13

Оставшиеся выходные Марк провалялся на диване.

Бездумно переключал каналы. Дважды заказывал пиццу. Один раз вьетнамскую еду.

Утром не побрился. Нацепил мятую рубашку. И явился в офис мрачнее грозовой тучи.

Благо на работе некогда было думать ни о чём, кроме работы. И он решил, что нашёл выход.

Таблицы, графики, бесконечное мелькание цифр. Просыпаешься вместе с японской биржей, засыпаешь, когда заканчиваются торги в Австралии. Часы, дни, недели — всё сливается в один бесконечный поток работы, и ты плывёшь, не разбирая ночь, день, понедельник, пятница.

— Марк!

Он вздрогнул, услышав своё имя. Поднял глаза.

— Там к тебе пришли, — показал на дверь Юра, поправив на носу очки в тонкой оправе.

— Кто? Где? — Марк тоже снял очки, потёр лицо.

— Там. Девушка, — ответил тот.

— Девушка, — разволновался Марк. Аня? Подскочил. Выбежал, на ходу натягивая пиджак.

«Она всё же передумала. Решила дать им ещё один шанс», — стучало в груди.

Марк застыл в холле, высматривая знакомые черты и едва сдерживая улыбку.

— Привет! Марк! — помахали ему от колонны…