Глава 84

Глава 84

Я начала злиться на него за то, что он делает именно то, о чём сам же и просил.

Да, это звучит безумно.

Но так и было.

Он перестал писать “как он?” каждые два часа. Теперь — только по делу и вежливо:

“Нужны результаты анализа.”

“В субботу смогу на час позже.”

“Купил лекарства, передам через няню.”

Ни слова лишнего.

Ни намёка.

Ни тени той слабости, которую он обещал больше не показывать.

В какой-то момент я поймала себя на том, что перечитываю его старое письмо как наркоманка. То самое, где он писал про безопасность и про то, что не перестал любить.

Наверное, я искала там доказательство, что всё ещё что-то значит.

Что не исчезло.

Что не умерло окончательно под слоем правильных решений.

Саша застала меня за этим занятием.

— О боже, — сказала она, отбирая письмо. — Ты серьёзно?

— Верни.

— Нет.

— Саша!

— Нет, Ева. Всё. Хватит. Либо ты уже честно признаёшь, что любишь этого мужика и не хочешь его отпускать, либо перестаёшь истязать себя бумажками.

Я закрыла лицо ладонями.

— Я не знаю, чего хочу.

— Врёшь.

— Не вру!

— Врёшь. Ты прекрасно знаешь, чего хочешь. Ты просто боишься цены.

Эта фраза ударила очень точно.

Потому что цена и правда была страшной.

Вернуться к нему — значит снова рискнуть собой.

Не вернуться — значит, возможно, навсегда оставить нас всех в режиме стеклянной перегородки.

В тот вечер после её ухода я долго сидела на полу в детской, пока Мирон спал, уткнувшись носом в одеяло. Я смотрела на его ресницы, на пухлые пальцы, на то, как он иногда во сне смешно морщит лоб, и думала о том, что однажды он вырастет и спросит.

Не “кто мой отец” — это он узнает.

А другое.

“Почему вы не были вместе?”

И что я отвечу?

Что любила, но боялась?

Что боялась, но всё равно любила?

Что правда была в обоих ответах и ни один из них не сделал нас счастливее?

Мирон тихо вздохнул во сне.

Я наклонилась и поцеловала его в лоб.

— Что мне делать, сынок?

Он, как всегда, не ответил.

Но его молчание в последнее время стало каким-то слишком взрослым.