Глава 11

Мы выходим из служебного входа «Богемии» в какой-то тёмный переулок. Артур уверенно шагает вперёд, даже не оборачиваясь, будто сто раз здесь ходил. Я едва поспеваю за ним на своих невысоких каблуках, цепляясь ими за брусчатку.

— Садись.

Он кивает на чёрный автомобиль с тонированными стёклами, припаркованный в тени.

Секунда, и мы уже в салоне. Машина мягко трогается с места. Артур управляет одной рукой, поза максимально расслабленная, вторая рука опирается на подлокотник. Взгляд направлен на дорогу. Я невольно засматриваюсь на него. Красивый же, гад. И за рулём своей машины смотрится красиво.

— Нам нужно сделать одну остановку, — говорит он, не поворачивая головы.

— Зачем? — не понимаю я.

— Затем, что в этом чёрном платье ты похожа на женщину, которая пришла хоронить свою личную жизнь, — он криво усмехается. — А нам нужно, чтобы ты выглядела так, будто твоя жизнь только начинается. Чтобы Роман понял — ты не сломалась. Ты расцветаешь. Без него.

Смотрю на своё отражение в тёмном стекле. Он прав. Чёрное платье, бледное лицо, затравленный взгляд. Я выгляжу так, будто уже проиграла и смирилась с поражением.

— Куда мы едем? — интересуюсь, особо не надеясь на ответ.

— В один хороший бутик. Там подберём тебе наряд.

Через пять минут мы тормозим у бутика, который я раньше не замечала в нашем городе. Не гламурная витрина, никаких ярких вывесок, только кованая дверь и скромная табличка с названием. Артур выходит из машины первым, открывает двери с моей стороны, подаёт мне руку, помогая выбраться из салона.

Мы заходим в бутик, продолжая держаться за руки. Внутри пахнет дорогим парфюмом и кожей. Консультантка, высокая блондинка с идеальной осанкой, появляется перед нами мгновенно.

— Артур Ракицкий, — представляется Артур. — Нам нужно вечернее платье для девушки. Я звонил.

— Конечно, проходите, — женщина окидывает меня профессиональным взглядом с головы до ног и, кажется, уже видит меня в чём-то конкретном.

Меня уводят в примерочную, и уже через минуту приносят платье.

Красное.

Я смотрю на него и не решаюсь прикоснуться.

— Это слишком вызывающе, — говорю я консультантке.

— Красный — цвет страсти, цветы войны. Если вы хотите, чтобы мужчина понял, кого потерял, а насколько я понимаю, цель именно такова, это — лучший выбор, — спокойно отвечает блондинка и мягко улыбается.

Киваю и надеваю платье. Ткань льнёт к телу, облегает бёдра, декольте глубокое, но не вульгарное. Разрез на бедре открывает ногу ровно настолько, чтобы дразнить воображение. Спина полностью открыта.

Смотрю на себя в зеркало и не узнаю.

Из отражения на меня глядит не забитая, несчастная жена, которую предали. Из отражения на меня глядит девушка, способная свернуть горы.

— Берём, — слышу голос Артура.

Он появляется в отражении за моей спиной. Смотрит с нескрываемым восхищением и, кажется даже, мужским интересом.

— Подберите Елене туфли на шпильке и клатч, — обращается к блондинке. — Твоему образу не хватает только бриллиантов.

— У меня нет бриллиантов, — растерянно говорю я.

— У меня есть.

Через десять минут я стою у зеркала в полный рост. На мне красное платье, туфли, от которых у меня через пять минут свело бы ноги, если бы адреналин не держал меня на крыльях. Бриллиантовые серьги покачиваются в ушах. Волосы консультантка уложила мягкими волнами (вот это сервис у них, конечно!)

— Дыхание задержите, — шепчет женщина мне на ухо. — И улыбнитесь. Вы прекрасны.

Я улыбаюсь. В отражении — богиня, иначе не скажешь.

Артур смотрит на меня долго, внимательно, изучающе. В его глазах — не вожделение, нет. Скорее, удовлетворение. Будто он только что создал идеальное оружие.

— Пора, — говорит он. — Твой муж уже в «Шато».

В машине мы молчим. Я смотрю в окно на огни ночного города и пытаюсь унять дрожь в коленях. Красное платье жжёт кожу.

«Шато» встречает нас морем огней, шикарными машинами у входа и швейцарами во фраках. Артур ведёт меня через чёрный ход, служебные коридоры, пока мы не оказываемся в небольшой нише с бархатной портьерой.

— Здесь, — шепчет он. — Стой тихо. Смотри. Ничего не говори. Просто смотри.

Я раздвигаю портьеру на миллиметр.

Зал «Шато» утопает в полумраке, играет живая музыка. Я ищу глазами Рому.

Нахожу почти сразу.

Он сидит за центральным столом в компании двух мужчин в дорогих костюмах. Рядом с ним — блондинка. Не та, что была на вечеринке в нашем доме, другая. Молодая, яркая, в облегающем золотом платье. Она что-то шепчет ему на ухо, он улыбается уголком губ. Потом она берёт салфетку и, смеясь, вытирает что-то с его щеки.

Я смотрю, и внутри всё леденеет.

— Он даже не скрывается, — шепчу я.

— А зачем? — тихо отвечает Артур. — Он же думает, что ты сидишь дома и рыдаешь в подушку.

Минуты тянутся, как резиновые. Я смотрю, как эта блондинка касается его руки, как он наклоняется к ней, чтобы что-то сказать. Как она запрокидывает голову, смеясь его шутке. Как её рука ложится ему на колено.

В какой-то момент она встаёт и уходит в сторону туалета. Рома провожает её взглядом, потом возвращается к разговору с партнёрами.

— Жди, — шепчет Артур.

Через пять минут блондинка возвращается. Садится на место, что-то говорит, Рома поднимается, извиняется перед партнёрами и уходит вместе с ней. Я вижу, как они скрываются в коридоре, ведущем в отдельные кабинеты.

— Хочешь посмотреть, куда они ушли? — тихо спрашивает Артур.

— Хочу.

Он ведёт меня дальше по служебным коридорам. Мы останавливаемся возле неприметной двери. Артур прикладывает палец к губам и чуть приоткрывает дверь.

Я вижу кусочек кабинета. Рома стоит у стола, блондинка прижимается к нему, тянется к губам. Он отвечает. Целует её. Жадно, как целовал меня сегодня на капоте.

У меня подкашиваются ноги, я хочу уйти.

— Смотри до конца, — шепчет Артур, удерживая меня за локоть.

Я смотрю. Сквозь слёзы, которые предательски текут по щекам. Вижу, как её руки расстёгивают его ремень. Как он разворачивает её, укладывает грудью на стол. Как задирает её золотое платье.

— Хватит, — выдыхаю я.

Но Артур не даёт мне отвернуться.

Через несколько минут всё заканчивается. Рома поправляет брюки, блондинка — платье. Она подходит к нему, что-то говорит, смеётся. Он целует её в макушку. И тут я слышу обрывок разговора сквозь неплотно прикрытую дверь.

— … не мог подождать час? — капризно тянет блондинка. — Все теперь знают, что меня отымели как шлюху в випке.

Рома усмехается, проводит пальцем по её губе, стирая размазанную помаду.

— Ты и есть шлюха, — говорит он спокойно, буднично. — Так что не парься. Идём, нас ждут.

Они выходят из кабинета в другую дверь.

Я сползаю по стене. Слёзы текут рекой, тушь размазывается, но мне плевать. Образ роковой женщины рассыпается в прах.

Артур опускается рядом, молча протягивает платок.

— Я же говорил, зрелище неприятное.

— Заткнись, — выдыхаю я.

Он замолкает. Просто сидит рядом, пока я рыдаю в голос, уткнувшись лицом в колени.

Когда слёзы заканчиваются, я поднимаю голову.

— Что мне теперь делать?

— Решать, — пожимает плечами Артур. — Мстить или забыть.

— Мстить.