Глава 16 — Магия

"Хороший мальчик"… Да-а-а… — обвожу взглядом пространство.

Вот, нарабатываешь всю жизнь себе цинизм, броню, авторитет… Появляется какая-то не самая адекватная "госпожа" с историями о вскрытии лангустов, и ты, блять, "хороший мальчик"! Магия…

Закатываю глаза.

А я действительно сегодня — хороший. Вернулся. Хотя, почувствовал в какое-то мгновение, что не хочу. Устал.

Но сын… Как ему жить, став свидетелем смерти отца и отказав ему в спасении? Мне бы было очень стрёмно. А у пацана жизнь не сахар и так.

Марго сосредоточенно смотрит на монитор с моими показателями.

— Ну… Скорее жив, чем мертв. Добро пожаловать обратно.

— Но чемоданы не распаковывать? — шепчу я через силу.

— Мхм…

Повернув голову набок, разглядываю… сына.

Сын… Сын… Сын… — пробую осознать первый раз полноценно этот факт.

Вот этот парень — моя плоть. Мой род. Раньше, я был "младший", теперь — он.

И я не могу его просто отпустить в свободное плавание. Я не знаю, что он тут успел наговорить, пока я "отсутствовал".

Ему придется смириться и научиться договариваться. Он теперь тоже джинн… Ему это не понравится. Но — ничего. Любви я не ищу.

От идеи детей я ещё дальше, чем от идеи жениться, жены, "своей", во всех смыслах, женщины.

Я не жил никогда в полной семье. У меня не было мачехи. Да и отца видел не часто.

Я просто блять не умею ни того, ни другого. Не заточен я…

Но интересная вещь со мной случилась, когда я отъехал.

Говорят, многие просматривают свою жизнь, умирая. Слышал, так работает мозг в последнее мгновение. И я тоже просматривал. Не совсем событиями. Вдруг посмотрел со стороны на то, как живу. Живу очень долго.

Словно, все это был черновик, ради того, чтобы когда-нибудь начать жить начисто. А начисто не случилось.

Это хреновое ощущение! Словно тебя кинули.

А меня нельзя кидать!

Хотя, я уже не способен, наверное, "начисто". Жизнь меня изменила в какую-то узко заточенную версию.

Такая вот засада…

И перед тем, как сознание мое залило белым молоком, я пожелал другую жизнь. Без роскошных своих клеток, без охраны, без охоты на меня, без дорогих блядей… Нет, дешёвых, конечно, тем более не надо!

И сейчас в неадеквате хлопаю глазами и пытаюсь понять, что значит "другая".

Вот, женщина, которую я хочу.

Вот, сын…

А вот я.

Но я не могу попробовать никаких альтернативных версий. Я все ещё умираю. И я все ещё пленник и хозяин Сезама. Моя жизнь всё ещё — охота и битва.

— Данияр, там наш медик… Мне пропустить? — возвращает меня в реал голос Сэма.

Здесь в одном из гостевых домов, безвыездно живет человек, который ставит мне капельницы и делает переливания. Следит за состоянием, чтобы в случае чего оказать первую помощь до приезда скорой.

Он не знает — кто я. Он не знает мой диагноз. Он не знает — где он. Только свои обязанности.

— А где он был, пока я умирал? — прокашливаюсь, пытаясь вернуть силу голосу.

В теле такая слабость, что говорить — это серьезное усилие.

— Где он был?

— Эм… В туалете.

— Где?!

— В туалете…

— То есть, он чуть не просрал мою жизнь?! Уволить!

— Совсем "уволить"?

Моя команда не любит ликвидаций, но иногда мы вынуждены.

— Да нет, просто уволь… Это не преднамеренная диверсия. Но мне не зашла!

Отмирая, младший Омаров начинает истерично ржать.

— Чо угораем? — скашиваю на него строгий взгляд.

— Хочу и угораю! — дерзко. — То, что я дам тебе костный мозг, ещё не значит, что я желаю общаться и буду отчитываться перед…

— Марго, вставь ему кляп, ради бога! — перебивая, цежу я. — Пока я ему голосовые связки не подрезал!

Наговорит сейчас нам проблем.

— Себе подрежь. Яйца. Наплодил…

— Артем! — одергивает Марго.

Сразу затыкается.

Магия…

— Данияр, скорая приехала. Отпускать их? — из динамика.

— Нет, — командует Марго, надевая мне маску с кислородом. — Сейчас подышит и поедем. Тянуть больше нельзя. Стерильность мы все равно нарушили. Готовьте охрану на выезд. Где респиратор? — ищет в ящике.

Ловлю ее пальцы. Сжимаю. У нее теплые руки, а у меня холодные онемевшие. Красивые руки… Гибкие длинные пальцы. Короткие ноготки. Пропускаю свои пальцы, между ее. Сжимаю кисти в замок. Кайфую от возможности прикасаться…

— Ты готов, Артём?

Вздыхает.

- “Хьюстон, у нас проблема…”

— Ну что еще? — складывает на груди руки Марго.

— Мне нет восемнадцать… — прикусывает виновато губу.

— Твою ж мать… Дан, я же спросила — есть ли ВЗРОСЛЫЕ дети.

— Ну он взрослый… нет? Смотри какой бычара…

— Нет! Дети не могут выступать донорами! Только в некоторых случаях — брату или сестре. Взрослым — нет!

Закрывает лицо руками, с подачей — “вокруг одни идиоты”!

— Так что — чемоданы обратно паковать?..

— Марго, ну ты же крутая. Придумай что-нибудь… — виновато сводит брови Артём.

Стучит задумчиво пальцами по стене.

— Придумала… Поехали. Если меня посадят, выбей мне одиночку, — щелкает пальцами.

Смотрю ей в глаза.

— Я выбью всех, кто попытается.