Глава 22

Глава 22

Мы встретились на следующий день в кофейне в центре. Я пришла за десять минут до назначенного времени, чтобы выбрать столик у окна и успокоиться.

Антон оказался высоким блондином с добрым лицом и ямочками на щеках. Он был похож на того, кто никогда не орёт на подчинённых и не ест чужие круассаны.

— Варвара, — он протянул руку. — Спасибо, что согласились.

— Просто Варя, — сказала я, пожимая его ладонь.

— Хорошо. Варя. Вы пьёте кофе?

— Пью. Много. И часто.

Он заказал два американо. Мы сидели в углу, я нервно крутила салфетку, он смотрел на меня изучающе.

— Вы не похожи на ту, что он описывал, — сказал Антон.

— А как он меня описывал?

— «Булочка, которая бесит».

Я усмехнулась.

— Это он так ласково.

— Он вообще не умеет ласково. Я знаю его пятнадцать лет. Он никогда... — Антон запнулся. — Простите. Я не умею ходить вокруг да около. Я вам сразу скажу, зачем позвал.

— Слушаю.

— Дмитрий отказался от Питера.

У меня сердце остановилось. Потом забилось в два раза быстрее.

— Что?

— Он отказался. На прошлой неделе. Позвонил мне в два часа ночи и сказал: «Антон, передай инвесторам, я не могу». Я спросил: «Почему?» Он сказал: «Не могу, и всё».

— А вы? — спросила я. — Вы что сказали?

— Я сказал: «Ты уверен?» А он: «Впервые в жизни — да».

Я смотрела на Антона и не верила.

— Но он не сказал мне, — выдавила я. — Он... я ушла. Я уволилась. Две недели назад. Он молчал.

— Он боится, — сказал Антон. — Он вообще всего боится, хотя виду не подаёт. Он боится, что вы не примете его назад. Что вы скажете «нет». Что вы уже забыли его.

— Как можно забыть? — прошептала я. — Я пеку его хлеб по ночам. Я сплю в его футболке. Я... чёрт.

— Вот поэтому я здесь, — сказал Антон. — Потому что он мой друг. И он больной идиот. Но он вас любит. Я никогда не видел его таким.

— Он не говорил, что любит.

— Он не говорит. Он печёт хлеб в пять утра и хранит ваши записки в бумажнике. Это одно и то же, просто вы не понимаете его языка.

Я замерла.

Хранит записки.

Он знает.

— И что мне делать? — спросила я.

— Решать вам, — Антон встал. — Но если вы его любите... хотя бы наполовину так, как он вас... то идите. Сейчас. Пока он не наделал новых глупостей.

Он положил на стол визитку.

— Адрес его ресторана. Я знаю, что вы уволились. Но он сейчас там. Один. Пьёт. И месит тесто.

Я взяла визитку.

— Спасибо, — сказала я. — Я подумаю.

— Не думайте слишком долго, — сказал Антон. — Он не умеет ждать.

Он ушёл.

Я осталась сидеть с остывшим кофе.

Смотрела на визитку.

«Север». Мой бывший ресторан.

Мой бывший шеф.

Мой бывший мужчина.

Который отказался от Питера.

Ради меня.