35

- У вас шикарная фигура. — спокойно оглядывает меня милая девушка-стилист, чуть старше моей дочери.

- Спасибо. — на самом деле я в курсе, но комплимент в любом случае приятный. За последние недели я похудела — не удивительно. Хорошо, что лицо не осунулось.

Не сморжопилось... Смешное словцо, которое любит повторять Рая.

Любимый мужчина Раи — известный ресторатор, шикарный мужик. Они поженились, ждут малыша, вернее малышей, целых двух. Рая позвонила мне в лёгком шоке. Я разговаривала с ней и думала — какая молодец! Просто взяла и развелась с мужем!

Нашла шикарного адвоката, поделила имущество. Не позволила бывшему оставить себя ни с чем. А ведь там тоже была ого-го какая история. Её родственники мужа чуть не посадили, подбросили в машину белый порошочек. А потом еще и на ресторан её мужчины организовали нападение — кинули бутылку с зажигательной смесью, благо, никто серьёзно не пострадал. И Рая через всё это прошла и счастлива!

И я тоже пройду. И тоже буду счастлива.

Даже если одна.

- Цвет марсала весьма актуален. Или бронза. Оба платья отлично сели.

Да, отлично. Хотя я бы предпочла красный. Прямо яркий красный цвет.

Но я понимаю, что на приёме в Кремле это может быть не столь уместно. Да и слишком выделяться не хочется.

- Марсала.

Туфли к платью у меня есть, стилист одобряет. Подбирает бельё. Украшения.

Простое колье — цепочка из бриллиантиков. К нему серьги, тоже просто бриллиантовая ниточка. Кольца.

Мы со стилистом заканчиваем быстро.

Я попросила еще привести мне что-то новое для пляжного отдыха. Выбираю пару нейтральных купальников, парео, вязаное хлопковое платье. Три сарафана.

Шлепанцы, сабо, шляпу и очки.

К отдыху готова.

Почти.

Чувствую внутреннюю вибрацию, когда еду в клинику.

Демид появляется неожиданно. Выглядит странно - на нём какая-то спецодежда.

Я встречаю его в коридоре, и он глазами показывает мне на подсобку.

Что за игры? Шпионские, блин...

- В чём дело?

- Кажется, за вами следят, моя дорогая.

- Сколько дают за убийство?

- Чем я провинился?

- Не ты.

Демид усмехается

- Как ты?

Пожимаю плечами. Разве непонятно?

Я иду в Кремль, увижу президента и кучу важных людей, не важно, что все они овощи, по сути. Овощи в его, президента, тарелке.

И муж мой, такой же овощ,

И Демид.

Хотя нет, Демид не овощ, скорее соус. Тот, кто соединяет мясо и овощи, придаёт пикантность блюду. Усмехаюсь своим мыслям.

- Что?

Ничего.

Что он спросил? Как я?

Ах да...Кремль, а потом — Мальдивы, премиальный отдых, возможность побыть с дочкой и самой с собой.

Подумать:

Хотя я в последнее время только и делаю, что думаю.

Надо было позвать Эвелину. С ней точно было бы весело.

- Так и будешь молчать?

- Я ужасно, Демид. Ты это хотел услышать?

- Чёрт.

Очень быстро меняется наша дислокация, меня оттаскивают вглубь подсобки, прижимают к стене.

Я не успеваю запротестовать. Он меня целует. Вкусно так. И жадно.

- Яна.

- Ещё.

Не знаю, зачем я прошу. Надо ли мне это?

Наверное да, надо..

Это просто как спасательный круг.

Когда весь мир вокруг рушится, я хватаюсь за ощущения, за новые эмоции, за страсть.

- Ведьма ты.

-Да.

- Не знаю, как... Ты...Думаю о тебе постоянно.

- Обо мне или о моём муже? — дыхание сбивается. Я вся горю.

- Мне плевать на твоего мужа. Он уже не конкурент. Не игрок.

Демид говорит тихо, голос у него такой... густой... как горячий шоколад.

Обволакивает. Заставляет расслабиться. Одурманивает Как и его близость, прикосновения.

- Янина...

- М-м-м._

- Это не должно быть вот так. В подсобке. — голос еще ниже, ещё глуше.

Инфернальнее.

Подсобка.

Тут не грязно. У меня в клинике везде почти стерильная чистота. В этой комнате хранятся расходные материалы. Не стерильные. Салфетки, полотенца, одноразовые простыни, одежда персонала, туалетная бумага, мыло, гели для душа, прочая дребедень.

Тут темно. Места мало.

Окон нет.

Вентиляция слабая.

Дышать тяжело.

Я хочу этого.

Хочу, чтобы это произошло именно так.

Поэтому я задираю ногу.

На мне чулки.

Белья нет.

Я не ждала клиентов. Я ждала Демида.

Халатик узкий.

Я впервые в роли такой вот соблазнительницы.

Маты Хари.

Я не уверена ни в чём.

И в то же время уверена абсолютно.

Мы должны это сделать.

Вот так.

- Ведьма...

Нет, вообще нет. Я просто заколдованная фея.

Сильно заколдованная. И чтобы меня расколдовать ему придётся это сделать.

- Ян-ннна...

- Пожалуйста.

Я прошу. Именно прошу. Таким нежным голосом. Так тихо. Так смущенно. На самом деле так. Хочу вот так.

Боже!

Как я хочу!

Мне кажется, это произойдёт и всё в моей жизни изменится.

Словно действительно спадёт колдовство злого мага, волшебника.

Я снова стану счастливой собой.

Ложь, конечно. Не стану.

Я стану счастливой другой.

Хотя может быть это и есть именно я? Та, кем я буду.

- Яна. черт...

Он очень возбужден. На нём эта чёртова униформа, комбинезон. Он снимает его, и я прыскаю от смеха, и он улыбается.

Мы как подростки.

Что-то в этом есть.

Пальцы раздвигают мои складки, он смотрит размазывает влагу В голове нарастает шум.

Что я делаю?

Всё правильно.

Он трёт, усиливая удовольствие, распаляя, заполняет пальцами. Трахает пальцами, медленно, намеренно не спеша, дразня. Потом пальцы пропадают, я теряюсь, а потом вижу их у своего лица, и у его, он... облизывает.

Это... это возбуждает. Внизу живота пожар. И острая пульсация желания.

Он облизывает свои пальцы, испачканные моим соком. Потом подносит их к моему лицу, заставляя меня их вылизать.

- Пососи.

Сглатываю. Подчиняюсь.

Всё плывёт. В воздухе стойкий аромат похоти.

Толчок.

Боже...

Я не готова. И это еще острее.

Нереально.

Хорошо.

Я словно теряю сознание. Теряюсь...

Отдаюсь.

Подаюсь вперед, помогая ему меня заполнить.

Почему так туго, места мало? У меня там всё скукожилось уже что ли? Или это просто он такой…Объемный? Да, он большой, я помню.

Голова кружится.

Что я творю?

Мне до хрена лет, у меня полный пиздец в жизни, всё кувырком. И это как вишенка на торте — трахнуться с незнакомцем в подсобке клиники. Да, он почти незнакомец, что я о нём знаю? Его мысли? Нет. Его чувства? Нет.

Волнует это меня? Я думала нет, но да.

Я ошибалась.

Ошибаюсь.

Во многом.

Во всём.

Я ошибалась, думая, что это мне нужно, что это мне поможет.

Что я буду чувствовать себя лучше, словно я получила реванш. Заплатила той же монетой.

Кому? Мужу? Мне плевать на него уже.

Полностью.

Мне просто хочется, чтобы он горел в аду, но это другое.

Этот секс.

Это всё совсем по другой причине. По причине, в которой я себе боюсь признаться.

Этот секс не месть, не необходимость, не плата, не повинность, не обязанность.

Я просто, блядь, хочу этого мужика.

Животно. Грубо. Дерзко. Остро.

Хочу отдаться ему. Хочу ему принадлежать. Хочу, чтобы он меня взял.

Хочу получить вот это. То самое.

Обладание.

Хочу дать ему право на своё тело.

Нет.

Все не то, не то, не то.

Я любимой быть хочу.

Хотя бы притвориться.

Лю-би-мой!

И единственной.

Вот так.

Пусть всё ложь.

Я поверю. На один день. На час. На мгновение.

- Что ж ты так много думаешь, а?

Открываю глаза. Тону в его. Красивые какие. Я не замечала. Или замечала? Они как чёрная дыра, затягивают меня. Не вырваться. Я уже там.

Это мой горизонт событий.

Это моя пустота.

Мой вакуум.

И моя наполненность.

- Ян-на.

- Ещё... ещё.

Как он хорошо это делает.

Боже... как хорошо!

Плевать, что вот так. Что непонятно, что между нами. Что мы в подсобке. Что мы не на кровати с белыми простынями. Что это так спонтанно. На самом деле более чем запланировано, учитывая, что я без белья, а у него с собой презерватив, который он надел, я даже не помню когда.

Плевать сколько мне лет.

Возраст — это цифры, которые не в паспорте, а в голове в данный момент.

Сейчас мне двадцать, и я девственница. Я отыгрываю свою роль, усиливая удовольствие.

Боже, как хорошо!

Я не знала ничего другого. Никого.

Только этот мужчина во мне.

Да.

Это глупо, то, что я делаю? То, что я чувствую себя юной?

О, нет, поверьте. Это более чем нормально.

Если у вас случится подобное — вы поймёте.

Разум не стареет. Душа. Чувства. Они бессмертны, поэтому возраста у них нет.

- Яна... Яна...

- М-м-м..

Стонем друг другу в губы. Нам хорошо. Делим удовольствие на двоих. Не спешим.

Наслаждаемся.

- Яна.

- Хорошо... мне хорошо... хорошо...

Да, да, да... Еще немного, еще...В коридоре какой-то шум, я не помню, закрыла ли я подсобку. Не плевать ли?

- Я закрыл.

Хорошо.

Остро!

Его много. Он большой. Я кайфую. Еще чуть-чуть. Еще немного. Быстрее, давай, пожалуйста, быстрее, еще, еще, еще... господи...

Я не понимаю, что говорю это вслух. Мне плевать.

Я чувствую, как внутри всё сжимается, скручивается, словно молекулы, атомы притягиваются ближе, увеличивая критическую массу, а затем происходит взрыв.

Взрыв сверхновой.

Сверхновой меня.

Мне не просто хорошо. Я сама перерождаюсь, рассыпаясь как фейерверк измелких частиц и собираясь вновь. Такая же, но другая.

Счастливая?

В моменте — да.

Боже...

Он дышит тяжело, хрипло выстанывая удовольствие. Целуя.

Кончил... чувствую, как он расслабляется, слегка придавливает меня.

Вдох, выдох, вдох...

- Яна.

- Мне пора..

- Всё будет хорошо. Ничего не бойся.

- Я не боюсь.

- Я боюсь.

- Почему?

- Потому что я не должен тебя отпускать к нему. Потому что у меня крыша едет.

Потому что я боюсь совершить ошибку.

- Какую?

- Убить его. Просто убить.

Хочется смеяться. Не знаю почему. Может потому, что мне хорошо?

Просто хорошо.

- Почему ты смеешься?

-А ты?

- Я не знаю.

Мы оба знаем, на самом деле.

Потому что мы счастливы, и это неправильно. Или правильно.

- Увидимся.

Не знаю, почему он так говорит.

Странно.

Словно обещает что-то совсем другое.

Чего я не ждала от этой своей глупой, бабской мести, так это того, что впаду в зависимость от другого мужика.

В ту самую зависимость.

Эмоциональную.

Дело не в том, что я завишу от его помощи. Не в том, что если он не будет на моей стороне — я проиграю.

Дело в том, что я хочу, чтобы он был рядом. Чтобы его пальцы были так же испачканы и член глубоко.

Что со мной?

Кто знает ответ?

Я просто боюсь произнести это вслух.

Даже наедине с собой.

Вечером в Кремле я вижу его. В идеальном костюме. Идеального. Под руку с милой дамой. Плевать, кто она. Рядом с ним наш гарант. Обстановка неформальная, неофициальная. Они общаются, смеются. Точно решили пару важных мировых проблем.

Смотрю на мужчину, которого знаю, как Демида Ростовского и не знаю вообще.

Я ведь не влюбилась в него?

Старая дура.

Нет Не старая.

И не дура.

Ведьма.

Ведьмы не стареют.