Глава 13

Лера Я и не заметила, как он снова одел мне на палец кольцо! Задумалась о том, как было бы круто, если бы его слова оказались правдой… Обучение и работа в “Трех китах” – это мечта. Нет, не так. О таком я не смела даже мечтать! А Роман заявляет – все возможно. Он уже говорил обо мне с Абрамовым. С ума сойти… Неужели я смогу попасть в эту обучающую программу? Пожалуй, ради такого стоит побыть фиктивной женой. Но все же – мне бы хотелось подумать. А он не дает мне такой возможности! Опять, как и вчера, сбивает с толку своим напором. – Собирайся, поедем подписывать контракт. – Ты же сказал: в понедельник. А сегодня суббота. У меня есть два дня, чтобы подумать. – В понедельник не получится. Мой юрист уезжает в срочную командировку. Поэтому я и приехал с утра пораньше. Так что решай прямо сейчас. Тебе нужно обучение и работа в “Трех китах”? – Да, – выдыхаю я. – Тогда иди одевайся. Передо мной встает извечная женская проблема – что надеть. У меня серьезные проблемы с гардеробом. Мои собственные вещи выглядят непрезентабельно. Если я надену свои старенькие джинсы и футболку, то рядом с блистательным Романом Демьяновым буду выглядеть оборванкой. А одежда сестренки сидит на мне слишком вызывающе… Но лучше уж выглядеть сексуальной штучной, даже если это неуместно, чем замызганной дворняжкой. Поэтому я надену красное платье. Да, оно короткое. Но зато совсем не облегающее, наоборот, свободное и летящее. Правда, плечи открыты и верхняя часть держится на резинке. Но сейчас лето, в этом нет ничего страшного. Я беру платье и скрываюсь в ванной. Остаюсь наедине с огромным букетом. Это… просто обалденно. Целая поляна цветов! Куда я их поставлю? Ладно, пусть пока побудут здесь. Надо только воды набрать. Сквозь шум воды я слышу, как Роман с кем-то разговаривает по телефону. Слов разобрать не могу, мне кажется, он приглушает голос. Или все дело в шуме воды? Блин. Лифчик не подходит к этому платью. Надо взять другой, без бретелек. Убедившись, что красная ткань не просвечивает, я выхожу из ванной в платье практически на голое тело. И направляюсь к комоду, чтобы взять недостающую деталь одежды. По комнате разносится запах свежесваренного кофе… Роман стоит у плиты. От там… варит кофе! И плита при этом чистая. Он что, ее вымыл? Сам? Не могу в это поверить. Это просто немыслимо! Роман Демьянов, босс “Геометрии”, звезда бизнес-журналов, постоянный обитатель всевозможных рейтингов завидных холостяков, моет плиту на моей кухне! И самолично варит кофе. Я удивленно на него таращусь. Забыв, зачем вышла из ванной. Он тоже смотрит на меня, не отрываясь… – Черт! – внезапно вскрикивает мой “жених”. Мы оба смотрим, как кофе убегает на плиту. Второй раз за утро! – Ты меня отвлекла, – обвиняюще произносит он. Выключает газ. Снова смотрит на меня. И под его странным взглядом у меня возникает явственное ощущение, что я забыла надеть платье. Да нет же, платье на месте! А вот лифчика нет. Он что, пялится на мою грудь? Да нет, показалось. Он смотрит мне в глаза. Просто под его взглядом меня бросает в жар. А в моей груди происходят какие-то странные процессы. Ее как будто распирает. И она становится невероятно чувствительной. Я ощущаю сосками ткань платья… Ерунда какая-то! – Ты что, плиту вымыл? – спрашиваю я, чтобы переключиться. – Ну а что делать, если ты такая неряха, – делано вздыхает он. – Теперь снова придется мыть! – Может, полы заодно помоешь? – не могу удержаться я. – Раз я такая неряха. Это я от смущения становлюсь такой дерзкой… Но я не неряха! – Конечно, дорогая, – говорит Демьянов. – Добби готов служить. Где у тебя швабра? Мне неловко от собственной дерзости. Я беру губку и начинаю устранять последствия кофейной катастрофы. А Роман… Он помогает мне убрать решетку с плиты. Стоит позади меня. Дышит мне в затылок. Причем, похоже, дышит огнем. Как дракон. Иначе почему жар в моем теле нарастает? – Вот так, моя маленькая растяпа. Он протягивает руку и кладет ее поверх моей, помогая мне тереть плиту губкой. Он как будто обнимает меня сзади… Прижимается ко мне. Что происходит вообще? Я не растяпа и знаю, как мыть плиту… Интересно, почему по моему телу волной пробегают щекочущие мурашки, и меня начинает бить пульсирующая дрожь? Постепенно пульсация сосредоточивается в одном месте… В таком месте… Боже! И мне хочется, чтобы он прижался ко мне сильнее… Да что со мной такое? Я заболела. Точно, у меня жар и бред. И слабость. Но я справлюсь с этой слабостью! Я резко вырываюсь из объятий своего почти что жениха. Если это были объятия. Я не знаю. Может, он просто помогал мне мыть плиту. – Да что с тобой? – он смотрит насмешливо. Как будто точно понимает, что со мной. Знает, почему у меня подгибаются колени. И в каком именно месте у меня пульсирует… И да, мне точно показалось. Он не собирался меня обнимать. Он просто изображает Добби. Дурачится. – Пить хочется, – говорю я. Трясущимися руками наливаю себе воды. Начинаю пить, обливаюсь… Вода льется по подбородку, по шее, затекает в декольте. Я вытираюсь кухонным полотенцем. Платье намокло… – Черт! – хрипит Роман. И падает на табуретку. Как будто у него ноги внезапно подкосились. Хватает полотенце и зачем-то бросает себе на колени. Странный он какой-то… – Что случилось? – спрашиваю я. – Надень что-нибудь другое, – внезапно заявляет он. Глядя в сторону. Что, я так ужасно выгляжу, что он не может на меня смотреть? – Почему? Что плохого в этом платье? – У меня, блин, аллергия на красный, понятно? Теперь он уже не бурчит, а рычит. Как голодный тигр. – Аллергия на цвет? – фыркаю я. – Такого не бывает! – Да! Аллергия! Сердце, блин, останавливается и стоит. Так и будет стоять, пока ты не переоденешься! – И что же мне надеть? – У тебя есть что-нибудь приличное? – В смысле, деловой костюм? – Лучше всего мешок из-под картошки. Снова рычит! Да еще и несет какую-то чушь. – Какой еще мешок? Я ничего не понимаю. В чем вообще суть его претензий? Это начинает раздражать! – Переоденься, – грозно рявкает он. – Не ори на меня! В груди закипает злость. Что он о себе возомнил? Думает, если я согласилась подписать контракт, то можно обращаться со мной как с какой-нибудь… Я складываю руки на груди. Подхожу к нему, чтобы он меня лучше слышал. Нависаю над ним – он все еще сидит на табуретке. – Не смей орать на меня и командовать! Я тебе не настоящая жена! Вообще не жена! Я разворачиваюсь, чтобы гордо уйти. Ну а что еще делать после такой тирады? – Да подожди, – слышу я его голос. Чувствую, что Роман хватает меня за подол платья. Дергает к себе. Слишком резко. Платье начинает сползать. В тщетных попытках удержать его, я теряю равновесие и плюхаюсь к нему на колени. С ужасом понимая, что верх платья сполз далеко за грани приличия…