12

Алёна

Желание немедленно убить сводного брата, охватывает все моё тело. Ещё никогда в жизни, я не испытывала ничего подобного. Мне никогда не хотелось по настоящему убить человека. Останавливает только уголовный кодекс, и то, что сейчас важнее объясниться перед Лёней, чем бежать за Матвеем чтобы надавать ему по морде.

— Алена! Это правда? Я не могу поверить! Как ты могла? — Возмущается Лёня. Вижу по его лицу как воспаляется его фантазия.

— Ты совсем офигел! — ору на него. — Думай, что говоришь! Не видишь, он больной! Всякую чушь несёт, а ты сразу веришь!

— Кто это вообще такой?

— Мой сводный брат,—признаюсь, проклиная себя за то что сразу не рассказала Лёне обо всем. — Мама попросила присмотреть за этим немощным, так как его сиделка не выдержала, тронулась умом, и теперь бродит где-то в тайге, собирает корни.

— Он не выглядит немощным! — Лёня впадает в ещё больший ступор.

— Поверь, лучше иметь мозги, чем быть умственно отсталым качком.

— Он умственно отсталый?

— А ты не заметил? Такую ерунду говорил про меня, конечно он недоразвитый. Дцп у него. К тому ж он гей. Сам посмотри. — Быстро клацаю по экрану смартфона и отправляю Лёне фотографию, на которой Пол в красной блестящей пижаме, целует Матвея в розовом костюме единорога.

— Мерзость какая! — кривится Лёня.

— А я о чем! — поддерживаю его возмущения и с облегчением выдыхаю. Кажется, опасность миновала.

— И долго тебе за ним ухаживать?

— Надеюсь, что нет. Прости что так вышло, давай созвонимся завтра и продолжим, то что начали.

— Хорошо. Только в следующий раз запирай дверь!

— Обязательно, — шлю своему парню воздушный поцелуй и отключаю звонок.

Трясет от злости! Я ненавижу его настолько, что сама буквально ничего не соображаю. Я тону в этом чувстве, ослепляющем, отравляющим мою душу и кровь. Внутри все бурлит, закипает. Ну погоди у меня! Вот сделаю куклу Вуду, и истыкаю цыганский иголкой, чтобы ты даже ходить не мог! Мысленно посылаю ему проклятия, и не могу остановиться. Начала с импотенции, закончила полным параличом.

Беру ноутбук, вбиваю в поисковик « Как сделать куклу Вуду». Ага, нужны волосы жертвы. Потом смастерить игрушку похожую на обидчика, прочитать заклинание и вуаля, у вас в руках готовый способ воздействия на человека. Убираю ноут. Я в это не верю, но моя ненависть толкает вперёд, кричит в ухо: чем черт не шутит, вдруг реально удастся ему навредить.

Иду в гостиную, вижу как Матвей клюёт носом перед телеком. Сегодня выходной и спешить некуда. Отлично. Жду когда он полностью уснёт, и словно тайный агент, иду на задание. Двигаюсь медленно, осторожно, чтобы не издавать никаких шумов и случайно не разбудить. У меня в роду были кошки, определенно! Я даже научилась бесшумно дышать.

Подкрадываюсь, осматриваю поле действий. Матвей крепко спит, сидя, закинув голову на спинку дивана. На нем белая майка и соломенного цвета шорты. Такой хорошенький, когда молчит. И пахнет от него приятно: сладким парфюмом с нотками горького табака и осеннего дуба. Его шея—создана для страстных поцелуев. Черт! Вернёмся к делу. Выбор между волосатыми ногами и головой. Где проще и незаметнее выдернуть? Наверное на голове, там волосы длиннее, есть за что ухватиться. Встаю позади дивана, наклоняюсь к его правой щеке, принюхиваюсь. От этого запаха глаза в кучку собираются, блаженство наполняет лёгкие, хочется ещё и ещё.

« Алена! Возьми себя в руки!»— мысленно ругаюсь, аккуратно отделяю несколько волосинок и резко дергаю.

— Ай! Ненормальная! — вопит прижав руку к тому месту откуда я вырвала волосы. Смотрит на меня как на умалишенную.

— Сам ненормальный! Орал на весь дом: Вырвите мне волосы!

— Чего? — непонимающе сдвигает брови на переносицу.

— Ну не знаю, может тебе снилось что ты линяешь? — деловито хмыкаю и невинно пожимаю плечами, зажав в кулаке добычу. — Я говорила, твоя связь с медведями до добра не доведёт.

— Пошла вон от сюда! — Вопит как припадочный и запускает в меня пультом от телека. Ну псих же! А если бы попал?!

Закрываюсь в комнате, вспоминаю все чему меня учили в русской школе на уроках кройки и шитья. Примерно час ушло на то чтобы сшить из чёрной ненужной майки игрушку. Из-за того что на уроках труда нас не учили делать кукол Вуду, зато показывали как шить мягкие игрушки, вместо куклы, у меня в руках оказался милый чёрный котик. Глазки—бусинки (оторванные от брелока для ключей), глядят прямо в душу. Смотрю в эту милую морду, держу в руках иголку, а тыкать уже не хочется. Пока шила игрушку, вся ненависть куда-то испарилась.

— Как человек, ты, конечно, не очень, — скептически обращаюсь к своему творению. — Но как кот, вполне себе даже ничего.

Ладно, пусть поживет пока. Глажу котика по голове и прячу его под подушкой. Сегодня в клубе состоится посвящение первокурсников. Если верить Матвею, туда следует явиться в Хеллоуиновском костюме. Ну, с фантазией у меня вроде не плохо, да и руки растут откуда надо. Поэтому к вечеру мой образ воскресшей из могилы невесты, был полностью готов. Правда, пришлось пожертвовать белой шторой и несколькими своими вещами. Завершаю грим сидя на полу перед большим напольным зеркалом, разложив рядом всю имеющуюся в запасе косметику. Поправляю трупные пятна на лице и раны с запекшейся кровью. Смотрю на себя с довольной улыбкой. Бело-серый цвет лица отлично гармонирует со smoky eyes на глазах. К собранным в аккуратный пучок волосам, приколота короткая фата, выпачканная пятнами крови. Белый корсет подчёркивающий грудь и длинная пышная юбка из шторы, тоже забрызганы кровью, с имитацией следов могильной грязи. В этом ужасе траурной скорби есть что-то привлекательное и манящее. Мне нравится.

Выйдя из своей комнаты обнаруживаю что Матвей уже уехал. Вызываю себе такси, и с предвкушением великого веселья, еду в клуб.

У входа огромная очередь из желающих попасть внутрь, но мощные дядьки в чёрных футболках, чьи лица похожи на кирпичи, пропускают лишь избранных.

Что-то не так. Среди всей толпы, только я в маскарадном костюме. Люди из очереди фотографируют меня, громко смеются. Чувствую как запылало лицо под гримом. Уже жалею что не истыкала куклу Вуду иголками! Один из охранников обращает на меня внимание и направляется в мою сторону. Трудно было меня не заметить, потому как молодые парни и девушки создали вокруг моего образа такой ажиотаж, что хочется провалиться сквозь землю. Некоторые даже подходили с просьбой сфотографироваться. Пришлось улыбаться и делать вид что я просто люблю так наряжаться.

— Мисс, назовите свою фамилию, — приказывает охранник.

— Корса. Алена Корса. — отвечаю.

Мужчина бегло проходится по списку фамилий в планшете и бросает на меня отсутствующий взгляд. Ему одному, совершенно плевать как я выгляжу.

— Мисс Корса, вы можете пройти. — Сообщает и открывает передо мной дверь увеселительного заведения.

Придётся идти. Хотя бы для того, чтобы отыскать там Матвея и зарядить ему по наглой морде! Надо же, как дура повелась! Даже ни у кого не поинтересовалась: а правда ли нужны костюмы?!