бьет по лицу. Я вдыхаю полной грудью холодный декабрьский воздух.

Ладонь Поли маленькая и горячая в моей руке.

— Мам, а папа завтра придет? Я смотрю вперед, на огни улиц.

— Нет, солнышко. Не придет.