Глава 18

Глава 18

— Рауль... — стону я, и имя его звучит как молитва или заклинание, которое имеет значение в этом мире.

— Тише, тише, — шепчет он, целуя мои веки, скулы и мои губы. — Я здесь, Ксения, я с тобой. Никуда больше не уйду, никогда.

Он движется во мне и это похоже на сон — самый лучший, самый сладкий, самый невозможный сон в моей жизни. Я чувствую его всего — каждым миллиметром кожи, каждой клеточкой тела, каждой частичкой души. Его запах, цитрус и дерево, и что-то горькое, мужское, от чего кружится голова. Его вкус соленый от пота, сладкий от меня, такой родной, что хочется плакать. Его тепло, проникающее внутрь, растекающееся по венам, заполняющее ту пустоту, которая жила во мне три года.

— Я люблю тебя, — говорю снов и снова. Как молитву и единственное, что имеет значение.

— Я знаю, — отвечает он, и голос его срывается, дыхание сбивается, движения становятся быстрее, глубже, отчаяннее. — Я тоже. Очень. Больше жизни.

Он ускоряется, входя в ритм, который заставляет меня забыть, где я, кто я, как меня зовут. Я обвиваю его ногами, притягиваю ближе, хочу, чтобы он был во мне весь, без остатка, чтобы заполнил меня до краев, до самой последней клеточки.

— Не останавливайся, — прошу я, задыхаясь. — Пожалуйста, не останавливайся.

— Не остановлюсь. — Он целует меня в шею, в плечо, в грудь, и его губы везде, и руки везде, и я теряю голову, теряю контроль, все, кроме него. Мир сужается до точки соприкосновения наших тел. Времени не существует вообщн. Есть только сейчас. Только я и он. Только мы и никого больше.

Оргазм накрывает волной — неожиданно, остро, до крика. Я впиваюсь зубами в его плечо, чтобы не заорать на весь отель, но крик все равно вырывается, приглушенный, сдавленный, похожий на всхлип. А он ловит этот крик губами, целует меня, не останавливаясь, не замедляясь, и кончает следом, содрогаясь всем телом, выдыхая мое имя куда-то в мои волосы, в мою шею, в самую душу.

Мы лежим, тяжело дыша, не в силах пошевелиться и разжать объятий. Я лежу под ним вся мокрая, разбитая, но такая счастливая до безумия. Он утыкается лицом в мою шею и что-то бормочет по-испански, быстро, бессвязно, горячо. Я не понимаю слов, но чувствую смысл каждой интонации, каждого вздоха и паузы.

— Я тоже, — шепчу в ответ, гладя его по голове, по влажным волосам, по напряженной спине. — Я тоже, любимый. Я тоже.

Мы молчим долго. Очень долго. Просто лежим, прижавшись друг к другу, слушая, как за окном шумит ночной Мадрид, как где-то далеко сигналит такси, как бьются наши сердца в унисон. Я глажу его по спине, по плечам и рукам, и не могу насмотреться, надышаться и поверить, что это реальность.

— Три года, — говорит он наконец, и голос его звучит глухо, приглушенно, потому что он все еще уткнулся лицом в мою шею. — Три года я мечтал об этом. Каждую ночь. Каждую проклятую ночь.

— Я тоже, — отвечаю я, и слезы снова текут по щекам, но теперь это слезы счастья текут медленно по моим щекам.

— Зачем? — Он поднимает голову и смотрит на меня, глаза красные, влажные, но такие родные, такие любимые. — Зачем мы потратили три года, Ксения? Зачем мучили друг друга? Зачем бежали?

Я молчу. Потому что не знаю ответа. Потому что если скажу правду все рухнет. Все это счастье разобьется вдребезги.

Он приподнимается на локте, смотрит на меня серьезно, так пристально и изучающе, что я не понимаю куда деть свои глаза.

— Ксения, — говорит он, и в голосе его появляются нотки, от которых у меня холодеет внутри. — Что случилось тогда? Почему ты ушла? Я хочу знать правду. Настоящую правду. Не отговорки, не «устала», не «испугалась», а только правду.

Сердце останавливается. Потом начинает колотиться как бешеное, готовое выпрыгнуть из груди.

— Рауль... — начинаю я, но голос срывается, и я не могу продолжить.

— Я вижу, ты что-то скрываешь. — Он гладит меня по щеке, и прикосновение это такое нежное, такое любящее, что мне хочется провалиться сквозь землю. — Я чувствую, Ксения. Каждую твою ложь чувствую. Пожалуйста, скажи. Что бы это ни было, я приму. Я все приму. Только не молчи, не уходи от меня снова.

Я смотрю в его глаза. Такие родные и любимые. И понимаю вдруг, с кристальной ясностью, от которой захватывает дух: больше не могу. Не могу врать и больше не могу прятаться. Не могу строить из себя Ледяную Королеву, когда внутри все плавится от любви к нему. Он заслуживает знать. Он отец моего сына. Он имеет право знать.

— Я беременна, — выдыхаю я, и слова эти падают в тишину ночного номера, как приговор, как освобождение, как конец одной жизни и начало другой. — Была.... тогда в Нью-Йорке.

Он смотрит на меня непонимающе. Моргает и пытается осмыслить сказанные мною слова..

— Что? — переспрашивает он тихо. — Что ты сказала?

— Я забеременнела, Рауль. — Голос мой дрожит, ломается, но я продолжаю, потому что остановиться уже не могу. — После той ночи. Я ушла не потому, что не любила. Я ушла, потому что узнала. Моя беременность подвердилась через месяц после финала.

Последовала густая и такая тяжела тишина. Мне хотелось куда-то спрятаться и не выходить из коморки, пока не пройдет хоть какое-то время.

— Беременна? — повторяет он, и голос его звучит странно, будто он не слышит себя, будто слова приходят откуда-то издалека. — Ты была... у нас был...

— Да. — Я киваю, и слезы заливают лицо, и я даже не пытаюсь их вытирать. — У нас есть ребенок и ему уже два года.

— Ребенок? — Он смотрит на меня с ужасом.

Я смотрю в его глаза и понимаю: сейчас все решится. Сейчас он либо возненавидит меня, либо...

— Он дома, — шепчу я. — В Москве с моей мамой. Его зовут Матвей и он твоя копия, Рауль.