Глава 2

Оля

— Ольга Сергеевна? — слышу я чужой голос сквозь толщу гула в ушах. Поднимаю голову. Мой заказчик. Человек, встречи с которым я ждала слишком долго. Человек от которого зависит если не моя жизнь, то ее качество.

Я с трудом отрываю взгляд от Дениса и Ирины. Ко мне подходит высокий седовласый мужчина в элегантном костюме.

— Я очень рад, что вы так быстро смогли приехать, — продолжает он, совершенно не замечая ледяной атмосферы вокруг. — Картина уже ждет вашего экспертного взгляда.

Мое горло сжимает. Я чувствую, как дрожат мои руки, спрятанные в перчатках. Но каким-то чудом мой голос звучит ровно и спокойно, будто во мне говорит кто-то другой.

— Добрый день, Андрей Петрович. Благодарю за приглашение и за то, что встретили лично.

Я делаю шаг вперед и выхожу из лифта. Прохожу мимо Дениса и Ирины, не глядя на них, но чувствуя их взгляды, впивающиеся мне в лопатки. Каждый мой шаг дается с невероятным усилием.

— Освещение здесь прекрасное, — говорю я, чтобы отвлечься, и мои губы растягиваются в улыбке. — Идеально для детального осмотра.

— Я на это и рассчитывал. Прошу, пройдемте, — Андрей Петрович улыбается в ответ.

Я должна дойти до его пентхауса. Шаг. Еще шаг. Не оборачиваться. Улыбаться. Дышать. Только бы не разрыдаться сейчас, при всех. Только бы не рассыпаться в прах здесь, на этом блестящем, холодном полу.

Я киваю и иду за ним, не оборачиваясь. Сзади доносится тихий щелчок, и двери лифта закрываются. Этот звук словно отрезает меня от всего прежнего. От мужа, от подруги, от той жизни, которая была у меня еще пять минут назад.

Я иду по коридору пентхауса, смотрю на дорогой паркет, на панорамные окна, и понимаю, что все внутри меня кричит. Кричит так громко, что, кажется, вот-вот этот крик вырвется наружу и разобьет вдребезги все эти идеальные стены.

— Расскажите, как давно у вас картина? — говорю я, но не узнаю собственный голос.

— Картина прибыла на прошлой неделе, — поясняет он, открывая тяжелую дверь. — Одно из моих лучших приобретений на аукционе. Вы даже не представляете, как долго я за ней гонялся.

Его пентхаус залит светом. Панорамные окна открывают вид на город, но я его не вижу. Перед моими глазами все еще стоит Денис с Ириной. Его рука на ее талии. И коляска. Их ребенок. У них есть ребенок.

— Ольга Сергеевна? Вы в порядке?

Я моргаю. Андрей Петрович смотрит на меня с легким вопросом.

— Да, простите. Осматриваю освещение.

Он ведет меня к стене, где висит картина в золоченой раме. “Портрет молодой женщины”, предположительно, XVIII век. Я надеваю вторую перчатку. Мои пальцы не дрожат. Они не поддаются чувствам. В отличие от меня.

— Видите затемнение в углу? — мой голос звучит так спокойно, будто во мне сидит другой человек. — Это не копоть. Это лаковый слой потемнел от времени.

Я беру лупу. Провожу ею по поверхности. Кракелюры. Сеточка трещин, как паутина. Я всегда видела в них целую историю, но сейчас вижу лишь трещины в своей жизни.

— Реставрация займет около месяца, — слышу я себя сквозь пелену. И перечисляю этапы, которые будет необходимо провести: укрепление красочного слоя, удаление потемневшего лака, тонировка. — Еще, возможно, потребуется лабораторный анализ пигментов.

— Понимаю. Я наслышан о вас и полностью доверяю вашему профессионализму.

Мы возвращаемся к столу. Он протягивает мне контракт на оказание услуг по реставрации, в который от руки вписывает все необходимые работы.

Я машинально ставлю подпись. Она ровная, четкая. Та самая, которую я ставила в журнале при регистрации брака. Теперь она стоит здесь, под строкой с суммой, о которой я мечтала. В контракте, о котором я грезила.

Чтобы доказать себе, что я со всем справлюсь. Чтобы доказать мужу, что моя работа — это не ерунда. Это творческий процесс. Я смотрю на бумаги и не чувствую ничего. Ни гордости, ни торжества. Внутри пустота, которая гудит, как раскаленный ветер.

— Отличное начало сотрудничества, — улыбается Андрей Петрович, пожимая мне руку.

Я улыбаюсь в ответ. Поднимаю голову еще выше. Разворачиваюсь и выхожу.

Лифт везет меня вниз в оглушительной тишине. Холл. Входные двери. Я выхожу на улицу, и солнечный свет режет глаза. Сажусь в свою машину, завожу двигатель. Эмоции постепенно овладевают моим телом. Проникают в сознание. Муж. Подруга. Ребенок.

Руки на руле начинают дрожать. Сначала слегка, потом все сильнее.

Я отъезжаю от элитного комплекса. Выворачиваю руль, сворачиваю в первый попавшийся переулок, глушу двигатель.

И тогда меня накрывает. Эмоции берут верх.

Сначала у меня вырывается тихий, прерывистый вздох. Потом рыдание подкатывает к горлу с такой силой, что я не могу дышать. Тело содрогается. Я ударяю кулаками по рулю, снова и снова, пока не начинает саднить ладони. Кричу в пустой салон, кричу от этой боли, что разрывает грудь. От предательства, которое жжет изнутри.

Как он мог? Как она посмела? Коляска. Они... ребенок. Сколько это длилось?

Все его смс всплывают в голове: “скучаю, солнышко”, “ужасно устал в командировке и очень хочу к тебе”.

Когда он отправлял их? Пока обнимал ее? Все эти посиделки с Ирой, ее сочувственные взгляды, когда я говорила ей об очередной его командировке. Ложь. Все было ложью.

Я плачу до тех пор, пока в глазах не темнеет, пока не иссякают слезы, пока не остается лишь полная, абсолютная опустошенность. Я откидываюсь на сиденье, без сил. За окном уже давно стемнело. Зажглись фонари.

Я медленно поднимаюсь. Открываю бардачок, достаю влажные салфетки. Вытираю размазанный макияж. Смотрю в зеркало заднего вида. Краситься заново нет сил. Я просто поправляю волосы. Мое лицо становится гладким, холодным и абсолютно пустым. Ни боли, ни гнева. Ничего.

Завожу машину. Включаю поворотник. Выезжаю на освещенную улицу и направляюсь домой. К тому самому дому, где нас ждало общее будущее. Теперь в нем осталось только прошлое. И я еду ему навстречу с ледяным спокойствием, которое страшнее любых слез.

Через полчаса я открываю дверь нашей квартиры. В прихожей горит свет. Дома пахнет едой. Денис дома. Он ждёт меня.

Снимаю пальто и аккуратно вешаю его на плечики. Из гостиной выходит Денис. Он стоит посреди коридора, нервно переминаясь с ноги на ногу. На его лице смесь вины, страха и вызова. Он смотрит на меня, пытается прочитать в моих глазах хоть что-то. Но видит только ледяное спокойствие.

— Оль... Я... Нам нужно поговорить, — говорит он, и в его голосе слышна неуверенность, которую я раньше никогда не слышала.

Я ставлю сапоги на полку. Медленно поворачиваюсь к нему. Мой взгляд чистый, прямой, без единой эмоции.

— О чем нам говорить, Денис? — мой голос тихий, ровный и смертельно опасный. — О погоде? Или о том, какого цвета коляска у твоего ребенка?

Я вижу, как он бледнеет, словно от пощечины. Он открывает рот, чтобы что-то сказать, но не может вымолвить ни слова. Не дожидаясь ответа, я разворачиваюсь и иду на кухню, оставляя его стоять в прихожей в полном смятении.