Глава 3

В холдинге я попасть смогла только к секретарю, сидящему на сорок третьем этаже. Как удалось выяснить, личный помощник, да и сам Тимофеев располагались этажом выше. Просидела с полчетвёртого до шести, медленно и верно закипая. Судя по тревожным взглядам секретарши в мою сторону, цвет лица, подозреваю, становился под стать моим волосам. В начале седьмого девушка подняла зазвеневшую трубку телефона, что-то тихо ответила в неё, после чего посмотрела на меня. – Извините, но Фёдор Викторович не сможет вас сегодня принять. Он уже собирается уезжать. Гадство! И Питбуль этот тоже… ну не гад ли! – Ему точно передали, что это очень важно и касается… – Ему всё передали, – девушка перебивает меня, даже недослушав. В психах поднимаюсь и ухожу. Чеканя шаг, иду по фойе к выходу, когда слышу негромко слева от себя. – Говори парням, чтобы с Тимофеевым спускались на общественном лифте. Его личный сломался. Я уже отдал распоряжение, чтобы машины подогнали из подземной парковки сюда, к входу. Затаив дыхание, сбавляю шаг. Вот это удача! Остановившись, делаю вид, что пишу что-то в телефоне. Сама зыркаю в сторону лифта. Спустя пять минут он открывается, и оттуда вываливается компашка людей: сам Тимофеев, трое, судя по виду, телохранителей и щуплый паренек. Бляха муха! Как сказала бы моя подруга Иринка. Я видела фотки этого Питбуля и, признаться, не особо была впечатлена. А сейчас… ну, впечатлилась. Хмурое лицо, глубокие морщины на лбу и короткая борода, пытающаяся, видимо, скрыть тяжелую квадратную челюсть. Вот только она ни хрена не скрывала. Весь он сам был… тяжелым. Энергетика от этого мужика пёрла такая давящая, что даже у меня, находящейся от этой гоп-компании в паре десятков метров, ноги слегонца подкосились. Прозвище ему подходит идеально. Видя его теперь вживую, я поняла, что если такой вцепится в глотку, хрен ты выживешь вообще. Он идёт в мою сторону, окружённый пятеркой мужиков. Смотрит что-то в планшете, одновременно с этим рявкает что-то в сотовый, прислонив его к уху. Так, Лора, а ну-ка собралась! Тряхнув своей рыжей шевелюрой, кидаюсь ему наперерез. – Федор Викторович, здравствуйте. Меня зовут Лариса Сергеевна Золотова. Я из «СтратегРезонанс», – начинаю быстро и громко тараторить. Меня перехватывают амбалы Питбуля, который даже не и не думает смотреть на меня. Тимофеев также прёт вперёд, словно он танк. Только кидает небрежно в мою сторону: – Вашим вопросом занимается отдел пиара. Все вопросы к ним… – а дальше рык в телефон. – Да ты охренел, Харитон!.. Поставки… Я со злостью смотрю на его удаляющуюся спину, а потом иду тоже на выход. Козлина! Вот чего ему стоило уделить мне всего минутку своего «драгоценного» внимания?! Выхожу из здания и вижу, как он садится в чёрный джип. Дверь не закрывается. Оттуда раздаётся достаточно громко: – Ваня, я забыл папку по «Инвесту» в кабинете, быстро принеси. Паренёк несётся обратно в здание. Один амбал садится за руль, а два других встают рядом с задней пассажирской дверью, куда уселся Тимофеев, и начинают крутить башкой, осматривая улицу. Ладно, мы негордые, да, Лариса? Сделаем ещё одну попытку. Спускаюсь и подхожу к машине. Две «скалы» тут же опять перекрывают мне дорогу, не подпуская близко к открытой двери. – Фёдор Викторович, я всё-таки настаиваю на том, чтобы вы обратили на меня внимание, выслушали и… – Все вопросы к пиарщикам! – равнодушно произносит Тимофеев, что-то быстро печатая в планшете. Его амбалы насмешливо и снисходительно оттесняют меня от двери. Сука! У меня перед глазами всё темнеет. От ярости. Это он зря! Я разворачиваюсь и иду к своей машине, которую припарковала у обочины буквально в тридцати метрах от входа. Сажусь, завожу её и случайно кидаю быстрый взгляд в зеркало заднего вида, в котором вижу своё лицо. Взъерошенные волосы, горящие каким-то нереальным светом глаза и чуть ли не оскал на губах – всё до боли знакомо. Я редко бываю в таком состоянии. Но все мои близкие знают: если у меня вот такое выражение лица, лучше свалить от меня как можно быстрее и куда подальше. Завожу машину, пристёгиваюсь. Единственное авто, которое стояло между моей машиной и автомобилем Тимофеева, ну оооочень вовремя отъезжает в этот момент. Это, блять, просто знак свыше, не иначе! Растягивая губы в хищной улыбке, давлю на газ и начинаю ехать. И уже через пять секунд врезаюсь в зад джипа Тимофеева. Ну что, Питбуль! Теперь ты уделишь мне время?! Открываю дверцу и выхожу из машины. Одновременно со мной из своего джипа вылезает Тимофеев. На скачущих вокруг джипа трёх амбалов, которые что-то верещат и машут руками, даже внимания не обращаю. Почему-то вижу только Питбуля и выражение его лица. Прищурившись, он сканирует меня таким взглядом, что не будь я в таком диком бешенстве, от страха хлопнулась бы в обморок. Цоканье моих шпилек достаточно сильно долбит в голове. А может, это пульс так херачит под действием адреналина. Да похрен. Он что-то тихо командует своим шавкам, которые при моём приближении кидаются ко мне. Те сразу отходят в сторону, открывая мне путь к своему боссу. Засунув руку в карман, натыкаюсь на прямоугольник твёрдого картона. Дурацкая привычка таскать в своей одежде визитки, но сейчас это даже кстати. Подхожу к этому моменту к Тимофееву. – Теперь я привлекла ваше внимание? – достаю визитку и бесстрашно засовываю её ему в нагрудный карман пиджака. – Наберите меня, как будете готовы обсудить кое-что. Например, ту жопу, в которую пытаются ваши пиарщики засунуть не только вас, но и мою фирму. Ну, а если вы всё-таки будете настаивать на их концепции рекламной кампании, то… Обсудим хотя бы ущерб, за который я должна буду вам выплатить, – киваю в сторону наших «поцелованных» машин. Мужчина, приподняв бровь, опускает взгляд вниз, смотря бесстрастно на мою руку. Решив, что мне больше нечего сказать, разворачиваюсь и гордо ухожу в сторону такси, стоящего на другой стороне улицы.