Глава 7

— Боже, — Марьям вскакивает и начинает ходить по комнате. — Лютый… Серьёзно? Ты попала к Лютому?

— Я же говорю, не знаю, кто он. Мне сказали эту кличку или что это вообще такое. Это не точно даже… может, я не запомнила, — пытаюсь убедить подругу, хотя уверена, что все услышала правильно.

— Нет-нет. Если это он, то тебе просто… повезло. — Она замирает, смотрит на меня широко раскрытыми глазами. — Или не повезло. Не знаю, как сказать. Короче, слушай.

Я прижимаюсь к подушке, кутаюсь в плед, хотя в комнате не холодно. Просто мне неуютно. Нервно. Я только сбежала, и мне совсем не хочется больше слушать об этом человеке. Но Марьям говорит быстро, возбужденно. Она не может остановиться.

— Его зовут Роман Абдулов, но на боях его никто, естественно, называют иначе. Там он просто Лютый. Он участвует в боях уже лет шесть, может, больше, но только в подпольных. Его никто не спонсирует, никто не обучает — он сам по себе И он... никогда не проигрывает. Ни разу.

Я слушаю молча и не перебиваю. Потому что что-то во мне начинает дрожать от страха. Еще ничего не произошло, а мне уже не нравится то, о чем говорит Марьям.

— Его боятся даже те, кто там охраной работает, — продолжает подруга. — Потому что у него нет тормозов. Он может вырубить человека за секунду, а может просто избивать, пока кто-то не решится его остановить. Один раз, говорят, никто так и не решился и тот парень умер. А Лютый не только не сел, но и наказания никакого не понес. Просто пропал на полгода, а потом вернулся — как будто ничего не было.

Я поднимаю взгляд.

— Это слухи.

Не может же это быть правдой, верно? Не может? В жизни такое не происходит. Я уверена, что нет.

— Нет, Ами. Это правда. Он не просто боец. Он… уничтожает тех, кто слабее. И знаешь что? Он не выбирает женщин почти никогда. Ему их всегда приводят на блюдечке, так что… тебе точно сказали, что он тебя выбрал?

— Да. Но это было случайно. Я же говорю, я просто была заметной, в белом платье, вот и… примелькалась. Да он забыл обо мне уже.

— Нет, Ами. Он не забывает. Это самое страшное. Если он показал — значит, заметил. А если заметил… — Она замолкает. — Я даже не знаю, что хуже. Быть незамеченной или быть выбранной Лютым.

Я отвожу взгляд. В воспоминаниях снова возникает его образ. Взрослый, пугающий. Я не знаю, на сколько он меня старше, но уверена, что не на пять лет и, возможно, не на десять. Но выглядит он… устрашающе. Уверена, фору даст любому бойцу. Он и давал. Там, на ринге, где я его видела. Он ведь дрался с кем-то… молодым. Кажется, моложе него. И победил. И ни у кого не было сомнений, кто выиграет.

— Это все… слишком, — шепчу я. — Словно ты рассказываешь байки.

— Может быть. — Марьям садится рядом. — Но ты и сама ведь понимаешь, что это, скорее всего, не случайность. И что он может… искать тебя.

Я молчу. Не хочу об этом думать.

Но в памяти вопреки всему всплывает его взгляд. Глаза. Черные и хищные. И ухмылка. После слов Марьям мне начинает казаться, что все было не случайно и что я действительно могла ему приглянуться.