Глава 13.
Ася Замкина
В кинозале темно, лишь мерцает экран. Но даже это заставляет меня тревожиться. Психоделика какая-то… Рома сидит рядом, его рука ненавязчиво ложится на моё колено. Я пытаюсь сосредоточиться на фильме, но мысли где‑то далеко… Где-то, где внезапно подъехавшая знакомая чёрная машина резко украла весь кислород из моих лёгких…
Зачем он приехал к кинотеатру? Следил? Да ещё и так смотрел в зеркало…
Я невольно всматриваюсь в полумрак у выходов, в отражения в стеклянных дверях и ищу его. Кирилла... Сердце ёкает при каждой тени, при каждом шорохе. Но я нигде его не нахожу… Если он и следит, то конспирация у него отличная…
Рома наклоняется, касается губами моей щеки. Я робко отвечаю на поцелуй, но внутри меня пустота. Никаких искр, никакого трепета. Ничего, что я по большой случайности ощущаю рядом с Морозовым… Только чувство вины, тяжёлое и липкое.
Почему я думаю о нём? Почему это влечение, непонятное и дикое, не отпускает?!
Почему мне хочется узнать, чем он занимается… Почему с тех пор, как я потрогала его я думаю о кубиках на его животе…
Боже, Ася, это ужасно!
И как раз в этот момент, измученная мыслями о его твёрдости, я позволяю себе большее, проникнув языком в рот Ромы…
Он прихватывает меня сильнее…
И я осознаю, что целую его, а представляю другого… Это так, блин, тупо, что я тут же отрываюсь, прикусив нижнюю губу.
Ромка тяжело дышит и тут же поправляет мои штаны, а я смотрю в экран, словно завороженная…
– Всё в порядке? Ты прям… Сама не своя…
– М… Да, я всё в порядке…
– Ладно… – с осторожностью произносит и обхватывает моё плечо рукой, позволяя мне немного прилечь на себя…
Я жмурю глаза… Что я только что вообще сделала?!
Я конченая, да?! С этим Морозовым совсем съехала с катушек просто…
Как же стыдно… В первую очередь перед Ромкой…
После фильма он ведёт меня к машине, болтает о чём‑то, а я киваю, улыбаюсь, но мыслями всё там же – в лабиринте противоречий. Взгляд сам ищет чёрный Мерс там же, но его нет… Видимо, уже уехал…
Интересно, он случайно здесь был? Или увидел меня с парнем и…
Да нет, бред какой… Он и так знает, что у меня есть парень. С чего бы Морозову так ревновать?
– Ась… Садись в машину… Замерзнешь… – просит Рома, а я стою и как дура смотрю по сторонам в поисках другого… Ну и дебилка. Сказочная…
Выдыхаю и смотрю на звёзды. Чувствую себя какой-то дурочкой. Я вообще не понимаю, что со мной происходит… Но меня всё бесит…
– Ась, – вдруг говорит Ромка, заводя двигатель. – Ну ты где там?
– Всё… Всё… Иду… – сажусь в машину и пристёгиваюсь, а он тут же кладёт ладонь на моё колено.
Сталкиваясь с ним взглядами, я снимаю руку.
– Просто в кино ты так…
– Погорячилась просто… Извини…
Его желваки натягиваются, и он чуть отстраняется. Я думаю, что сейчас самое время… Сказать ему, что мы с ним не пара… Что у нас ничего не получится. Зачем его мучить, если я, кажется, никогда не созрею на отношения с ним?
Как вдруг…
– По правде говоря, я с отцом люто поругался… И думал… Кто как не ты поймёшь меня…
Я замираю. Внутри всё сжимается.
– Оу… А что случилось?
– Как обычно… Богатые родители требуют отдачи…
Аж ком подходит к горлу… Не время. Не сейчас.
– Что именно… Ром? – спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
Он рассказывает – про разногласия, про непонимание, про то, как отец давит, требует соответствовать. Я слушаю, вникаю, задаю вопросы, сочувствую… В этот момент понимаю: я не могу бросить его. Не сейчас. Не когда он так нуждается в поддержке. Это всё равно, что он бы бросил меня во время ссоры с родителями. Это жестоко…
Мы подъезжаем к моему дому. Я выхожу, оглядываюсь снова… Нет ли где чёрного «Мерседеса». Но улица пуста…
– Спасибо, что выслушала, – говорит Рома, улыбаясь. – Ты… ты правда лучшая.
Я выдавливаю улыбку.
Он снова тянется к моим губам. Целует нежно и рвано. Словно крылья бабочки. Лёгкое прикосновение, от которого из ощущений только щекотка…
– Мне не сложно… Я тебя понимаю…
– Да… Только я хочу дать ответ ему…
– Как?
– Не знаю, пока не решил…
– Ну давай вместе что-нибудь придумаем… Я и ты… – предлагаю и он тут же меняется в лице. Усмехаясь, заправляет мои волосы за уши, и смотрит прямо в глаза.
– Ты? Ась, ну… Не обижайся, но… Просто… Что ты можешь предложить, если сама ни слова там сказать не можешь… Ну… Ты же… Хорошая…
Его слова сейчас действуют на меня как кислота… Так больно обжигают.
– Ась…
Я тут же разворачиваюсь и начинаю уходить.
– Ась, ну не обижайся ты! Я не то хотел сказать… Ась!
Машу ему рукой, не обернувшись, и ныряю за ворота…
Я не хочу, чтобы обо мне так думали… Я устала так жить… Я так чудовищно устала! Хорошо, что родители уже спят. Очередного скандала или разговора о бизнесе я бы не выдержала…
Дома я долго не могу уснуть. Ворочаюсь, смотрю в потолок, потом беру телефон. Пальцы сами набирают его имя в поиске…
Кирилл Морозов.
Та же самая страница. Те же пять фотографий. Ни постов. Ни новых историй. Только он – загадочный, холодный, притягательный… Как всегда…
Не думая, нажимаю «Добавить в друзья». К чёрту всё! Надоело быть паинькой!
А уже утром, когда просыпаюсь от будильника, первым делом хватаю телефон.
И там вижу одно новое сообщение. От него…