Глава 61

Ольга

Я уже перебесилась. Да. Сначала меня трясло. Меня бесило все: как она выглядела в тот день, как он на нее смотрел, как у него, взрослого, умного мужика, просто поехала крыша.

На нее я злилась за наглость. Злилась за то, что вдруг решила вырядиться. За это платье, оно явно не из ее жизни. Я злилась на Мию за попытку быть женщиной, а не тем серым фоном, которым она всегда была.

А на него я злилась за слабость. Потому что повестись на такую мышь… это даже не смешно. Это оскорбительно.

Я понимаю: эффект неожиданности. Годы рядом, и вдруг она решила вспомнить, что она женщина. Но камон. Мия – тень. Блеклая, выцветшая, вечно осторожная. Никакой искры. Никакой настоящей красоты. Не то что я.

У меня красота яркая. Агрессивная. Та красота, от которой у мужчин учащается пульс, а у женщин портится настроение. Я это знаю.

А еще этот ее дефект...

Виктор сам рассказал. Жалился. Говорил, что у него все внутри опускается, когда он это видит. Он говорил, что иногда даже не понимает, как вообще смог зачать ребенка. Я тогда его жалела. Реально жалела. Говорила, что ему медаль надо дать за подвиг.

А потом я сказала, что если бы у меня было такое уродство, я бы даже не раздумывала. Сразу под нож. Без истерик, без философии. Потому что женщина должна быть женщиной, а не набором компромиссов.

Я тогда видела, как ему полегчало. Мужчинам важно, чтобы их понимали.

Гордилась ли я собой? Конечно. Я всегда горжусь собой.

А потом была та некрасивая сцена... И не одна. В кафе я тоже вела себя не самым лучшим образом... Но время шло, и я поняла, если продолжать злиться, можно все профукать. А я не из тех, кто привык сидеть у разбитого корыта.

Я засунула гордыню куда подальше и решила действовать.

Подхожу к зеркалу и начинаю собираться. Сегодня я – роковая женщина.

Обтягивающее платье. Черное, с глубоким вырезом. Ткань дешевая, слишком блестит, но это привлекает внимание. Мои самые лучшие туфли... Каблуки высокие, тонкие. Макияж яркий: губы алые, глаза затемненные, ресницы – почти театральные.

Я любуюсь собой.

Грудь подчеркнута, талия есть, ноги длинные. Да, это не высокая мода. Да, это немного… в лоб. Но мужчинам не нужна высокая мода. Им нужен сигнал. Четкий и понятный.

Я улыбаюсь своему отражению.

«Ну что, Мия» , – думаю я. – «Посмотрим, кто кого...»

В такси я еду, закинув ногу на ногу, ловя взгляды водителя в зеркале. Приятно. Это успокаивает.

Я продумываю линию поведения. Кидаться на шею – нет. Это сразу снижает ценность... Немного подуться – да. Но недолго. Чтобы он не начал раздражаться. Мужчины не любят долгих обид. Им нужно понимать, что их прощают.

Я звоню в дверь. Сердце стучит быстрее, чем хотелось бы, но я держу лицо.

Дверь открывается. И я замираю.

Виктор стоит передо мной голый.

Не в халате. Не «случайно без рубашки». Голый.

Ведет себя уверенно. Спокойно. Как будто так и надо.

Меня будто окатывает холодной водой. Первое, что я понимаю: он здесь не один. Второе – я опоздала. И третье... вся моя продуманная стратегия летит к чертям, потому что в голове только одна мысль: она уже здесь.

И я впервые чувствую себя не роковой женщиной, а лишней. Как будто я пришла не туда.

И это чувство мне совсем не нравится.