Глава 3

Мирлан

Пять утра. Будильник еще не прозвенел, но я уже не сплю. Привычка. В горах день начинается рано, и я не изменяю своим традициям, даже живя в городе.

Встаю с постели, подхожу к окну. Город просыпается медленно — рассвет только пробивается сквозь горные вершины. Мой дом стоит на склоне, и отсюда видна половина города. Весь мой мир. Мои владения.

Мирлан Богаев. Тридцать два года. Глава строительной компании «Богаев и партнеры», владелец сети ресторанов, совладелец нефтеперерабатывающего завода. Список можно продолжать, но смысла нет. Главное — у меня есть все, что должно быть у настоящего мужчины. Деньги, власть, уважение.

Все, кроме жены. И тут же, как по заказу, звонит телефон.

— Мирлан, сынок, — голос матери звучит укоризненно уже с самого утра. — Ты проснулся?

— Проснулся, мама, — потираю переносицу. Знаю, о чем пойдет разговор.

— Хорошо. Слушай меня внимательно. Вчера я встречалась с Патимат-ханум — помнишь, у нее дочь Саида, врач-окулист? Красивая девочка, из хорошей семьи, верующая…

— Мама, — перебиваю, — мы это уже обсуждали.

— Ничего мы не обсуждали! — голос матери становится строже. — Тебе тридцать два года! Все твои друзья давно женаты, растят детей, а ты… Что люди говорят? Что у Зулейхи Богаевой сын какой-то не такой!

Не такой. Если бы она знала, какой я «не такой», когда дело касается бизнеса. Вчера пришлось объяснять одному московскому подрядчику, почему не стоит нарушать договоренности с дагестанцами. Объяснение было коротким и убедительным. Два сломанных ребра — отличный аргумент против желания обмануть.

— Мама, у меня дела. Поговорим вечером.

— Мирлан! Не смей отключаться! Саида согласилась встретиться. Сегодня, в кафе «Дагестан». В семь вечера.

— Я не соглашался.

— А ты согласись! — мать повышает голос. — Хватит вести себя как избалованный ребенок! Ты мужчина, тебе нужна семья, дети, наследник!

Отключаю телефон, не дожидаясь окончания лекции. Мать позвонит еще раз через час. Потом еще. Это война на истощение, которая длится уже два года.

Душ, кофе, традиционный завтрак. Хлеб, сыр, мед из родного аула. Еда из детства, которая напоминает о корнях. Я никогда не забываю, откуда я родом. В семь утра я уже в офисе. Здание в центре города, семь этажей, на последнем — мой кабинет. Из окон видны горы. Я никогда не работаю, не видя гор, это мой источник силы.

— Добрый день, Мирлан Рустамович, — секретарь Мадина подает кофе и папку с документами. — На девять назначена встреча с московскими инвесторами, на одиннадцать — совещание по строительству торгового центра, на час дня…

— Отмени встречу, перенеси на восемь, через час, — перебиваю я.

— Но там…

— Отмени, — мой тон не предполагает возражений. Мадина кивает, выходит.

Московские инвесторы оказались теми еще болтунами. Полчаса рассказывают о своих «уникальных возможностях» и «взаимовыгодном сотрудничестве». Я молчу, изучаю их лица. Один нервничает — вчера проиграл крупную сумму в покер, видно по красным глазам и дрожащим рукам. Второй врет о размерах оборота — цифры не сходятся с тем, что я знаю о его компании. Третий просто дурак.

— Господа, — говорю я наконец, — вы отняли у меня время. Выход знаете.

— Но мы еще не обсудили условия! — пытается возразить дурак.

Встаю, подхожу к окну. Молчу. Через минуту слышу, как хлопает дверь. Московские «инвесторы» ушли. Совещание по торговому центру проходит быстрее. Мои люди знают свое дело, я ценю профессионализм. Обсуждаем сроки, бюджет, возможные проблемы. Все под контролем.

В час дня звонит сестра Амина.

— Братик! — ее голос слишком сладок для полудня. — Как дела?

— Нормально. Что тебе нужно?

— Ой, да ладно тебе! Нельзя просто позвонить сестре? — она делает паузу. — Слушай, я скинула тебе фотографии, обязательно посмотри!

— Амина…

— Это дочки наших друзей! Все красавицы, все умницы. Вот Зарема — экономист, работает в банке. А Фатима — педагог, хорошо ладит с детьми. А Нурида — вообще красотка, училась в Америке…

Открываю телефон, листаю фотографии. Красивые девушки, правда. Ухоженные, образованные, из хороших семей. Все правильно, все как надо. И почему мне все равно?

— Особенно Саида нравится, — продолжает Амина. — Мама с ее мамой дружат еще со школы. Тебе понравится, я уверена!

— Может, ты и замуж за меня собираешься выйти? — резко спрашиваю.

— Мирлан! — обижается Амина. — Я же для тебя стараюсь! Ты не молодеешь, пора остепениться.

— Я сам решу, когда мне жениться. И на ком.

— А что, у тебя уже кто-то есть? — в голосе сестры слышится заинтересованность.

— Нет.

— Вот! Значит, надо искать. Там, где бываешь ты, наверняка приличные девушки не ходят.

После разговора с Аминой иду в спортзал. В подвале здания оборудован небольшой зал — только для меня и самых близких людей. Два часа я работаю с железом, потом боксирую с грушей. Физическая нагрузка помогает думать.

Все правы — и мать, и сестра. В тридцать два года пора иметь семью. Все мои друзья детства давно женаты. Руслан — троих детей растит. Сайид — двоих. Даже младший из компании, Ахмед, в прошлом году женился.

А я все жду чего-то. Но чего?

Знаю, чего не хочу. Не хочу жениться по расчету, как советуют родственники. Не хочу удобную жену из правильной семьи, которая будет рожать детей и молчать. Не хочу девушку, которую мне подберут мать и сестра.

Но чего я хочу — не знаю. Или знаю, но не признаюсь даже себе.

Я хочу, чтобы у женщины загорались глаза, когда она меня видит. Чтобы она была рядом не из-за денег или статуса, а потому что не может иначе. Я хочу, чтобы она была моей — по-настоящему, а не только на бумаге.

Глупости, сказал бы отец, будь он жив. Горцы женятся, чтобы продолжить род, а не ради романтики. Но отца нет уже десять лет, и я живу по своим правилам.

Вечером дома читаю отчеты, планирую следующую неделю. Завтра важная встреча с турецкими партнерами, послезавтра — совет директоров. Дела идут хорошо, деньги текут рекой. Успех измеряется цифрами в банке и количеством людей, которые боятся произносить мое имя всуе.

Мать звонит в девятом часу.

— Саида ждала тебя в кафе, — голос ледяной. — Ждала два часа.

— Я не просил ее ждать.

— Мирлан, это неуважение к девушке и к ее семье!

— Мама, — медленно говорю, — повторяю в последний раз. Я сам выберу себе жену. Когда найду подходящую.

— А какая тебе подходит? — мать повышает голос. — Блондинка из Москвы? Актриса? Модель? Забудь! Тебе нужна дагестанка, которая знает наши традиции! Приличная, чистая девушка.

— Мне нужна женщина, которую я полюблю.

— Любовь! — фыркает мать. — Любовь приходит в браке. Сначала уважение, потом привязанность, потом любовь. Так было у меня с твоим отцом, так бывает у всех нормальных людей.

Может, она права. Может, я ищу то, чего не существует. Но пока не найду — не женюсь. У меня есть деньги и власть, этого достаточно. Перед сном выхожу на террасу. Дом на склоне горы, внизу огни Махачкалы, дальше — Каспийское море. Мой мир. Мои владения.

Где-то в этом городе живет женщина, которая станет моей. Может быть. А может, ее вообще не существует, и я зря трачу время на мечты. Завтра новый день. Новые дела, новые возможности. И, возможно, новые разочарования.

Но я привык брать от жизни то, что хочу. И если где-то есть женщина, способная разжечь огонь в моей груди, — я ее найду или нас сведет судьба. Рано или поздно.

А пока — работа, деньги, власть. Три кита, на которых держится мир Мирлана Богаева. Этого достаточно. Пока достаточно.