Глава 27.

Кирилл Морозов

«Киря, ты где?».

«Почему не отвечаешь?».

«Киряяяя».

Блядь… Заебала… От Асеньки ни одного сообщения, зато Мия закидала ими с ног до головы. Просто раздражает уже… Я, наверное, реально зря так перегнул. Стрёмно прозвучало насчёт бабок и вообще… Не знаю.

Теперь меня терзают смутные сомнения о моём к ней отношении…

Домой возвращаюсь ближе к двум часам ночи, хотя вообще не хотел ехать… А встречает меня мой ебучий папаша собственной персоной… Со стаканом в руке.

– Кир… Где ты был? – начинается с предъяв, а взгляд уже виноватый.

– Чё уже налакался, решил папочку врубить снова?

– Это сок, ты же знаешь, что я не пью…

– М-м-м… Не, не знаю…

Хочется спросить с каких пор, но я знаю ответ. Он ведь «винит» себя. Порой слишком громко винит… Только это нихера не снимает с него той вины. Придушил бы…

– Реально, Кир. Где тебя носило?

– Где надо, там и носило. Чё ректор настучал?

– Он сказал, что ты уехал…

– Я с девушкой ночь проводил. Ещё вопросы будут? – бросаю куртку на полку и прохожу мимо отца, проскрипев зубами. Он ничего больше не говорит, только тащится за мной, как придурок.

Я падаю в кресло и смотрю на него волком, открывая бутылку минералки.

– Только тебе можно с тёлками тусоваться ночами, да?

Он сглатывает и смотрит в одну точку.

– Я знаю, ты меня наказываешь…

– Нихуя ты не знаешь… Ты нихуя не знаешь… Не лечи меня и не лезь ко мне. У меня свои дела.

– Кир, я тебя предупреждаю, что если мой бизнес пострадает из-за тебя, я вытаскивать тебя не стану…

– Пффф… Пошёл ты, папа, – встаю и ухожу в свою комнату, громко хлопнув дверью. Падаю на кровать и смотрю в потолок.

Скрещивая пальцы на грудной клетке, думаю о том, как меня всё в этой жизни заебало. Мне кажется, только сегодня, когда она была рядом я ощутил что-то другое внутри. Но, быть может, это просто эндорфины или… Типа того, не знаю… Верчу ту самую пачку бабла в руке и усмехаюсь, отбрасывая их в сторону… Ну, может, реально перегнул. Извиняться не умею и не собираюсь как бы…

Просто сам факт, что она такая якобы гордая выбешивает.

Телефон в кармане издаёт ещё три звуковых оповещения… И я тянусь к нему.

«Кир, завтра в шесть, не опаздывай», – приходит сообщение от Егора. Будто я в принципе хоть когда-то опаздывал. Просто у Барса такие приколы, он никогда не забывает упоминать о своей важности. Завтра состоится три боя и будет три выигрыша. Мне нужно будет собрать деньги… Сделать всё чисто. Для этого надо помириться с Асей, в рот мне ноги…

Я бы мог прикрываться и Мией, но, к сожалению, с ней расклад слишком очевиден. Как только она ощутит свою значимость сядет на шею так, что задушит своей любовью. Будет манипулировать и раздражать. А мне это нахуй не надо. Нужен человек столь же заинтересованный в прикрытии…

Открываю наш чат с Асей и туплю… Слова подбираю минут десять. Точно. Как еблан… Но всё сводится к тому, что мне нужно написать всё в обычном сдержанном формате. Лебезить я не способен… Да и в принципе не собирался.

«Прикроешь меня завтра?», – отправляю без смайлов, без всего, а она молчит… Нет, быть может, конечно, спать легла, но… Я же вижу её в сети…

«Да ладно харэ дуться, а. Нужен ответ».

И снова игнор… Замечательно, нахрен…

«С деньгами я погорячился. Не нужно было. Я не считаю тебя…».

Ася молчит, а потом и вовсе выходит из сети…

Чувствую себя каким-то дебилом и просто удаляю все сообщения, словно их и не было. Нах…

Спать ложусь с чугунной головой. Жалею, что её повторно не выебал, даже если она целка, нахрен. Теперь буду о ней думать, блин…

Ещё и этого дерьма в моей жизни не хватало…

***

Утром просыпаюсь от настойчивой мелодии будильника и противного солнца, долбящего через шторы… Первым делом смотрю в телефон – нихуя. Зато от Мии сообщений сорок точно… Это пиздец, товарищи. У кого-то зацикленность на мне.

Иду в душ, пью кофе, провожаю отца недовольным взглядом. Он снова в своей этой рубашечке, пиджачке, весь выглаженный. С кожаной сумкой. Как же раздражает, а… кого из себя корчит, мудень?

Я как сейчас помню то время, когда мама собирала его на работу… гладила ему вещи, целовала в жопу, блин… А он вот так ей отплатил. Был с какой-то другой бабой хер знает где… Меня выносит до сих пор, как подумаю. Ненавижу…

С этими мыслями я быстро собираюсь и сваливаю из этого места в универ. Взглядом цепляю того самого Даню на въезде. Ебало фиолетовое, но на учёбу приехал… Гондон, блин. Из-за него я просто вынул из кармана пять сотен, которые копил, между прочим, совсем для другого.

Поэтому, как только вижу, что он выходит из машины тут же иду к нему и по-свойски обхватываю за плечо.

– Принёс мои бабки?

– Нет ещё… Кир, у меня есть с собой только три косаря…

– Три косаря? Против пятисот? Может, мне тебя сразу похоронить во дворе и дело с концом, а?

Он сглатывает и пытается выпрямиться, но я сжимаю его шею сильнее.

– Сука… Работать иди, нахуй. Я тебе даю неделю, чтобы вернул половину. Шуруй, блядь, – отталкиваю его от себя и буквально в эту же секунду на шее виснет Мия. Обхватив двумя ручищами, врезается носом в мою шею и висит на мне, словно панда…

– Слышь… Э…

– Я так скучала…

– Мия, блядь, – обхватываю её за талию. – Не надо написывать мне…

– Но ты не отвечаешь… – смотрит на меня с грустью в глазах и дует свой свисток, словно надувная кукла. – Я ещё хочу… Соскучилась…

Смотрю ей в глаза и понимаю, что что бы ни сказал, она не отвянет, походу.

Поэтому склоняюсь к её уху и собираю волосы назад, прошептав:

– Не вгоняй меня в рамки, малышка. Я здесь не для этого. Хочешь продолжения – вечером наберу. Всё. Гуляй давай, – высвобождаюсь из её цепких лап и направляюсь в универ на пары… Ну или не совсем на пары. Мне нужно найти одну своенравную барышню и объяснить ей, что я не люблю, когда меня игнорируют, нахрен…