Юлия Ильская. Развод. Прощай. Ты проиграл

Я смотрю на вещи, выставленные в прихожей. Наш телевизор, стиральная машинка, утюг, микроволновка… Что всё это значит? Олег стоит посреди гостиной и командует грузчиками, которые пытаются открутить карнизы, снять шторы. – Ты что же это, погань, делаешь?! – кричу я из коридора, тяжело облокотившись на стену. Олег вздрагивает, поворачивается ко мне. Его лицо тут же принимает своё обычное высокомерное выражение. – Как что? Забираю своё. – Какое своё, Олег? Ты идиот совсем, что ли?! А мы как с Лёшкой жить будем?! – кричу я, чувствуя, как сердце стучит в ушах. – Лена, не ори, – огрызается он. – Всё честно, всё пополам. Выносите! – кивает грузчикам. – Я сейчас в полицию позвоню! – угрожаю я. – Ну звони. И что ты этим добьёшься? Я половину беру. Не всю квартиру, скажи спасибо. Оставил тебе кухню, спальню, диван, – спокойно перечисляет он, – Ну вызовешь ты полицию и что? Половина квартиры по закону моя. – Ты не имеешь права забирать всё подряд! – Имею. За то, что ты порезала мои дорогие костюмы, я забрал пылесос и ноутбук. Сначала вообще хотел только телевизор взять. Но когда увидел, что ты с вещами сделала… – Мерзавец, – выдыхаю я, едва стоя на ногах. – Здесь же твой ребёнок живёт! Как ты можешь так?! – У ребёнка я ничего не забирал, – усмехается он. – Его комната как была, так и осталась. А ты… Новую технику себе купишь. – Урод! – сжимаю кулаки.