Глава 15.

Кирилл Морозов

Утро начинается с дерьма. Точнее, с осознания, что эта гнида Даня испарился… Пятьсот штук – не копейки. А он взял и слинял, будто так и надо.

Я пялюсь в телефон, перечитывая последние сообщения. Везде его искал… Ни в универе, ни дома, нигде его нет. А моё терпения при этом на исходе. Я бешусь. У меня кошель не резиновый…

– Су‑у‑ука… – цежу сквозь зубы, сжимая кулаки до хруста. – Вылезет – порву.

Закуриваю на парковке. Дым едкий, горький, прямо как моё настроение. Мозг перебирает варианты: где может прятаться, к кому мог залезть, кто его прикроет. Но я хз вообще где его искать…

И тут – она…

Вижу, как тащится в сторону крыльца, и тут же перехватываю за локоть, чтобы не ждала меня сегодня на занятии, ибо я вряд ли сегодня смогу появиться. Ну уж заниматься так точно…

От неё как всегда безумно вкусно пахнет…

И выглядит она так испуганно…

– Я сегодня не могу. Танцуй. Поговорим после твоей тренировки, – бросаю ей на ухо и ухожу прочь, пока не нажил ей проблем. Знаю же, что она потом только пищать от этого будет. Мне-то похер, но… Ася Замкина имеет определённую репутацию…

Далеко уйти я правда не успеваю…

Потому что меня перехватывает Мия. Прямо в коридоре… Выныривает из‑за угла, улыбается, будто мы вчера не просто переспали, а свадьбу сыграли. Со свидетелями и тамадой.

– Кир! – её голос – как звонкое «бля» в тишине моего гнева.

– Да чё тебе надо, а…

– Стой… Киря… Ну… – хватает за локоть, когда я достаю сигарету и толкаю её за ухо.

– Я знаю, где Даня может быть… Ты же его ищешь… Я слышала…

Я медленно поворачиваюсь. Смотрю на неё и приподнимаю бровь.

– Не пиздишь…

– Нет. Честно…

– Ну? – рычу. – Говори…

– Только я с тобой поеду, – она нетерпеливо хватает меня за руку и уже тащит меня к моей же машине…

Я хмыкаю, но иду. Чё мне терять? Всё равно нужно его найти, даже если я уверен, что он свалил не просто так. Значит – пустой… Значит – бабки доставать придётся самому…

Сажусь за руль. Мия плюхается рядом, пристёгивается с энтузиазмом первоклассницы. И смотрит на меня, вытянув свои губки и состроив такую нелепую рожу, что хочется ей втащить. Хотя я баб не трогаю. Принципиально. Не привык царапать дно ногами…

– Куда едем? – бросаю, заводя двигатель.

– К подруге, – щебечет она. – Он там часто бывает…

Выруливаю резко, сразу ка кона называет адрес, шины визжат. Пусть только попробует снова исчезнуть. Сегодня я не в том настроении, чтобы играть в прятки…

Через двадцать минут торможу у обшарпанного подъезда. Мия выпрыгивает, машет мне:

– Сюда… Идём…

Поднимаемся на этаж. Дверь открывает какая-то бледная, испуганная девчонка. Кивает куда‑то вглубь квартиры…

А там он…

Сидит на диване, как побитая собака. Глаза бегают, руки дрожат.

– Кир… – начинает он, зажавшись, но я уже вхожу.

– Ты чё, сука, – хватаю его за грудки. – Ты совсем охуел, придурок?!

Он пытается встать, но я толкаю его обратно. Диван скрипит, будто стонет от напряжения.

– У меня правда нет… – бормочет он. – Я маме на операцию собирал… Хотел выиграть, залез в деньги, что отец собрал…

Внутри меня вдруг что‑то рвётся. Мама. Операция. Деньги отца…

А я мать потерял. Навсегда. И этот кусок дерьма рассуждает так, будто это просто игра. Нет, пойти и заработать. А он, блядь, выбирает такой вариант, где в лучшем случае отобьешь своё, а в худшем просрёшь не только деньги, но и свою жалкую шкуру. Это каким дебилом надо быть…

– С-с-с… – я хватаю его за воротник, поднимаю. Ткань трещит под пальцами. – Ты вообще в курсе, что такое потерять мать? А? Ты хоть понимаешь, что это – не фишки в казино?!

Его глаза такие тупые, блядь, что я вряд ли что-то ему донесу. Он что‑то мычит, пытается оправдаться, но я уже не слушаю. Потому что я просто так это не оставлю. И он взбесил меня настолько, что гнев и ярость лезут изо всех щелей, как насекомые – вредители…

Кулак летит в его лицо. Раз.

Голова Дани дёргается, кровь брызгает на обои. Девчонка, что открыла, верещит. Я чувствую, как костяшки горят, но это только разжигает меня изнутри

Даю ещё раз.

На этот раз куда-то в скулу, хотя мало смотрю куда прилетает. Слышу хруст. Даня валится на пол, пытается отползти, но я наступаю следом.

– Ты думал, это шутки?! – мой голос срывается на рык. – Думал, можно просто взять и слинять от меня?!

Бью снова – ногой в живот. Он скукоживается, издаёт какой-то булькающий звук. Я наклоняюсь, хватаю за волосы, поднимаю его лицо к себе.

– Посмотри на меня, – шиплю. – Посмотри и запомни, ты мне эти деньги вернёшь. Даже если придётся ломать тебя по частям.

Он что‑то шепчет, но я не разбираю слов. Только вижу, как кровь стекает по его подбородку, как глаза наполняются слезами.

– Ничтожество, сука, – выплёвываю. – Ничтожество, которое не ценит то, что имеет!

Кулак снова летит в его лицо. Удар и ещё один сразу же. Я теряю счёт, теряю контроль. Перед глазами красная пелена.

– Киря, успокойся! – Мия вцепляется в мою руку, тянет назад. – Пожалуйста, хватит! Прекрати!

Её голос сейчас, как контрастный душ. Отрезвляет… Я замираю, тяжело дыша. Руки дрожат, но не от боли, а он злости на этот ебучий мир, где вокруг так много долбоёбов, не исполняющих свои обещания... Смотрю на Даню, он лежит на полу, весь в крови, едва дышит.

Мия обнимает меня, прижимается, пытается утихомирить.

Сплюнув прямо на полуизбитого Даню, я разворачиваюсь.

– Считай, что тебе повезло, – бросаю через плечо. – Но если увижу ещё раз имя в строке – закопаю.

Выхожу из квартиры, хлопаю дверью так, что стены дрожат. Мия бежит за мной, что‑то говорит, но я не слышу.

Спускаемся. Сажусь в машину. Она не отходит.

– Ты куда? Кир!

– По делам, – коротко бросаю, врубая передачу.

– За что ты так его?! Я не поняла… Что там случилось?! Кир…

Машина срывается с места. В зеркале заднего вида её недоумевающий расплывающийся силуэт. А в голове – только одно:

«Пятьсот штук он мне всё равно вернёт. Нужно брать свои».

Двигатель рычит. Дорога стелется чёрной лентой. Вроде бы наказал. Вроде бы объяснил. Донёс информацию… А внутри ни капли облегчения. Только злость. Такая, что хочется разбить ещё что‑нибудь.

Но пока я еду и… От моей милой репетиторши приходит сообщение… Приходится отвечать за рулём.

«Я всегда довожу начатое до конца».

«И что это значит?!».

«Не беси меня. То и значит».

«Хамло!».

«Ты следил за мной вчера?»…

Впервые за утро у меня на роже появляется улыбка от этого сообщения… Следил… А ей бы точно так хотелось, я уверен.

Уже не просто втянулась, а подсела, блин…

«Нет, знаешь что, не отвечай! Я знаю, что следил! Советую тебе держаться от меня подальше! Повторяю для особо тупых – у меня парень есть!».

Сука… а вот сейчас, признаюсь, это уже становится чем-то вроде вызова… Она охуела там, что ли? Думает, что если я захочу, она мне даст, да? Пффф… Одно да потому…

«Когда приеду за тобой, после этих слов – лучше прячься, Асенька»…