Глава 34. Статус: «все сложно».
Варя
Ночь с Сашей… Веду полотенцем по синякам на бёдрах, словно пытаясь их стереть. Потому что на самом деле они не на бёдрах. Они на моем сердце.
Будет ли когда-то в моей жизни такое утро, когда я смогу открыто и искренне после ночи сумасшедшего секса признаться своему мужчине в любви и буду уверенна, что получу такое же признание в ответ? Я уже сама не верю, что будет.
Надеваю халат и усмехаюсь. Хотя, с другой стороны, если захотеть оправдать и заумно порассуждать о разных языках любви мужчин и женщин, то можно сказать, что Сашино признание гораздо ценнее, чем обычное «я тебя люблю». Ведь что выберет любой здоровый человек: жизнь или любовь? Правильно. Жизнь. Так по какому поводу тогда агония?
Нет, я все понимаю. Я не разучилась ловить от Швецова маленькие, греющие женскую душу нежности. Но: «я тебя не убью» это уже перебор. Страшно то, что в его голове в принципе существует подобная мысль. Вот уж успокоил так успокоил. Хотя… Как говорила мама: «ну а что ты хотела, от уголовника?»
Нет! Саша — не уголовник. Просто люди не выбирают, где родиться. Им приходится выживать. Да и большие деньги — это всегда риск и специфический характер. Вот я — сердобольная дура, потому у меня их и нет.
Зато есть характер. Или его тоже нет? Господи, что мне делать? Требовать разрешения уйти или остаться… А куда идти? Что это даст? Ладно, не мне, Машке? А если остаться, то это значит смириться с правилами Швецова и больше никогда не иметь права на вот эти эмоции, которые делают человека сложным и живым.
Упираюсь руками в край раковины и смотрю на своё отражение в зеркале. На шее засос. Я — практически далматинец…
До конца предвыборной ждать ещё долго. Марья окончательно привыкнет к отцу. Но, с другой стороны, я лично обещала журналистам стать женой Швецова…
— Варвара… — в дверь раздаётся стук. — Мы тебя завтракать ждём. Мне ехать пора…
Выдыхаю.
— Да, сейчас! — чуть повышаю голос.
Быстро натягиваю на себя белье и домашний костюм. Влажные волосы распускаю по плечам.
Это хорошо, что Швецову сегодня нужно на работу. Я хоть немного приду в себя.
Марья под строгим взглядом отца безропотно уплетает яичницу и пьёт чай. Просит разрешения посмотреть мультики и, получив его, сбегает в комнату. Вот так просто все у них…
Я опускаю глаза в тарелку и чувствую, как под Сашиным пристальным взглядом начинают разгораться щеки.
— Почему ты ушла из моей постели? — буднично интересуется Швецов. Будто о погоде спрашивает.
— Маша проснулась… — лепечу заготовленную, беспроигрышную версию.
На самом деле потому, что утром Саша бы снова инициировал секс. А я ещё после ночи себя по частям не собрала!
— Хм… — делает глоток кофе он. — Ясно…
Судорожно запихиваю в рот побольше еды. Прожевав, повторяю манёвр.
— Тебе ещё положить? — ухмыляется Швецов, наблюдая за моими действиями. — А то еда закончится, и придётся со мной общаться более внятно.
Мотаю головой и делаю над собой усилие, чтобы посмотреть Саше в глаза. Между нами звенят моя неловкость и его раздражение.
— Проголодалась просто… Спасибо. Вкусно.
— Ну-ну… — хмыкает он и смотрит на часы. — Ладно. Отложим сложные темы до вечера. Можете погулять с Машей. Съездите в центр, поздравьте там, — делает взмах рукой, — кого обычно поздравляете.
— Да, — воодушевившись сменой темы, начинаю тараторить, — нужно купить продукты. Заехать к тете, соседке…
— Съездите, — благодушно разрешает и решительно встаёт со стула Александр. Делает глоток из чашки, ставит ее на стол и достаёт из заднего кармана бумажник. — Деньги, — кладёт передо мной несколько больших купюр.
Я провожаю их удивленным взглядом.
— Спа — сибо…
— До окончания предвыборной, никаких электродных операций и переводов, — серьезно поясняет он мне. В остальном можешь не стесняться. Ну ладно, — снова сморит на часы и морщится. — Опаздываю.
— Удачного дня, — желаю ему как можно искренней. Нет, я правда желаю.
Швецов иронично выгибает бровь и склоняет голову к плечу, прожигая меня тяжелым взглядом.
— Иди сюда, Варя…
Подчиняюсь.
Замираю в полушаге от Саши и чувствую, что сейчас он попросит от меня каких-то интимных вещей.
— Что? — спрашиваю тихо.
Швецов подходит сам. Пальцами поднимает мое лицо за подбородок и легко целует в губы.
— Ты как себя чувствуешь? — заглядывает мне в глаза.
Мне хочется зажмуриться. Ну зачем? Зачем он так делает? Дарит мне надежду, делает вид, что я дорога?
— Хорошо, — отвечаю максимально уверено.
Мое дыхание от его близости неконтролируемо сбивается.
Запах одеколона с сигаретами, ночные картинки мужского обнаженного тела вспыхивают перед глазами…
— Какое сегодня на тебе? — просаживается голос Александра.
— Белое… — шепчу, сразу понимая о чем речь. По спине бегут мурашки.
— Я сниму его с тебя вечером, — властно обещает Швецов.
Оставляет на моих губах быстрый, глубокий поцелуй и выходит из кухни.
Пока я унимаю дрожь в коленках и держусь за спинку стула, чтобы не грохнуться на пол, Саша прощается с Марьей и выходит из дома.
—
Примерно через два часа, переделав домашние дела, мы с дочкой отправляемся на санкционированную Швецовым прогулку по магазинам и гостям. Холодно. Хочется побыстрее сесть в машину. Я держу дочь за руку, чтобы она случайно не нырнула в сугроб, пока мы идём по дорожке к машине охраны.
Набираю ещё раз тётку и слушаю в динамике механической голос, сообщающий мне о том, что абонент временно недоступен. Ладно. Включит, пока купим подарок. Может быть, тоже в магазин пошла.
Вспоминаю, что тетя Ира хотела миксер со сменными насадками. Соседке можно просто хорошую коробочку конфет купить. А Мише… ладно, тоже сладкого. Несколько плиток шоколада. Он будет рад. В крайнем случае обменяет на сигареты. Про девочек из магазина, которых я искренне считала подругами тоже мелькает мысль, но приходится ее быстро отогнать. Я бы их за пять тысяч не продала. Особенно расстроила моя сменщица Аля… Ну да ладно.
Я вглядываюсь в лобовое, надеюсь увидеть за рулем Кирилла. Хочется извиниться за события новогодней ночи и поблагодарить. Надеюсь, Швецов его не уволил…
Но из водительской двери выходит совсем незнакомый мне молодой парень.
— Здравствуйте, — вежливо здоровается он. — Меня зовут Руслан.
— Здравствуйте, — отзываюсь слегка растеряно.
Получается, уволил? Ну что за человек!
— Прошу…
Новый охранник распахивает передо мной заднюю дверь машины, а после помогает усадить Марью в детское кресло.
— Куда едем? — живо интересуется, возвращаясь за руль.
Говорю название самого крупного торгового центра и расстегиваю молнию пуховика. В машине жарко.
— Мне тоже расстегни, — капризно тянет Марья, — и шапочку сними.
Набираю снова тётку — не берет. Начиная волноваться, кручу в руках телефон. Может быть, сразу к ней поехать без подарка? А если окажется, что просто разрядился, то без подарка будет неудобно…
— Там папочка! — вдруг вскрикивает Марья.
— Где? — дергаюсь я и смотрю за ее пальчиком в окно.
Мы проезжаем мимо большого яркого билборда с нашей домашней фотографией. У меня ком встаёт в горле. Действительно, очень красиво вышло. Будто, все по-настоящему…
Телефон вздрагивает звонком. Смотрю на экран. Номер незнаком.
— Алло… — отвечаю настороженно.
— Здравствуйте, — слышу в трубке женский голос, — Прокопова Ирина Ивановна вам кем приходится?
— Тетей… — отвечаю ошарашено и чувствую, как в груди ухает тихая паника. — А что случилось?
— На улице плохо стало. Приезжайте в Филатовскую…
— Постойте, — кричу, — в смысле плохо? — Но звонок сбрасывается.
Мне становится плохо. Физически и до липкого пота на лбу. Потому что… потому что я ненавижу эту больницу всей душой. Потому что в ней не спасли маму, потому что там страшные облупившиеся коридоры и воняет густой смесью немытых уток и лекарств.
— Что-то случилось? — вскидывает в зеркало заднего вида свой взгляд водитель.
— А? — Реагирую я, напрочь забывая, как его зовут. — Да, мне нужно в больницу. Филатовскую. Прямо сейчас! — повышаю голос.
Руки начинают дрожать.
— Нужно сообщить Александру Николаевичу, — напоминает парень. — Вы только не нервничайте, — говорит, перестраиваясь через полосы и выходя на разворот через кольцо.
— Мамочка… — уловив атмосферу, теребит меня дочь. — Хочу в магазин! — Капризно.
— Мышка, бабушка Ира заболела, — объясняю ей. — Нам нужно ее в больнице навестить.
— А что у неё болит? — хмурится Марья.
— Я не знаю… — выдыхаю, нажимая на контакт Швецова в телефоне.
«Абонент временно недоступен» — сообщает мне динамик.
— Да что это такое! — восклицаю, не содержавшись. — Вы, — окликаю водителя, — можете набрать своего главного? Саша не отвечает…
— Хм… — кивает парень.
Делает вызовы сначала Семену, потом — Швецову и от обоих абонентов получает ответ бесстрастного робота.
— Тараса Викторовича нужно набрать, — заключает. И, слава Богу, через пару гудков в салоне действительно раздаётся голос помощника Швецова.
— Алло, да…
— Тарас Викторович, это Руслан, — говорит водитель, — не можем дозвониться до Александра Николаевича.
— Он на важной встрече, — отвечает помощник, — в чем вопрос. Я передам.
— Руслан, я сама, — перебиваю парня, наклоняясь к магнитоле, — здравствуйте, Тарас, дело в том…
Я кратко описываю ситуацию. Стараюсь без эмоций, но они все равно прорываются.
— Там полнейший беспредел, — всхлипываю. — Врачи без денег работать не хотят, медсестры не подходят. К главному не пробиться, — замолкаю, чтобы перевести дыхание. — У меня, кроме неё нет ни кого.
— Я все понял, — отзывается Тарас, — вы ждите меня в приемном. Я сейчас тоже подъеду. Мы все решим, — добавляет с неожиданным участием в голосе.
— Спасибо, — шепчу и откидываюсь на спинку сиденья.
Звонок отключается. Меня потряхивает. И к этому острому коктейлю адреналина и страха вдруг добавляется новое чувство. Обиды. Едкой. Злой. На Сашу. Которая припоминает все-все, добавляя новый виток женского разочарования в мужчине.
Никогда его нет, когда он так нужен!