Глава 39

Демьян

Я вдавил педаль газа в пол. Мотор взревел, и внедорожник сорвался с места, оставляя позади свет в её окнах. В зеркале заднего вида на долю секунды мелькнул её силуэт, и я резко отвернулся, уставившись на пустую ночную дорогу.

Руки, сжимавшие руль, мелко дрожали. Ярость, холодная и острая, поднималась из глубины, смешиваясь с презрением. Презрением к самому себе.

Идиот. Слабак.

Что это было? Что за жалкий спектакль я устроил? Убежище. Тишина. Откровения у камина. Лодка. Я сам, своими руками, разрушил ту стену, которую выстраивал годами. Стену, которая отделяла меня от мира, от эмоций, от слабости.

Я привез её в единственное место на земле, которое было свободно от моей войны, и сам же принес войну туда.

Поцелуй.

Я до сих пор чувствовал её вкус на своих губах. Сначала – нежность и удивление, а потом – отчаянная, ответная страсть. Она отвечала мне. Не как жертва. Не как оружие. Как женщина. И в этом была главная опасность. На одно безумное мгновение я забыл, кто я. Забыл о своей цели, о своей мести, о смерти моих родителей. Я просто был мужчиной, который целует женщину, и в этом поцелуе тонул, захлебывался, теряя себя.

Потеря контроля.

Это было то, чего я не позволял себе никогда. Моя жизнь – это шахматная партия, где каждый ход просчитан, каждая эмоция – лишь инструмент для манипуляции. А сегодня я смешал все фигуры. Я показал ей свою уязвимость. Показал мальчика, который когда-то сидел в лодке с отцом. И этим дал ей в руки оружие против меня самого.

Я резко ударил по рулю.

Она не должна была видеть этого. Она должна видеть монстра, кукловода, безжалостного хищника. Она должна бояться меня и ненавидеть, потому что страх и ненависть – это топливо для её роли. А что теперь? Жалость? Сочувствие? Нежность? Эти чувства убьют её. Они сделают её слабой и уязвимой перед врагом. И перед мной.

Я не могу этого допустить.

Я должен был вернуть стену. Немедленно. Сделать её еще выше, еще толще, еще неприступнее. Я должен был снова стать для неё Демьяном Волковым – холодным, расчетливым и бездушным.

«Отдых окончен».

Эти слова были адресованы не только ей. Они были адресованы мне. Хватит слабости. Хватит эмоций. Впереди – решающий этап. Встреча с Сомовым. Она должна быть идеальной. Отточенной. Безжалостной. А для этого ей нужен не уставший любовник, а жестокий командир.

Я подъехал к своему пентхаусу. Огромная, пустая квартира встретила меня холодом и тишиной. Здесь не было камина и запаха хвои. Только стекло, сталь и бетон. Моя крепость. Моя тюрьма.

Я прошел к бару и налил себе виски. Лед холодил пальцы.

Завтра Инесса привезет ей все необходимое. Завтра она снова наденет свою маску. А я надену свою. И мы продолжим эту партию.

Но глядя на свое отражение в темном стекле окна, за которым раскинулся мертвый, бездушный город, я впервые за много лет задал себе вопрос, ответа на который боялся больше всего на свете.

А что, если в этой игре я рискую потерять нечто большее, чем просто пешку? Что, если, толкая её в огонь, я сам сгорю дотла?