5

Я кручусь перед зеркалом, примеряя очередной наряд. Что-то сегодня мне ничего не нравится. Полный шкаф вещей, а выбрать нечего.

У Милы такая же проблема. Мы обмениваемся фотками, пытаясь решить, в чем лучше пойти.

Смотрю на себя и не могу отделаться от ощущения досады.

Да у меня даже вид какой-то напряженный.

Понятно почему. Во всем виноват Азаров. Могла бы спокойно выбирать одежду, а мои мысли постоянно ускользают совсем в другом направлении.

Как бы незаметно из дома улизнуть.

Проблема в том, что авто Азарова припарковано напротив. Он все еще дома. Никуда не едет, будто по закону подлости.

Обычно в это время его машины уже нет.

Последние несколько дней специально наблюдала, прикидывая, как потом незаметно отлучусь, чтобы попасть на вечеринку.

Договариваться с ним точно не вариант. Лучше вообще не говорить, будто собираюсь куда-то.

Он запретит.

Поэтому действовать честно и поднимать эту тему с ним напрямую совершенно бесполезно.

Нет, конечно, я не думаю, что он целый день сидит и караулит меня. Скорее всего, Азаров занят работой.

Но вдруг решит глянуть в окно? Или выйти на улицу?

А тут я — нарядная, тороплюсь куда-то.

Рисковать не хочу.

Но как быть?

В очередной раз бросаю взгляд в сторону окна. Нервно выдыхаю, понимая, что машина так и стоит на том самом месте.

Ладно. До вечера еще есть время.

К сожалению, выход из дома только один. Можно, конечно, выбраться через окно. На противоположной стороне.

Не хотелось бы таких приключений. Но уже, на всякий случай, продумываю вероятные пути отступления.

Телефон вибрирует. И я не глядя, принимаю вызов.

— Да, Мил, — говорю. — Выбрала?

Уверена, что это подруга звонит.

— Привет, Света, — раздается хриплый мужской голос в динамике.

Черт. Тарасов! Мой бывший… или лучше сказать — так и не состоявшийся парень — ведь мы с ним толком даже встречаться не начали. А он уже с какой-то девчонкой на полную замутил.

Как я могла так вляпаться?

Приняла вызов, не посмотрев на экран. Уже собираюсь сбросить звонок, как хриплый голос выдает:

— Важно, Свет, стой, не клади трубку.

Медлю секунду. И этого хватает, чтобы Мирон прибавил:

— Мне надо тебя предупредить.

О чем?

Ничего не понимаю.

— Свет? — зовет он.

— Что ты хотел сказать?

— Много сказать надо, — заявляет Тарасов. — Срочно. Но это не по телефону. Лучше давай встретимся.

— Нет.

— Свет… я серьезно. Ты должна это узнать.

— Ну если там и правда какая-то важная информация, то ты можешь мне так обо всем рассказать. Сейчас.

— Лучше вечером. Давай заеду? Посидим где-то. Обсудим все, — начинает активнее напирать Тарасов.

И меня прямо подмывает согласиться.

А что? Хорошая идея.

Пусть приезжает. Он может отвлечь Азарова, пока я удеру.

Кошмар.

До чего меня довел контроль Тимура, что в голове возникают такие бредовые идеи?

Уже не слушаю Мирона, который продолжает меня активно прибалтывать, уговаривая на встречу.

— Извини, — прерываю его. — Ты правда считаешь, что я пойду с тобой куда-то?

— Свет, да чего ты? Та девка ничего не значила. Забудь о ней. Только тебя хочу. И вообще, я же не на свидание зову. На… хм, деловую встречу.

— Все.

— А на вечеринку ты идешь?

О нет. Тарасов туда собирается?

— Какую вечеринку? — прочищаю горло.

— Вашу. Я слышал, первый курс собирается.

Ну супер.

— Ты же знаешь, я не люблю вечеринки.

— Свет, давай серьезно. Завязывай ломаться. Лучше парня, чем я, у тебя все равно не будет.

Ничего себе поворот.

— Мирон, хватит, пожалуйста.

— Я соскучился, Света.

А я нет.

У меня и правда ноль эмоций. Совсем ровно. Вот и хорошо. Спокойнее будет.

Сбрасываю вызов и блокирую Тарасова. Подозреваю, ничего важного он мне сказать не собирался. Просто хотел удержать внимание, и это сработало.

Теперь вижу десяток сообщений от Милы. Бегло пролистываю и перезваниваю подруге.

— Мил… — начинаю.

— Как удалить переписку? — спрашивает она то же, что и там.

Голос нервный, взвинченный.

— Ну давай я сейчас все почищу, — предлагаю.

— В смысле ты? Нет. Свет, ты не поняла. Я случайно скинула фотки не в тот чат. И… в общем, мне мои сообщения надо удалить.

— Нет, в этом мессенджере так не получится.

— Ты уверена?

— Ну да. Только тот, кому ты их отправила, может удалять.

— Что за дурацкая система? — в ее голосе такое отчаяние и тревога, что мне самой становится волнительно.

— Мил, что случилось?

— Надо как-то удалить эти фотки, — бормочет она. — Слушай, а если ты у Азарова спросишь? Он же технарь. Разбирается во всем этом. Может есть способ?

Представляю, как звоню Азарову и ком сразу подступает к горлу.

Хотя ради подруги согласна. Чувствуется Мила вся на нервах.

— Нет! Нет, нет… — вдруг выдает она.

— Что?

— Он уже прочел, — роняет тихо. — Увидел все.

— Оу, так ты отправила фотки парню, — замечаю. — Ну знаешь, там ничего такого нет. Платья. Ну то есть обычные фотки.

— Света, я тот купальник, который ты просила показать, сфоткала. На себе. Понимаешь? Там не просто фото платья!

— Тогда неудобно.

— Еще как!

— Ну попроси, чтобы он сам удалил. Хотя стоп. Там же можно полностью снести чат. Давай, просто удали все разом. Сообщения чистить нельзя. Но разом снести всю переписку — легко.

Быстро поясняю подруге, как все сделать.

— Мил, что за парень? — спрашиваю, потому что ощущается, подруга подавлена и волнуется. — Если ты переживаешь, что он сольет фото, то давай попрошу Давида. Он кого угодно запугает.

Только сказав это, понимаю, что не выйдет.

Брат уехал.

Мила молчит, а я добавляю:

— Ну или Азарова.

Не хотелось бы к нему обращаться. Но раз брата нет в городе, то так будет быстрее.

— Спасибо, Свет, можно я тебя попозже наберу? — тихо спрашивает Мила.

— Конечно, — отвечаю. — Не волнуйся. Все как-то решится.

Убираю телефон. Взгляд на автомате падает в сторону окна. Застываю, не верю своей удаче.

Ура!

Машины нет.

Вот и отлично. Спокойно соберусь и поеду на вечеринку. Мобильный останется дома. Так что Азаров даже не поймет, что меня тут нет.

Однако мои мечты разбиваются о суровую реальность.

***

Азаров перехватывает меня практически сразу.

Я не то что не успеваю добраться до клуба, где проходит вечеринка. Я выбраться из дома толком не успеваю. Выхожу. Едва ли отхожу от своего крыльца. Метров десять. Двадцать.

Вызываю такси туда. К магазину на углу. Так быстрее будет. Водители часто путают или не могут найти наш адрес. А с магазином еще никто не ошибался. Да и лучше пусть такси не показывается перед домом. Не привлекает лишнего внимания.

Вдруг Азаров вернется и как раз…

Стоит только подумать о нем, как Азаров действительно появляется. До боли знакомая машина резко притормаживает, перерезает мне путь, не позволяя пройти в сторону магазина.

Просто не верится.

Ну почему?!..

Почему именно сейчас?

Еще бы немного…

Азаров выходит из авто. Его мрачный вид сразу заставляет меня отступить на несколько шагов назад. Чувствую себя преступницей, застигнутой врасплох прямо на месте преступления.

— Куда собралась? — резко спрашивает Азаров.

Окидывает меня тяжелым взглядом, будто фиксируя каждую деталь.

Правду выдает все — и макияж, ведь я обычно не крашусь, и пусть сейчас просто немного подвела глаза, нанесла блеск на губы, это все равно заметно. Прическа тоже не «на каждый день». Платье. Каблуки. В общем, полный пакет. Для вечеринки подходит, а вот для обычной прогулки — ну я так не наряжаюсь.

И все же решаю рискнуть.

— К подруге поеду, — говорю. — У нее… хм, день рождения.

— А таком виде? — хмуро интересуется Азаров.

— Ну да, — киваю, стараясь выглядеть как можно более невозмутимо. — У нее же сегодня праздник.

— А телефон твой где? — с угрозой прищуривается Азаров.

— Оу, — лишь это и выдаю в ответ. — Дома забыла.

Он шагает ко мне. Тяжелая ладонь опускается на мою шею сзади. Не сжимает, не давит. Просто чувствуется очень сильно. Внушительно.

— Идем, — говорит Азаров.

— Нет, я…

— Идем, идем, — повторяет жестко.

И я сама не замечаю, как делаю первый шаг.

— Зачем? — выдаю. — Куда?

— Телефон твой поищем.

Задыхаюсь от негодования. От досады. И еще больше на саму себя злюсь, потому что вынуждена слушаться Азарова.

Вид у него такой. Выразительный. Убедительный. И как бы не хотелось мне взбунтоваться. Просто смотрю на него и сразу понимаю — лучше бы этого не делать.

Все происходит слишком быстро. Не получается сориентироваться. Даже не успела понять, откуда он появился. Откуда выехала на дорогу его машина. Такое впечатление, словно Азаров возник из ниоткуда.

А дальше…

Слово за слово. И вот мы уже у меня дома после короткой перепалки на крыльце.

Азаров вообще меня не слушает. Хватает. Заносит внутрь. Игнорирует мои вопли, протесты. Ему как и прежде совершенно наплевать на мое мнение.

Тимур нависает надо мной с видом хищного зверя, загнавшего добычу в капкан.

— Свободы тебе мало? — мрачно спрашивает он.

— Да ты одним своим присутствием душишь!

— Понял, — криво усмехается Тимур. — Так в этот клуб рвешься. Взрослой жизни хочешь.

Не спрашивает. Утверждает.

А я и не спорю.

— Хочу, — киваю. — И это…

— Траха хочешь, — обрубает хлестко, заставляя меня моментально покраснеть и сжаться от напряжения. — Надо, чтобы тебя выебали?

Настолько грязные фразы режут слух.

Невольно морщусь.

И этот подонок был моей первой любовью? Да лучше бабник Тарасов. Да кто угодно лучше. Только не он. Не этот урод!

— Я могу это устроить, — хрипло произносит Азаров.

И прежде чем я успеваю хоть что-то ответить этому мерзавцу, рассказать ему, что думаю про его грубость, он накрывает мои губы жадным поцелуем. Как ненормальный впивается.

От неожиданности даже не сопротивляюсь.

Его язык жестко вторгается в мой рот. И тут пискнуть не выходит, не то, чтобы оттолкнуть.

Задыхаюсь от жаркого и неистового напора.

Чувствую, Азаров правда не остановится. Его ладонь накрывает мой затылок. А вторая рука уже на бедре, пальцы сжимают край платья, резко дергают вверх.