4. Гонки

– Извини, я машиной ошиблась, – начинаю отползать к двери и слышу щелчок замка, блокирующий ее.

– Я – Клим! – говорит брюнет с родинкой над губой. – Пристегнись, детка! – раздается рев мотора, и машина срывается с места.

– Какого хрена происходит? – ору на него, сжав кулаки.

– Ты не достанешься Мирону, – заявляет паршивец, посматривая в зеркало дальнего вида.

– Не знаю, в какие игры вы, мальчики, играете, но мне это и знать не нужно! Высади меня, твою мать! – топаю ногой для убедительности.

– Не пыхти! Мы должны оторваться! – говорит слишком уж весело этот говнюк.

Оборачиваюсь назад. За нами, маневрируя между другими машинами, несутся две тачки: спортивная и гелик.

– Я вам что, игрушка? Трофей, да? Скучно дитяткам стало?

– Ага! – говорит так просто Клим.

Вдавливая педаль, одной рукой крутит руль, второй натыкивает на дисплее маршрут по GPS. Раздается трель телефона.

– Да? – отвечает мой похититель.

– Отдай мою девушку, сученок! Я, так и быть, прощу тебя, на этот раз! – слышу голос Мирона.

– Кто первый – тот и танцует! – ржет брюнет, подмигивая мне.

Фыркаю и отворачиваюсь к окну.

– Вика, ты меня слышишь?

Я разворачиваюсь, округлив глаза. Имени своего я никому из них не говорила.

– Вика!

– Слышу! – рычу.

– Ничего не бойся! Ты моя, малина!

Дергаюсь, словно получила удар.

«Выдыхай, Вика!» – говорю себе. От этой ситуации бьет озноб. «Кто они? Зачем все это?» – ловлю себя на мысли, что пристально рассматриваю своего «пилота».

– Отвали, Мирон! Я ей нравлюсь! – поворачивается ко мне. – Детка, ты можешь не только смотреть, но еще и потрогать…

– Рули, придурок! Как остановимся, я тебя так потрогаю, что, возможно, и на память оторву. Рука или яйца? – придвигаюсь ближе, плотоядно скалясь.

– Ууух, какая хищная девочка у нас! – присвистнул парень.

На языке вертится странное слово «азарт». Почему странное? Для меня – да! Никогда не была любительницей экстрима. Всегда избегала ситуаций, которые не могу контролировать. Потеря контроля – самое страшное, что может со мной случиться. Я поэтому почти не употребляю алкоголь.

Но сейчас по моим венам течет неведомый коктейль из азарта и предвкушения чего-то необычного. Я не испытываю страха от этих чудиков, которые в чем-то соревнуются. Они, может, и знают кое-что про меня, но далеко не все.

– Лапуль, покатались и хватит. Останови во-о-он у того магазина… Или я воткну тебе этот гвоздь в ногу, – достаю саморез на 150 миллиметров. Вечно в моей сумке всякое «нужное» барахло болтается.