Эпилог

Неделя после бала пролетела как один мягкий, снежный день. Ёлку разобрали, игрушки аккуратно сложили в коробки до следующего года. В доме воцарился тот особенный, спокойный порядок, который наступает, когда праздник совершил свой круг и оставил после себя не пустоту, а тёплое, светлое эхо.

Вечер. Дети уже спали. Варя, закутавшись в плед, читала у камина. Роман сидел напротив и смотрел на огонь, на мирные тени на стенах, и чувствовал себя на удивление… цельным. Как будто все части сложились в правильную картину.

Он подошёл к окну. За стёклами тихо падал снег, превращая мир в белую сказку. Фонари во дворе отбрасывали на сугробы пушистые круги света. Роману показалось, что на самом краю одного такого светового круга, он мельком увидел движение.

Что-то маленькое, серебристое. Мелькнуло — и скрылось в тени.

Сердце Романа на секунду замерло, а потом спокойно и ровно забилось снова. Он прищурился, всматриваясь в темноту.

Там никого не было. Только снег, да ветер колыхал ветки ели.

«Показалось», — подумал он. Или нет? Может, это был просто отблеск на льдинке или ночная птица, или игра света и тени. Голова подбрасывала простые и обыденные объяснения, но в глубине души, в том самом уголке, где живёт вера в сказки, он знал. Это был Серебряный Кролик.

Он появился не для того, чтобы снова шалить и не для того, чтобы напомнить о пережитом конфузе. Просто убедиться, что волшебство на этом не закончилось. Что оно здесь. Оно в сияющих глазах детей за праздничным столом. В тихом понимании между мужем и женой. В работе, которая превратилась в искусство. В дерзкой искре таланта, которую не затушили, а раздули в чистый свет.

Кролик сделал своё дело. Он принёс напоминание: чудо — оно рядом. В умении смеяться над собой, в готовности дать шанс, в способности видеть красоту даже в нелепости. И иногда, в самые обычные вечера, он просто выглядывает из-за сугроба, чтобы убедиться, что его подарок был принят.

Роман тихо улыбнулся. Он потянул за шнурок, опустив тяжёлую портьеру, отгородив тёплую комнату от таинственной, звёздной зимней ночи.

— Что там? — спросила Варя, не отрываясь от книги.

— Ничего особенного, — ответил Роман, возвращаясь к своему креслу. — Просто идёт снег. Просто всё хорошо.

И за окном, в синеве зимней ночи, среди кружащихся снежинок, мелькнул ещё раз — быстрый, как пульс, и неуловимый, как сон — серебристый блик и пропал. До следующей сказки. До следующего чуда.

КОНЕЦ