42

Однако Сина по-прежнему дома нет. Пусто и тихо. В последний раз я видела его вчера вечером. Голос-в-голове уверенно изрекает: Когда явилась из борделя. Он обо всём догадался и ушёл. Кто захочет жить с мерзкой шлюхой? Я пытаюсь было возразить рассудительно: Никакая я не шлюха, я вообще девственница – чем ты же регулярно меня тыкаешь. Это несовместимые понятия, определись уже! Впрочем, против Голоса разумные аргументы не помогают, и внутренности сжимает чувством вины. Неуверенно прохожу в комнату. Тишина давит. Я и сама не заметила, насколько привыкла к тому, что он всегда здесь. Голос-в-голове хмыкает: Начинай отвыкать. Ты ведь ждала, что он уйдёт, вот и пожалуйста. Оглядываю свою квартиру словно впервые. Какой он видел её? Какой он видел меня? Останутся ли у него хоть какие-то хорошие воспоминания? Вряд ли. Я ему помогла – спасибо, конечно, – но едва ли детали важны. Особенно если учесть завершающую ноту с «Психушкой». Подкрадываюсь к дивану, который уже привыкла считать его местом. Воровато оглядевшись, сажусь. На обычном месте лежит декоративная подушка, которую он обычно кладёт под голову. Нет, «клал», пора привыкать к прошедшему времени. Повинуясь внезапному порыву, вытягиваюсь на прохладной искусственной коже, обняв подушку и уткнувшись в неё лицом. Кажется, что она пахнет Сином. Наверняка только кажется, малиновое вино с горьким пивом притупило мой нюх. Должно быть, он решил ничего не говорить на всякий случай, вдруг я всё же проболтаюсь кому-то. С чего ему доверять мне? А может, по его следу идут опасные отморозки, которые будут меня пытать? Как это показывают в кино, так любой заговорит. Нет, в жизни такого не бывает, что за чушь! В любом случае, Син прав. Теперь, когда он существует вполне легально, я ему совершенно не нужна. Под подушкой чувствуется некий предмет. Дисплей. Он его не забрал. Значит, тоже не нужен? И я могу посмотреть, что он там делал. Рабочий стол выглядит по-прежнему. Аккаунт на punkt.dhx. Автоматически нажимаю на горящую иконку сообщения, слишком поздно сообразив, что это письмо наверняка адресовано уже не мне. Всё же мельком смотрю на имя отправителя: «господин Икс». Пф, сразу видно, что какой-то малолетка, кто ещё возьмёт имя выдуманного хакера из симуляции? Закрыв сообщения, перехожу на страницу баланса. Ох ты ж блин, это что за сумма?! Лезу в раздел выполненных работ. Это… код? Очень много кода, целые полотна. Но что может столько стоить? Что-то нелегальное? Нет, лучше не знать. А почему Син не забрал эти деньги? С такой суммой можно скрываться от военных с изрядным комфортом. Интересно, неужели Син заходил только на punkt.dhx и больше ничего не делал? История изменений. Системные папки. Хм… Хотел что-то спрятать? Сердце неожиданно сжимается от страха. В конце концов, для любого на первом месте его собственное выживание и благополучие. Что, если он вовсе не такой милый парень, каким казался? Его учили притворяться, втираться в доверие. Может, он действительно лишь использовал меня – как прикрытие, – а все эти разговоры про фильмы и заботу были для отвода глаз. Сейчас, моим пьяным мозгам, это кажется более чем разумным. Что в дисплее было нелегального? Как минимум доступ к полицейским базам и закрытой армейской информации. Наверняка что-то ещё набралось за два года, пока я искала таинственного робота с Одды. Этого хватит, чтобы сдать меня полиции? Или шантажировать? Использовать как предостережение, чтобы я не болтала о нём? Торопливо лезу в системные папки. Вот эти файлы. Увесистые. И что это может быть? Фото? Нет. Видео? Нет. Перебираю все форматы, но ничего не подходит. Так. Когда заходишь в тупик, нужно закрыть глаза и расслабиться. Я снова утыкаюсь лицом в его подушку, которую обнимаю, и отключаю мысли. Это легко, когда нос наполняет его запах – призрачный, но он есть. Пока ещё. Внезапно в голове всплывает чёткая мысль – файл графического редактора. Вскочив, пробую. Да! Через секунду в редакторе открывается… В первую секунду кажется, что фотография, но, очевидно, рисунок – потому что там я. Или нет? Гостиная точно моя, однако непривычно светлая и тёплая, комнату заливают по-вечернему косые лучи солнца. Словно летний закат. На самом деле его отсюда не видно, летом уходящее солнце скрывается за домами напротив, а зимой его лучи и подавно не добираются до дивана, тают, лишь чуть скользнув по стене. Девушка, похожая на меня, сидит на диване слева от художника: смотрит на него заинтересованно и чуть удивлённо, в уголках губ притаилась улыбка. Счастливый, живущий в мире с собой человек. Заворожённо разглядываю детали. Волосы очень красивые, они подсвечены солнцем, от чего кажутся золотисто-белыми. Это Син нарисовал? Или кто-то другой? Нет, конечно, он – он ведь умеет рисовать. Просто я не ожидала увидеть себя. А может, это и не я. Она слишком уж милая. И симпатичная. Может, я напомнила ему кого-то из прошлого? С похожей внешностью. Девушку, которая, в отличие от меня, умела так улыбаться. Но всё же вдруг?.. Возможно ли, что это что-то для него значит?.. На следующем рисунке – моя кухня-бар как она видна отсюда, с дивана. Скорее набросок, здесь хорошо заметны штрихи карандаша. Две неоновые вывески наверху, ярко освещённые полки, бутылки с искрящимися гранями, всё остальное погружено в сумрак. Следующий файл. В летнем ярко-солнечном лесу – группа мужчин в одинаковой военной одежде. Поодаль справа на траве виднеется кусок брезента, там темноволосый парень сосредоточенно проверяет какое-то оружие вроде ружья или винтовки. Совсем молодой. Черты лица изящные, такие подошли бы актёру или художнику, и это неприятно контрастирует с тем, как привычно он держит оружие, как смотрит на него – совершенно равнодушно. Второй – явно старше, смуглый, с двумя длинными косами – скучающе наблюдает за действиями первого, кажется, ожидая своей очереди. И только третий, вблизи слева, обернулся к художнику с заговорщицкой улыбкой. Его лицо прорисовано наиболее тщательно. Короткие, очень светлые волосы, смеющиеся серо-голубые глаза, россыпь веснушек на носу и щеках, тонкие губы. Обаятельный парень. Перелистываю на следующий рисунок – и воздух застревает в гортани прямо на середине вдоха. Син стоит на улице, на фоне кафе, и обнимает за талию девушку – красивую брюнетку с длинными прямыми волосами и чуть раскосыми ярко-зелёными глазами, – которая обвила его руками. Оба улыбаются. Сердце замирает вместе с дыханием, я кое-как сглатываю, трясущимися пальцами выключаю дисплей и отпихиваю подальше, словно он ядовитый. Чёрт, вот же чёрт! Зачем только я сюда полезла! Хорошо ещё, что не наткнулась на рисунки этой девушки вообще без одежды. Хотя, может, там дальше есть и такое. Но он ведь говорил… Ох, Лета, ну какая же ты тупица! Он всего лишь не хотел обсуждать это с тобой. Ты ему никто. Или он решил, что если скажет про неё, то ты приревнуешь и откажешься помогать. Теперь уже уверенность, что он ушёл – к ней? – становится твердокаменной. Голос-в-голове уверенно вещает: Конечно, он ушёл к ней! Посмотри, какая красотка! Умная и нормальная, не шлюха из речного притона. Наверняка он сейчас с ней. М-м-м, только представь, чем они могут заниматься… Такой простор для фантазии… И он специально оставил здесь этот рисунок, чтобы ткнуть тебя носом – нечего, мол, за мной бегать, у меня уже есть девушка, гораздо лучше тебя. Впрочем, с самого начала было ясно, что тебе ничего не светит. Сиди, обнимайся с подушкой – вот это твой уровень. Щёки горят от стыда. Я выглядела так глупо и наивно, когда пялилась на него, пуская слюни. Вот же чёртова бестолочь! Всё-таки расслабилась, потеряла контроль, позволила себе размечтаться… Слёзы туманят глаза. Так, мне срочно нужен нож, прямо сейчас. Голос-в-голове деловито уточняет: На животе места совсем нет. Левое бедро? Ох, Лета, идиотке вроде тебя постоянно нужно напоминание, как обстоят дела на самом деле…