Глава 49

Вероника

Утром еду на работу, а в голове всё ещё размышления о том, что сказал Валера. Это отличный шанс. В любом случае мне стоит попробовать, потому что остаться здесь — значит жить с прошлым. А я хочу начать всё заново.

Чистый лист. Новая страница. Без шепота за спиной, без жалостливых взглядов, без запаха ванили, который до сих пор мерещится мне в коридорах.

Сворачиваю на парковку у больницы. Глушу двигатель. Смотрю на здание клиники. Серое, высокое, с новыми пластиковыми окнами. Сколько лет я сюда уже хожу? Пять? Десять?

— Ладно, — шепчу я в пустоту. — Попытаться в любом случае стоит. Тем более это отличный шанс.

Достаю из кармана белую, с тиснёным логотипом и номером телефона визитку. Набираю Валеру. Слушаю гудки.

— Алло, — раздаётся в трубке. Голос уверенный, холодный. Наверное, он думал, что звонят какие-нибудь мошенники.

— Привет, это Ника, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал твёрже, чем я себя чувствую.

— Привет, — его голос сразу теплеет. — Ты что-то решила?

— Да, — киваю, хотя он этого не видит. — Я думаю, что всё же хочу попробовать. Я хочу встретиться с твоим другом, если это возможно и поговорить по поводу работы.

— Хорошо, — в его голосе слышится улыбка. — Я рад, что ты приняла это решение. Жди от меня информации. И подготовь своё портфолио.

— У меня всё готово, — говорю я, чувствуя, как внутри разливается тёплая уверенность. — Туда вложить только последние грамоты и всё готово.

— Хорошо. Тогда до связи.

Он сбрасывает вызов. Я выхожу из машины и чувствую, как внутри всё слегка трепещет от предвкушения. От грядущих перемен. От чего-то нового.

Захожу в клинику уверенным шагом. Внутри спокойствие и лёгкость. Сегодня будет хороший день.

Но уже через пару шагов я замедляюсь.

На меня все смотрят.

Медсестры у поста замолкают, когда я прохожу мимо. Врач из терапии, который всегда здоровается первым, сегодня отводит взгляд. Кто-то шепчется, прикрывая рот ладонью. Кто-то смотрит с таким выражением, будто я привидение.

Я снова в эпицентре внимания. Но понятия не имею, почему.

— Вероника Игоревна! — осторожно подзывает меня к себе Валентина Петровна из регистратуры. Она машет рукой, оглядываясь по сторонам, словно боится, что кто-то услышит. — Идите сюда, идите.

— Что случилось? — подхожу к ней, чувствуя, как внутри закрадывается нехорошее предчувствие.

— Мой муж опять что-то сделал? — спрашиваю я, перебирая в уме все возможные варианты.

— Нет, дело не в этом, — она оглядывается, понижает голос. — Вы новости ещё не видели?

— Нет, не видела. А что там такое?

— Вот и не смотрите, — она качает головой, сжимает мою руку. — Знаете, я ни слову там не поверила. Врут они всё и не стесняются. Просто вы дорогу где-то перешли не тем людям, вот они и пускают разное про вас.

— Валентина Петровна, — я мягко высвобождаю руку. — Вы о чём?

— Ни о чём, Вероника Игоревна, — она отводит глаза. — Вы не обращайте внимания. Сплетни они и есть сплетни.

Она явно что-то недоговаривает. Но я не успеваю спросить, потому что из коридора доносится звонкий голос медсестры.

— Вероника Игоревна! Вас там ждут у кабинета.

Делаю глубокий вдох. Ну вот, начинается. А я только подумала, что моя жизнь налаживается.

— Кто? — спрашиваю я, хотя уже догадываюсь, что ответ мне не понравится.

— Не знаю, — медсестра пожимает плечами. — Какая-то женщина. Выглядит довольно дорого. Говорит, записана на приём. Наверное, кто-то из постоянных пациентов. Уж больно она самоуверенная.

— Простите, Валентина Петровна, — киваю я администратору. — Я пойду.

— Конечно, конечно, — она машет рукой, но в глазах тревога.

Иду по коридору. Стараюсь игнорировать взгляды, но признаться честно, сделать это довольно сложно. Особенно когда на тебя смотрят как на экспонат в музее. Или как на подсудимую в зале суда.

Что они там увидели? Какие новости? И кто та женщина, которая меня ждёт?

Сворачиваю за угол к своему кабинету.

И едва не прирастаю к месту.

На стуле у моей двери сидит никто иной как... Света.

Она развалилась на пластиковом стуле для пациентов. Нога закинута на ногу. На коленях явно дорогущая сумка. Выглядит она, мягко говоря, вызывающе. Ярко-красное платье, туфли на шпильках, макияж, как с обложки глянца. Такая же, как в тот день в регистратуре. Только сейчас в её глазах не самодовольство, а холодная расчётливая злость.

Откашливаюсь, привлекая её внимание.

— Не припомню, чтобы я назначала вам встречу, — говорю я, и с высоко поднятой головой прохожу мимо неё. Вставляю ключ в замок, открываю дверь.

— Вы нет, — она поднимается со стула, поправляет сумку на плече. — Но я ради этой встречи записалась к вам на приём. Так что простите, но вам придётся со мной поговорить.

Мои хорошие, я буду очень вам признательна, если вы не забудете подписаться на автора и порадовать историю звездочками. Всех обнимаю)))