Глава 7. Малиновый серпентарий

— Роман снова звонил? — спрашиваю озабоченным тоном.

— Еще как! Не понимает, кусок козла… — фырчит в трубку моя мамуля.

— Почему кусок? Вроде был целый, или вы там его уже…

— Ничего мы не уже! А целым, ровно как и целостным, человек, изменяющий жене, быть не может! — тут же вспыхивает мамуля.

Для нее тема измены особо болезненна, тут уже постарался мой биологический папаша. Бросил жену ради другой женщины и укатил в неизвестном направлении. К слову, оставил он не только жену, из моей жизни тоже автоматом самоустранился. Обидно, чего уж там, а если совсем честно, то не просто обидно, а жутко больно и паршиво. Хотя мама всегда говорила — оно и к лучшему, предатели нам не нужны.

— Что тебя у нас нет, мы Роману не признались! Я сама с ним беседовать не стала, — продолжает рассказ она, — дала трубку Витечке, и он уж его так отчихвостил, мало не показалось!

Витечка — это мой отчим. Мировой мужик, бывший военный, ныне сотрудник службы безопасности важного московского чиновника. С таким не забалуешь, и прав ему не покачаешь. К тому же, показатель верности у него зашкаливает. Они с мамой женаты вот уже тринадцать лет, а она всё еще от него в восторге. Мне он тоже нравится.

Люди говорят, дети повторяют судьбу своих родителей. Значит, мне в жизни еще попадется нормальный мужик? Очень на это рассчитываю. Вот только сначала с Ромочкой разберусь…

— Ты же умница, красавица, — продолжает причитать мама, — чего ему не хватало, а?

Это волшебный вопрос, на который я никак не могу найти ответа. Он стоит костью в горле с тех самых пор, как я получила отчет детектива.

Слушаю маму краем уха, а сама в это время пытаюсь натянуть на себя поварскую форму. Однако коротковата. Не я… форма! Я-то как раз для нее длинновата… слегка, сантиметров на пять.

Смотрюсь в зеркало в раздевалке.

«Я как подстрелыш…»

— Мамуль, спасибо, позже поговорим! — убираю телефон в карман и пытаюсь немного приспустить вниз белые форменные брючки.

Потом закатываю рукава блузки, чтобы смотрелись как три четверти.

«Ну так уже неплохо…»

Всё равно надо срочно приобрести форму по размеру. Займусь этим в обед, а пока меня ждет знакомство с новым местом работы, причем знакомство спешное, поскольку времени сейчас уже девять ноль пять, а я должна была быть на месте еще десять минут назад.

Стремглав бросаюсь по коридору. Полминуты и вот я уже в святая святых ресторана «Сапфир» — на кухне. Тут всё такое белое, что аж режет глаз.

— Новенькая? — окидывает меня оценивающим взглядом мелкая фифа-брюнетка с щедро накрашенным лицом. Ее smoky eyes[1] такие smoky, что аж все веки черные почти до самых бровей.

«С таким раскрасом надо не на работу, а в клуб, ну или на подработку клоуном!» — подмечаю про себя.

Та тем временем представляется:

— Софья Парфенова, я — главная по десертам, будешь работать под моим началом, ты же новый кондитер?

— Да, да! Снежана Мальцева!

— Надо же, вы с нашим шеф-поваром однофамильцы! — одна из ее иссиня-черных бровей ползет вверх.

— Тоже Мальцев? — картинно удивляюсь я. — Вот так фокус!

— Именно так… И к шефу советую не подходить! Если, конечно, хочешь здесь задержаться… — она щурит черные глаза и ведет меня к моему месту работы.

Кухня «Сапфира» огромна. Вмещает в себя не один десяток рабочих столов. Меня помещают в самом углу возле стеллажей с продуктами. Я не против, мне сейчас чем незаметней, тем лучше. Поначалу буду лишь наблюдать.

София показывает мне всё, что нужно, дает первое задание и с важным видом отплывает на свое место. А я гляжу ей вслед и пытаюсь понять, к чему была фраза про то, что к шеф-повару лучше не подходить. Неужели она тоже одна из…

«Фу-у-у…»

Оглядываю ее чересчур худую фигуру. Не знаю, как мужчинам, но мне она решительно не нравится. Пусть еще совсем не стара — ей около тридцати, но какая-то неприятная, говорит злобно, а благодаря своему выдающемуся носу вообще походит на гарпию.

Я по сравнению с ней — всё равно, что крем-брюле и кислый джем!

«Так, дорогуша, стоп, если ты начнешь сравнивать всех любовниц Мальцева с собой, то сойдешь с ума!» — твердит мое рациональное я. Оно, зараза, так редко просыпается, и обычно крайне не вовремя, но сейчас приходится кстати, очень кстати.

За следующие несколько часов пока тружусь над приготовлением дюжины пирожных-корзинок, успеваю много чего подметить. И это многое меня совсем не радует.

Мужчины-повара здесь как из фильмов ужасов, честное слово! У одного голова огромных размеров, или это так кажется из-за чересчур узких плеч, другой жутко косоглазит, третий размера ХХХХХL, непонятно, как уместился в свою униформу.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Я хоть и блондинка, но к разряду тупоголовых себя не отношу, о людях только по внешности не сужу. Однако удивительно, что на весь персонал кухни ни одной симпатичной мужской физиономии. Зато девушек-красавиц пруд пруди, причем разных — на любой вкус, как говорится.

«Интересно, шеф-повар их такими сюда подобрал специально? Или “Сапфиру” просто так повезло?»

Прав был детектив, у Мальцева тут натуральный малинник. Малинки молоденькие, ухоженные, при макияже, почти у всех униформа на груди лопается. Так бы и поубивала…

«Терпи, Снежка, терпи!» — уговариваю себя.

Со временем замечаю, что выражения лиц у малинок какие-то злобные. Они то и дело косо на меня поглядывают. Такое ощущение, что вот-вот бросятся… Прямо как змеи! Похоже, с малинником я погорячилась — тут скорее серпентарий.

Может быть, оно было бы мудрее — просто уехать, а развод можно получить и на расстоянии. Наступить на горло обиде, засунуть боль в дальний ящик, зарыть поглубже в душе… Но я не позволю, чтобы этому козлу всё так просто сошло с рук! Не на ту напал!

Люди говорят — на чужом несчастье счастья не построишь, муж счастья на стороне не нагуляет… Однако у моего биологического отца это отлично вышло.

Почему мы, женщины, должны терпеть их гадкие поступки? Где справедливость? Кто за нас заступится, если не мы? Кто научит подонка уму-разуму, покажет какие гнусные вещи он творит? Мальцев заслужил абсолютно всё, что я сделала и еще сделаю.

Телефон жужжит очередным за эти дни сообщением. Оно словно издевка: «Снежана, я прощаю тебе всё, что ты натворила! Только вернись!»

Прощает он меня. Благородный тип!

Ох, и встреча нас ожидает… Надеюсь, во время этой встречи мне под руку скалка не попадется.