Пролог

— Не хотела тебя расстраивать, Алия, но у Тимура уже второй год женщина на постоянку. Он содержит её. Квартиру ей купил. Ночует у неё пять дней из семи... Короче... серьёзно у них всё... — даже несмотря на литры ботокса, лицо заклятой подруги подрагивает от наслаждения, когда она выливает на меня гнусную правду. А вот мне приходится держать лицо без всяких филлеров. Я и так красавица. Сегодня, в день своего девятнадцатилетия, тем более. На мне платье именитого кутюрье, шикарная укладка и макияж, который делает меня почти Афродитой в человеческом обличье... И ещё пару минут назад, когда этот урод Тимур вешал мне на шею потрясающей красоты бриллиантовую слезу от Графф в присутствии всех гостей, прямо давая понять, каковы наши дальнейшие планы, я чувствовала себя совершенно счастливой... В Тимура Камилова, сына лучшего друга отца, я была по уши влюблена с детства. И с тех пор, как достигла совершеннолетия, расцвела и стала той самой «желанной невестой на выданье», была свято убеждена, что у нас это взаимно... По крайней мере, весь этот год прохода он мне не давал... Все вокруг нас во всю говорили о свадьбе, но... Про то, что моя прекрасная история любви в форме восьмёрки бесконечности может превратиться в уродливую тройку с участием ещё одной, никто не предупреждал... До завистливой Карины, решившей с деланно сочувствующим видом вместо подарка преподнести на день рождения фото Тимура с милой блондинкой. Она смотрит на него с обожанием. Он на неё — как на собственность... Они выходят из ресторана. Рука на талии. Следующий кадр — сползает на бедро... Мне больно. Мне яростно. Я сейчас хочу мир этот обрушить на его плечи. Ненавижу... Ещё никто так не унижал меня. Никто так не приземлял... Улыбки, голоса, звон бокалов сливаются в ушах и перед глазами в смазанную аудиовизуальную какофонию... — Алия, всё в порядке? — слышу озабоченный голос мамы...