Глава 8
Дамир
Сижу в предвыборном штабе и смотрю на гору изъятых из типографии листовок. Там моя фотография с какой-то шмарой в клубе. Обнаженная, она восседает на моих коленях, а внизу — надпись:
«Нашему городу нужен надежный мэр, а не сутенер!»
— Все изъяли? — интересуюсь у Аркаши.
— Да, Дамир Тигранович. Перехватили в самый последний момент. Мне сейчас отъехать нужно — в типографию.
— Сука! Заболоцкий! — бью в стену кулаком и до крови сдираю кожу с костяшек.
— Поезжай, — отпускаю его.
— Дамир Тигранович, может, кофе? — интересуется моя секретарша Анжела.
— Нахуй! — гаркаю на нее. Бабеха вытягивается в струнку.
— Тогда могу вас успокоить по-другому, — воркует, расстегивает пуговичку, делает шаг ко мне.
— На колени! — говорю холодно.
Она становится на колени по моему приказу.
— Ползи! — глаза испуганные, но ослушаться не решается.
Расставляю широко ноги и расстегиваю ремень, потом — ширинку. Анжела подползает ко мне и хватается за мои колени. Дальше делает все сама. Вбирает в рот мой член и принимается сосать его, при этом издавая животные стоны.
Хватаю ее за затылок. Не позволяя отстраниться, вдалбливаюсь все глубже. Она сопротивляется, упирается в мои бедра руками. Достаю свой член.
— Что, Анжела? Успокаивать не хочешь? Может, тебе замену подыскать?
— Нет, что вы? Я все сделаю! — хлопает ресницами и заглатывает член снова.
Телефон на столе начинает вибрировать, раздается мелодичный рингтон. Смотрю на входящий и принимаю вызов.
— Слушаю.
— Дамир Тигранович, — взволнованно говорит главврач. — Ваша супруга… Она… она пропала…
— Что значит, мать твою, пропала? — беру Анжелуза волосы и откидываю ее от себя. — Я тебе что, блять, сказал перед уходом? — поднимаюсь с кресла, застегиваю ширинку, беру ключи со стола и выхожу из кабинета.
— Я не… не знаю… — оправдывается дрожащим голосом. — Обыскал всю больницу. Лично. И еще…
— Что?
— У вашей супруги диагностировали шоковое состояние. Я бы рекомендовал вам носить с собой ампулу с адреналином.
Скидываю вызов и первым делом еду в гостиницу. Захожу туда.
— Полина Некрасова приходила? — спрашиваю.
— Она съехала минут пятнадцать назад.
Выхожу из здания и сканирую взглядом всю улицу.
Съебалась сучка! На этот раз я тебя найду и привяжу к ноге.
Набираю Костю.
— Да.
— Костя, быстро найди мне человека.
— Кого искать будем?
— Некрасова Полина Андреевна, двадцать три года.
— Что-то имя дюже знакомое. Та самая?
— Костян, давай впрягайся, у нас времени мало.
— Сейчас своим закину. Найдем твою беглянку.
Пока Костя ищет, набираю телефонный номер риелтора, который помогал ей квартиру продать.
— Здравствуйте, Дамир Тигранович, — отзывается он.
— Сделка по Некрасовой… У тебя есть копия ее паспорта?
— Конечно!
— Посмотри ее нынешний адрес прописки. Где она сейчас проживает?
Слышу, как он копошится в бумагах.
— Отсутствует. У нее есть временная регистрация в соседнем городе.
— Адрес!.. — реву в трубку. Он диктует, а я в улыбке расплываюсь. Попалась куколка!!
Тут же и Костя перезванивает.
— Дамир, она в соседний город уехала. Час назад.
— Спасибо.
— Хочешь, можем ее там встретить. Я своим ребятам скажу…
— Нет, я сам.
— Ты сегодня приедешь?
— Нет, Костя, дела нарисовались.
— К бабе своей поедешь?
— Позже все расскажу. Бывай.
К вечеру я паркуюсь у подъезда, где должна проживать Полина. Глушу мотор, выхожу из машины. Поднимаюсь на этаж, звоню в заветную дверь. Потом стучать начинаю. Тишина. Зато соседняя дверь открывается и выглядывает женщина преклонных лет.
— Дома — никого.
— А хозяйка где? — спрашиваю у нее.
— Хозяйка — я. А Полиночка у меня квартиру снимает.
Значит, я приехал по нужному адресу.
— Когда будет?
— Извините, а вы кто?
— Родственник, — отвечаю.
— Она часто в деревню ездит. К бабушке своей. Обычно у нее гостит дня два.
— Хорошо, спасибо.
Выхожу из подъезда и закуриваю. Оглядываю двор. Кучка детей орет на всю округу. Маленький пацан лет четырех резво гоняет на самокате, а за ним отец бежит. Морщусь, и сердце сжимается. Если бы не Полина…
Выкидываю бычок и запрыгиваю в машину. Сегодня вряд ли она появится. Решаю снять номер в гостинице.