Глава 5

Татьяна

Сажусь в машину.

Верчу в руках бесполезный смартфон. Нужно выбираться отсюда. Какая-нибудь машина точно проедет. Это — федеральная трасса. Автомобилисты помогают друг другу…

Дождь льёт, как из ведра. Ни единого просвета. Темно.

Сглатываю. Дура. Зачем я уехала? Лучше бы осталась. Переждала дождь. Потерпела бы. Было бы удобно.

Потираю шею. Горло сдавливают рыдания.

Я плачу.

Просто реву.

— За что? — ударяю по рулю. — За что? За что?!

Срываю голос. Закашливаюсь.

Они там. Дима и Алла. Вместе с Риммой Яковлевной, чью любовь я столько лет пыталась заслужить. Сидят, едят ресторанные блюда…

Тошнит.

Дима с утра ел мои оладьи. Не просто ел. Жрал. Не глядя. Закидывал в топку.

— Сволочь! — кричу. — Какая же мразь! Будь ты проклят!..

Я тебя со свету сживу!

Может, свекровь уже меня прокляла. Она балуется картишками. И я теперь я останусь на этой трассе…

Свет фар.

Далеко впереди.

Застываю. Приглядываюсь. Прищуриваюсь.

Да, мне не мерещится. Ко мне приближается машина. Большая. Какой-то внедорожник.

Выскакиваю из «Хонды». Машу руками и зову:

— Постойте! Помогите!

У меня включена аварийная сигнализация. Я даже выставила знак, который всегда вожу с собой.

Внедорожник тормозит. Переезжает на мою сторону дороги. Останавливается.

Серебристый «Мицубиси» кажется гигантом, а моя «Хонда» совсем теряется рядом с ним.

Я стою на месте и жду. А затем дверца внедорожника распахивается, и из него выходит мужчина.

У него в руках зонт. Большой, чёрный, подстать владельцу.

Уверенно, быстро, без лишней суеты мужчина подходит ко мне так, что я оказываюсь под куполом.

— Здравствуйте, — спокойно произносит мужчина. — У вас что-то случилось?

— Д-да, — уже начинаю мёрзнуть. — Я пробила колесо.

— Бывает, — отзывается. — Это не страшно. У вас есть запаска?

— Нет, — краснею. Чувствую себя полной дурой. Сейчас этот водитель выльет на меня ушат помоев, потому что женщина за рулём априори виновата. Во всём. — Забыла, наверное.

— Не беда, — усмехается белыми зубами незнакомец. — У меня есть.

— Для «Хонды»? — приподнимаю бровь, кивая на внедорожник.

— Для «Хонды», — кивает. — Посидите пока в моей машине. Чтобы аккумулятор зря не гонять.

Я слушаюсь. Иду под зонтом с незнакомым мужчиной.

В «Мицубиси» тепло. Тихо играет классическая музыка. По телу мурашки не только от холода.

Прокофьев. «На смерть Джульетты». Как жаль, что Дима не любит ни театры, ни классику.

— Давайте я вам помогу, — оборачиваюсь, когда незнакомец открывает багажник.

— Погрейтесь. Подержите зонт, когда я буду менять колесо.

Остаюсь на месте. А Диме всегда требуется помощь. Сиюминутная. Во всём. А вместо благодарности: ворчание.

Водитель внедорожника тем временем достаёт запаску и домкрат. Склоняется над моим колесом.

— Стандарт, — слышу тихий голос. — Хорошо. Подойдите, пожалуйста.

Я держу зонт, пока незнакомец меняет колесо. Его движения точные, профессиональные, словно его руки проделывали это много раз. Загорелые, большие, сильные. Как и он сам.

Мужчина похож на свою машину. Такой… медведь. У него даже фонарь с собой оказался!

А где-то в двух часах езды отсюда на тёплой даче сидят Дима и его первая любовь.

Сердце сжимается. Снова. На глазах выступают слёзы…

— Готово, хозяйка. Принимайте работу.

Вырываюсь из мыслей, словно пробуждаюсь от тяжёлого сна.

Колесо поменяно, а незнакомец глядит на меня снизу вверх и улыбается. Он красивый. Не лощёной, а той самой природной мужской красотой. Наверное, так выглядели гордые воители древности.

Почему я вообще на него смотрю? Это — чужой мужчина. Он просто мне помог.

Боже, до чего я докатилась: простую помощь воспринимаю, как что-то инопланетное.

— С-спасибо, — пытаюсь улыбнуться.

Мужчина окидывает меня быстрым взглядом, легко поднимается на ноги. Пружинисто, грациозно, как тигр, готовый к прыжку.

— Вы промёрзли до костей, — не вопрос, а утверждение. — У меня есть кофе в термосе. Пойдёмте, выпьем.

— Спасибо, не надо…

Но незнакомец вдруг мягко, но настойчиво берёт меня за руку и ведёт в свой внедорожник.

У него на самом деле термос с вкуснейшим кофе. Мужчина наливает мне ароматный напиток в походную термокружку.

Я пью. Маленьким глотками, потому что кофе ещё горячий.

Мой спаситель присоединяется ко мне. На его пальцах следы масла.

— Чёрт…

Он достаёт влажные салфетки. Вытирает руки. Замечаю, что на его безымянном пальце нет кольца, но когда незнакомец закидывает упаковку салфеток обратно в бардачок, замечаю помаду.

Гляжу в свою кружку. Я ничего не знаю об этом человеке, но на мгновение словно поверила… Во что? В человечность?

Наверное.

— Вам ещё долго ехать? — спрашивает незнакомец.

— Два часа до областного центра, — пожимаю плечами. — А вам?

— Тоже два часа, — кивает. — Только в другую сторону. Как вас сюда занесло?

— Домой возвращалась, — отвечаю уклончиво.

— В такую погоду? — приподнимает густую чёрную бровь. — Без запаски. Без зонта.

— Я не рассчитывала, что моя машина сломается.

И не только машина. Сегодня сломалась вся моя жизнь.

— На это никогда не рассчитываешь, — отзывается незнакомец. — Потому что если постоянно находиться в ожидании плохого, то как вообще тогда жить?

— Наверное, никак, — отпиваю кофе. — Но всегда кажется, что можно лучше подготовиться.

— Можно, — кивает. — Но вопрос: нужно ли? Вдруг некоторые вещи происходят не просто так. А ради того, чтобы мы что-то поняли?

— И что же я поняла, пробив колесо? — усмехаюсь.

— Что помощь придёт.

Меня словно ударяет в грудь. Не изнутри. Снаружи.

Что он хотел этим сказать? И хотел ли вообще? Это просто вежливый мужчина, который не оставил другого человека в трудную минуту.

Чужого.

А Дима оставил. Мой муж, которого я любила. Всё трепела. Ждала.

Дождалась.

Незнакомец глядит на меня. Проверяет смартфон. Когда читает сообщение, его уверенных губ касается мимолётная улыбка.

Сердце пронзает.

Дима также улыбался все эти дни. Но не мне.

Мужчина замечает мой взгляд. Приподнимает термос.

— Ещё кофе?

— Нет, спасибо, — допиваю остатки. — Вы и так мне очень сильно помогли.

— Когда снова появится связь, обязательно позвоните мужу, — просит серьёзно.

— Откуда вы знаете, что я замужем?

— По кольцу.

Точно, дура. Я же тринадцать лет ношу обручальное кольцо. Не снимая. Только один раз — в реанимации, когда потеряла своего сына.

— Хорошо, — возвращаю кружку. — Я позвоню мужу.

Ни к чему этому доброму человеку знать о моих проблемах. Это ему точно будет неинтересно. Он и так потратил на меня слишком много своего времени.

Я возвращаюсь в «Хонду». Пробитое колесо лежит в багажнике. «Мицубиси» приветливо мигает мне фарами и уезжает. Смотрю в зеркало заднего вида, пока внедорожник не скрывается из виду.

А ведь я даже не спросила, как зовут того, кто мне помог.

С этим колесом я потеряла почти час. Уже одиннадцать вечера. Хорошо, что завтра выходной…

Когда появляется связь, тут же сыпятся уведомления. Меркетплейсы, рабочие чаты. Валя спрашивает:

«Как доехала?»

От Димы — ничего. Его даже нет онлайн. Зачем, когда Алла рядом.

Подъезжаю к дому в начале второго. Меня вырубает. Хочется просто лечь и уснуть. Не раздеваясь, не ужиная. Ничего. Как вдруг?

Моргаю. Мотаю головой.

В окнах нашего дома горит свет. Возле забора припарковано несколько машин.

Что, чёрт возьми, происходит?!

Музыка. Играет на всю катушку.

Дверь не заперта. В прихожей валяются разномастные кроссовки. А из кухни раздаётся голос Кристининой подруги:

— Крисик, а твои родичи вдруг с дачи не вернутся?

— Да нет, — расслабленно отзывается племянница. — Не вернутся.

Моё терпение лопается. Я хлопаю дверью и восклицаю:

— Вернутся!..