Глава 4. Охота на «Коршуна»

Лекси Свон

Прячась за широким стволом раскидистого дуба, который, наверное, стоит целое стояние на этой планете, теперь понятно, почему нужен такой высокий забор. Я на ходу выхватила из кармана на бедре личный датапад. Сенсорный экран послушно мигнул, отражая мое перекошенное от гнева лицо. Я быстро вошла в закрытую подсеть «Тайного стола заказов» для вольных наёмников.

— Так, посмотрим... Карта Рантура, внутренние контракты, спецоперации уровня «А»… — бормотала я, бешено листая строчки кода. — Какого черта?!

Заказ на похищение карты барона до сих пор висел в общем списке со статусом «Занят» и рядом значилось моё имя — «Экс135». Ничего не изменилось!

Этот наглец не забронировал его! Он просто явился на мой заказ и нагло его отобрал! Он даже не предложил более низкую цену, чтобы выиграть на демпинге. Нет, метеорит ему на голову! Он просто ворвался на мою территорию, решив сорвать мне контракт и испортить репутацию. Ах ты…говнюк!

В нашей сфере работать по чужим наводкам, перехватывать добычу прямо из рук и при этом даже не регистрироваться в системе — это не просто верх свинства. Это объявление войны. Это прямое, циничное нарушение Кодекса Наёмников, за которое в приличных системах отрывают руки по самые плечи. А в неприличных — скармливают тем самым сатарским пираньям, о которых я так мило мечтала десять минут назад.

Но самым катастрофическим было другое. За этот контракт мне уже перевели жирную, неприлично огромную предоплату. Половину всей суммы. И эти кредиты… скажем так, они уже обрели новый дом. Они улетели со счета с такой скоростью, словно за ними гнался флот Федерации.

Буквально вчера мастера на орбитальной станции «Джеми-3» закончили капитальный тюнинг моей обожаемой «Ласточки». Моя девочка, мой верный межзвездный корвет, получила всё самое лучшее: новый плазменный инжектор седьмой модификации, усиленные генераторы щитов от военных десантных скаутов и — моя маленькая слабость — роскошная, пахнущая настоящей земной кожей обивка в пилотской кабине. Всё это стоило целое состояние. Мой счёт сейчас сиял идеальной пустотой, что туда можно было посылать исследовательские зонды для изучения феномена абсолютного вакуума.

Возвращать деньги заказчику? Мне?! Лекси Свон?!

Ой, как не хотелось! Да у меня мысль об этом вызывала физическую боль в районе печени! Вольные охотники не возвращают предоплату — это базовый закон выживания в Галактике. Да я скорее соглашусь год, нет, два года питаться сухими армейскими пайками со вкусом прессованного картона, чем верну злобному анонимному нанимателю хоть один кредит из-за какого-то вора с белозубой улыбкой и замашками межзвёздного альфонса.

— Ты связался не с той девочкой, ковбой, — процедила я сквозь зубы, убирая датапад. — Лекси Свон своё не отдаёт. А если отдаёт, то временно. Потом забирает обратно. Вместе с головой того, кто посмел позариться.

Я разбежалась, оттолкнулась от упругого ствола декоративного кустарника и, зацепившись пальцами за верхний край трехметровой титановой ограды, легко перемахнула на ту сторону. Нано-сетка под напряжением на заборе даже не успела среагировать — спасибо моим изолирующим ботфортам, за которые я тоже, к слову, выложила кругленькую сумму на прошлой неделе.

План созрел мгновенно. Рантур — это вам не свободная пиратская Тортуга. Это планета с жестким, почти параноидальным диктаторским приграничным контролем. Местный губернатор помешан на безопасности, поэтому ПВО здесь шпарит по любому неопознанному объекту. Местные законы строго-настрого запрещали взлетать, откуда попало. Никаких «прыгнул втихаря со двора в стратосферу». Если ты попытаешься подняться в воздух без официального полетного листа и авторизации диспетчера, автоматические турели орбитальной системы ПВО разнесут твоё корыто на атомы еще на подлёте к мезосфере.

Даже самому отчаянному, сумасшедшему и наглому наёмнику в мире придется следовать правилам. А значит, этот голубоглазый гад сейчас не прячется в трущобах. Он направляется прямиком в центральный коммерческий космопорт Рантура — единственные ближайшие ворота с этой планеты. Не думаю, что он спрятал свой транспорт в другом полушарии.

Я выскочила на оживленную магистраль нижнего уровня. Над головой с тихим шуршанием проносились бесконечные потоки флаеров и тяжелых грузовых платформ.

Поймав взглядом пролетающее мимо попутное такси — старенький, побитый жизнью жёлтый флаер с сонным водителем-гуманоидом неопределенной расы за рулём, — я даже не стала тратить время на вызов через приложение. Я просто выдернула из перчатки мини-хакерский кабель, прыгнула на подножку тормознувшего на светофоре флаера и плюхнулась, тяжело дыша на пассажирское сиденье. Тут же вогнала штекер напрямую в технический разъем панели управления.

— Эй, терранка, ты чего творишь?! Зачем технику портишь? — завёл было водитель, оборачиваясь. У него было три глаза, и все три сейчас выражали крайнюю степень офигения, а сероватая кожа гуманоида начала багроветь.

— Молчать, шеф. Работает космическая инспекция, — приврала я, даже не моргнув. — Жми в центральный космопорт. Выдави из этого ведра всё, на что оно способно. Если успеем за десять минут — накину десять кредитов поверх счётчика. Если не успеем — я взломаю твою лицензию и перепишу этот флаер на баланс приюта для бездомных собак.

Три глаза водителя синхронно округлились. Он сглотнул, резко рванул штурвал на себя, и флаер, взвыв изношенными грави-движками, свечой ушёл на верхний, скоростной ярус магистрали. Меня вжало в облезлое сиденье. Навигатор, подчиняясь запущенному мной с датапада вирусу, сошел с ума и снял все скоростные ограничения. Мы неслись между сверкающими неоном небоскребами Рантура так, словно за нами гнался весь флот Федерации.

Внутри меня всё пело от предвкушения. Ну, держись, наглец. Ты думал, что поцеловал дурочку, забрал игрушку и красиво ушёл на закат под вой сирен? Плохой расчёт. Очень плохой.

Пока неслись по магистрали, я шерстила сеть и пыталась найти его наглую рожу. Надо же понимать, кто он такой и чье имя на могилке выбивать? Пока пусто. Это же, словно конкретный метеорит найти в Галактике. Но ничего, я твою морду засниму и прогоню по скрытым серверам.

Через десять минут, которые показались мне вечностью, флаер с визгом затормозил у главного терминала космопорта. Я швырнула водителю чип с кредитами, буквально оторвала от сердца последние пятнадцать единиц и выскочила наружу. Из-за этого голубоглазого гада я несла незапланированные траты, чтоб он ими подавился!

Вокруг бурлил настоящий улей. Главный терминал Рантура был огромен, как три стадиона, и забит до отказа. Вокруг суетились, кричали, ругались и спешили сотни гуманоидов самых разных рас, мастей и степеней волосатости. Пахло гарью, дешевой синтетической едой, аммиаком и тем самым специфическим, ни с чем не сравнимым запахом далеких звезд, который всегда будоражил мне кровь.

А самое хреновое, что я краем глаза заметила появление в космопорту группы амбалов, возглавляемых уже знакомым аркоитанцем. Ещё и хвоста из охраны барона не хватало!

Но сейчас мне не до гостей. Хотя вполне логично, что они отправились вслед за мною. Меня интересовали исключительно огромные голографические мониторы диспетчерской службы, парившие под сводчатым потолком терминала.

Спрятавшись за массивной металлической колонной, я снова вытащила датапад. Подключиться к закрытому узлу связи порта через стандартный гражданский терминал — задача для новичка, но мне пришлось попотеть, чтобы обойти новые протоколы безопасности Рантура. Пальцы летали по экрану, строчки кода сменяли друг друга.

Есть! Защита дрогнула, и я вывела на свой экран полный, нецензурированный список кораблей, готовящихся к экстренному старту в ближайшие полчаса.

Мои глаза хищно прищурились, когда на голограмме тревожно мигнула строчка, выделенная желтым цветом приоритета:

«Космолет "Коршун", класс "Перехватчик". Владелец: частное лицо (данные засекречены). Запрос на немедленный вылет».

Корабль стоял на девятой технической платформе. Ни цели, ни данных. Идеальное прикрытие.

«Внимание, шлюз номер девять закрывается через три минуты. Повторяю, шлюз номер девять закрывается через три минуты. Борт "Коршун", приготовьтесь к отстыковке», — пропел над головой приятный, механический, абсолютно равнодушный голос автоматического диспетчера.

Три минуты. Всего три минуты. У меня не было времени бежать через официальные зоны досмотра, проходить сканирование сетчатки и прочую бюрократическую хрень. Быстро зарезервировала вылет для своей «Ласточки», чтобы помахать варишке ручкой, как только карта будет у меня.

Моё чутье — то самое, которое так позорно проспало появление этого гада в кабинете — сейчас не просто проснулось. Оно буквально взвыло раненой сиреной, подсказывая, что это мой единственный, последний шанс спасти репутацию. И кошелек.

Я заблокировала датапад, сунула его в карман и глубоко вздохнула. Краем глаза отметила, как один из членов охраны барона прошёл в нескольких метрах от меня. М-да…эти парни могут добавить проблем. Набрала на коммуникаторе команду своему бортовому компьютеру, чтобы он заранее заводил двигатели. Здесь нельзя задерживаться ни единой лишней секунды.

— Ну что, куколка, — прошептала я сама себе, копируя его наглую интонацию. — Посмотрим, как ты запоешь, когда я приду за своей законной добычей.

Я резко развернулась и быстрым, уверенным шагом — шагом хищника, который точно знает, где сидит его жертва — направилась к неприметной серой двери с надписью «Только для технического персонала». Игра только начинается, мальчик. И поверь, правила в ней буду устанавливать я.