Пролог

Город Волейбург. Утро Ростислава началось с головной боли, погрома и полиции. Очередной взрыв гаража с новеньким Ягуаром уничтожил всё настроение, которое и так частенько хлипкое из–за постоянной борьбы с противоположной бандитской группировкой, пытающейся наложить лапу на его город. Отец – крупный авторитет по кличке Дайкон, слабо справлялся с невменяемым Грогом – другим подобным авторитетом в городе, поэтому помощь сына со своей бригадой всегда была кстати. «Собаки Грога лаяли на всех и жадно кусали кусок за куском». – Ростислав Валерьевич, у вас были враги? – вывел его из оцепенения голос полицейского, противно скрежещущего по мозгам. – Да какие на хрен враги? Я работаю садовником на отца, – соврал он, еле сдерживаясь, чтобы не поругаться с полицией. – Мы понимаем ваше негодование, однако ваш отец, уважаемый человек, и у него могли быть серьёзные враги, а вы тогда случайно попали в эту мясорубку. – За случайно бьют отчаянно. Слушайте, оставьте меня в покое. Я ничего не знаю, делайте своё дело, – встал с бордюра и направился в дом. Полицейские проводили его взглядом, мимолётно ещё раз восхищенно, разглядывая трёхэтажный особняк светло–бежевого цвета с тёмно–красной крышей, какие бывали только в этом богатом районе, огромные окна с колыхающимися пастельных тонов тюлевыми шторами. – Бандиты хреновы, вечные у них проблемы, – буркнул себе под нос полицейский и стал дальше всё обнюхивать.