35. Загородный отель

Выдыхаю, когда замечаю красивое здание, мелькнувшее сквозь ряды деревьев. Все ж не в лесу от него бегать… Поскольку мои вопросы уходят в молоко, перестаю тараторить и просто наблюдаю за происходящим. Мирон открывает дверь с моей стороны и вытаскивает наружу.

– Наш номер семнадцать, – кидает мне ключи, которые рефлекторно ловлю налету. – Возьми на ресепшене расписание и выбери, что понравится.

– Что понравится? – хлопаю глазами и кручу ключ с болтающимся брелком в виде хрустального сердечка, внутри которого номер семнадцать просвечивается.

– Ну, массаж, маникюр, соляные ванны… Что вы там, девочки любите.

Сам парень идет к багажнику и вынимает объемную сумку. «Это насколько мы здесь застряли?» – поднимаю бровь и топчусь, осматривая ухоженную территорию. Люди-то где вообще? Сердце тудухает, мигрируя по всему организму. Сейчас стучит в висках…

– А можно мне кофе? – спрашиваю женщину за стойкой, которая выдает мне брошюру этого примечательного места.

– Кофе в семнадцатый! – орет, наклонившись, жамкая какую-то кнопку. Я аж подпрыгнула от неожиданности. Снова оглядываюсь, как затравленный зверек.

В холле нет никого. Посередине мягкая диванная зона, окруженная пальмами в больших горшках. Журчит небольшой фонтанчик. Играет классическая музыка, навевая тоску и желание свалить куда подальше.

– Ну, чего смущаемся? – лапа Мирона ложится мне на талию, и он по-хозяйски прижимает к своему телу.

Устраивать скандал, пусть даже и для одного зрителя – перевожу взгляд на тетку за ресепшеном, которая тянет «понимающую» улыбочку.

Отбив его руку, топаю в сторону лестницы. Просто чувствую прожигающий взгляд в спину и шаги за собой.

– А где твой номер? – оборачиваюсь у уже открытой двери номера.

– Наш, малыш… Это наш номер, – Мирон толкает меня вперед, замечая, что я снова зависла.

Набираю в легкие воздух, чтоб заорать, но стук в дверь и дежурное: «можно войти?», отвлекает. В номер проскальзывает горничная, в руках которой поднос с кофе и разными сладостями. Забыв, что хотела, рассматриваю вкусности. Появляется желание попробовать эту пастилу с разными вкусами. Фоткаю красивый «натюрморт» и отправляю Машке.

«Это где такое?» – ответ от рыжули.

«Мирон меня похитил и пытает десертами».

«Клим спрашивает: тебя спасать надо?» – задумчивый смайл.

«Пока нет».

Довольно жмурюсь, что у меня наметились спасители и можно в любой момент подать сигнал «sos». Пью кофе, заедая нежнейшей пастилой, и осматриваю номер. Поворачиваюсь на блондина, который копошиться в сумке, выгребая вещи в шкаф. «Кружевные трусишки?» – чуть не подавилась.

– Это тебе прихватил! – размахивает он тряпочками. – Здесь и купальник. Должен быть твой размер, – показывает мне ворох каких-то веревочек.

– Сам такое носи, – хрюкнула, представив это дизайнерское чудо на Мироне.