=64=

— Ты совсем сдурел? — взревел Залмаев.

Он сплюнул кровь на пол и смотрел на меня как будто… с удивлением?

Гад не ждал гостей? Не думал, что так быстро вычислю? Я его не раз удивлю. Бьюсь об заклад, он у меня харкать удивлением начнет. Дверь закрыта на замок, сюда уже никто не войдет.

— Где она? — спросил я, разминая кулаки.

Да, возможно, мне не стоило начинать беседу с удара по наглой морде Залмаева, и признаться, я думал, повести разговор иначе. Но стоило увидеть его кривую ухмылку, стоило представить, что урод охренел до такой степени, чтобы украсть мою девушку прямо из кафе, как башню сорвало. Я просто не стал себя держать. Не пытался.

— О чем речь вообще? — Булат решил пойти в отказ.

— Ты знаешь.

Я схватил его и прижал к стенке. Едва боролся с желанием придушить, размазать прямо по его же кабинету.

— Ты напился? — продолжил косить под идиота Залмаев. — Или принял чего? Я в курсе твоей биографии, ты вылез из жуткой дыры, мать бросила тебя на помойке как щенка, но это…

Я врезал ему снова. И снова. Он пробовал отвечать. Получалось неплохо. Был момент, когда я даже кайф поймал от нашей стычки. Сбросил злобу немного.

Но вообще, у него не было шансов. Может, я и безродный, брошенный ребенок, но улица научила главному — держать удар, всегда проявлять стойкость.

Залмаев ходил на бокс, но то был бокс для богачей. Там тренеры своих клиентов натурально облизывали, никто не дрался по-настоящему, наоборот, намеренно поддавались, уступали.

Я бы научил Булата реальным боям. Он же сам напрашивался.

Только сейчас стоял совсем другой приоритет.