Глава 3

Леван

Все идет по одному месту, стоит моей ноге впервые за шесть лет ступить на родную землю. Я даже не удивляюсь, когда меня прямо с паспортного контроля забирают под белы рученьки. Кажется, ну мало ли… Столько лет не был в стране, неудивительно, что у товарищей ко мне скопилась масса вопросов. Что стало для меня полнейшей, блин, неожиданностью, так это то, что за это время меня признали умершим.

— Да нет же. Это какая-то ошибка. Погиб мой брат-близнец Левон… — на ум приходит вполне разумное объяснение. Ведь мой брат и впрямь погиб в автокатастрофе накануне моего отъезда. Прессующие меня мужики утыкаются в компьютер.

— И Левон, И Леван… Все того. Ты признан умершим по решению суда.

— Это какое-то недоразумение!

Хреновое недоразумение! Потому что в реальности это означает, что официально тебя действительно нет! У тебя нет ни паспорта, ни прописки, ни налогового номера, ни счета в банке. Для государства ты — фантом. И чтобы доказать обратное, надо пройти через бюрократическое чистилище.

Порядок действий в таких случаях мне вполне доступно разъясняют мои адвокаты. С их слов, все решаемо. Заявление в суд, предоставление доказательств, что ты все это время был жив-здоров, и, наконец, получение судебного решения, на основании которого можно будет аннулировать запись о моей смерти и получить новые документы. На первый взгляд — ничего сложного. Но если начать в это углубляться, вылезает столько нюансов, что ой. Ну, во-первых, за это время кто-то мог переоформить на себя все мое имущество — и хрен бы с ним, казалось бы, невелики богатства, другое дело, если кто-то вдруг женился на твоей «вдове»… Кстати, об этой гадине…

Осторожно перевернувшись на бок, прохожусь пальцами по ребрам. Больно — трындец. Вот же… сука. Но какая красивая сука, а? Совсем не такая, как я ее запомнил. Та Женя, помнится, была такой пухленькой, мягенькой и очень сильно замученной. Эта Женя… Ох, что это была за фурия!

— Кахиани, давай на выход!

Спокойно встаю. Подаю руки. Нет, это даже глупо — после всего попасться… На чем? Что мне инкриминируют благодаря мести женушки?

Иду по длинному коридору вслед за парнем чуть помладше меня. Стены серые, лампы моргают, пахнет старой бумагой и чем-то вроде антисептика...

— Сюда, — кивает конвоир.

Дверь скрипит, я вхожу и вижу высокого плечистого мужика, который, очевидно, будет меня допрашивать. Зубы сводит от интуитивного понимания, что передо мной сидит, вероятно, не последний человек. Если бы у ментов был свой календарь, он был бы на обложке. Выправка — как по линейке, взгляд — словно рентген. Серебро в висках, аккуратная стрижка, форма сидит без единой складки. Эм… Не ментовская форма.

Ну, и что это все значит? — напрягаюсь невольно. Мог ли я попасть под подозрение? Нет, вряд ли. Все было чисто. Но вдруг…

— Ну, привет, зятек.

А?! Че-го? Это что… Женькин батя?

— Здравия желаю, — не удерживаюсь от сарказма, останавливаясь у двери. — Какая честь.

— Сядь, — коротко бросает мне, как собаке.

Я напрягаюсь, буквально язык прикусываю, чтобы его не послать. Все во мне противится такому с собой обращению. Но я убеждаю себя, что нельзя быковать, не зная, с кем имею дело.

Ну, Леван, не мог ты жениться на девке попроще?

Плюхаюсь на предложенный стул. Развязно расставляю пошире ноги. Таким экземплярам нельзя показывать слабость.

— Ну, рассказывай.

— О чем?

— О жизни. Зачем вернулся. Что планируешь делать дальше…

— Вернулся, чтобы обновить загранник…

— Почему не обновил за бугром?

— Потому что мне нужен документ с биометрией. Люблю Европу, знаете ли…

— Знаю. Время от времени захожу к тебе на страничку. — Мужик (как же я не додумался узнать, как его зовут!) постукивает по столу. — Свалить когда планируешь?

— Думал, сразу. Но теперь придется задержаться до решения суда. Это, кстати, ваших рук дело?

— А если моих, то что? — сощуривается, нагло оскалившись.

— Да ничего. Не лень вам. Доказать, что я жив, труда не составит.

— Думаешь? А если суд потребует провести генетическую экспертизу?

Я внутренне напрягаюсь, но внешне и бровью не веду. И с честью выдерживаю направленный на меня немигающий взгляд.

— Тогда уж проще сличить отпечатки пальцев, — сощуриваюсь я, намекая на то, что, в отличие от результатов теста, отпечатки у близнецов все же разнятся.

— Интересный ты персонаж, Кахиани, — изучив меня, будто букашку, резюмирует тесть. — Думаешь, если базы подтер, то я не выведу тебя на чистую воду?

— Понятия не имею, куда вы клоните.

— А я расскажу… Хочешь сказочку, м-м-м?

— Разве у меня есть выбор?

— Конечно. Но тогда тебе придется рассказать свою версию.

Ага. Сейчас. Шнурки поглажу — и сразу.

— Я лучше послушаю вашу, — беспечно откидываюсь на спинку стула. Неудобно — жуть. Перекладина впивается в спину. Но раз такое дело — надо держать марку.

— Вот как? Ну ладно. Слушай. Жил-был король. Непростой король. Король преступного мира. И было у него два сына. Однояйцевые близнецы. — Тесть поднимает на меня холодный изучающий взгляд. — Да красавица-жена, — продолжает, глядя на меня исподлобья. — Только вот беда — официально жениться на ней не вызволяли понятия, а роль любовницы гордой девушке со временем надоела, и захотела она свободы. Делать нечего. Пришлось королю отпускать барышню. А вместе с ней и сына. Одного… Второй предпочел остаться с отцом.

Я молчу. Прекрасно понимая, к чему он клонит.

— Первый мальчик вырос в приличной семье, — продолжает тесть с ледяным спокойствием. — Поступил в университет, нашел работу, женился. А из второго сына король готовил себе преемника. Институтов мальчик не кончал, но с компьютером он дружил лучше, чем некоторые с людьми. К двадцати годам этот парень единолично отвечал за общак. Занимался легализацией, и даже инвестициями… Представляешь?

— Такой себе цифровой принц, — усмехаюсь я, подыгрывая.

— Вот именно. Но сказки, как ты знаешь, не всегда кончаются хорошо, — произносит он, подаваясь вперед. — Короля расстреляли, когда начался передел сфер влияния. А машину принца пустили под откос. Говорят, взрыв был такой силы, что даже опознать было нечего. Пришлось брать ДНК-образцы.

— Прискорбно, — не удерживаюсь я.

— Погоди… Это же еще не все, — поднимает тесть ладонь. — Самое интересное только начинается.

— Правда?

— Конечно. Я тут прикинул… А что если на месте наследного принца вдруг оказался его брат? Согласись, как-то все слишком гладко.

Тишина виснет густая, как патока. Он смотрит на меня, не мигая. Я улыбаюсь.

— Красивая история, — произношу наконец. — Вы бы в сценаристы пошли. Крутой сериал получился бы.

— Хочешь сказать, что моя версия — полная херня?

— Ну, первая ее часть, насколько я могу судить, близка к истине. А со второй, да. Вы сильно погорячились в погоне за очередным повышением.

— За повышением? — усмехается тесть. — Да нет, меня моя должность устраивает.

Его зубы хищно поблескивают. Знать бы, сука, что там за должность, да… Тут я знатно проебался. Вот кто бы мог подумать?

— Все, что меня в данном ключе волнует — моя дочь. И внучка. Если существует хоть малейший риск их безопасности…

— Никаких рисков, — вскидываю ладони. — Фантазия у вас, конечно, хорошая, но это только фантазия.

Взгляд тестя давит. Он сощуривается. И, наконец, резко кивает:

— Окей. Но не дай бог, ты мне соврал. Поверь, я узнаю об этом, и ты пожалеешь.

Стиснув зубы, наблюдаю за тем, как мой родственничек встает.

— Вы не сказали, когда меня отпустят?!

— Это не мне решать.

— А кому? Эй! Да ты шутишь!

— Мы с тобой не переходили на ты, Леван. Рекомендую тебе остыть перед встречей с Женей.

Да блин! С психом вскакиваю и пинаю стул. Тот с грохотом падает на пол. Тесть даже не оборачивается. Ругаю себя на чем свет стоит. Это же надо так облажаться!

— Угомонись, — рявкает мой конвоир, указывая на дверь. — И стул подними, у нас тут прислуги нет.

Выполнять ментовские указания западло. Стиснув зубы, иду мимо.

— Эй! Ты оглох, что ли?

Молчу. Конвоир провожает меня в камеру, матеря последними словами. Но этим и ограничивается.

Сажусь на шконку. Растираю виски, тайком оглядывая углы и стены в поисках глазка камеры. А тесть у меня ничего. Матерый мужик. Цепкий. Как все разложил, а? Его послушать, так все на поверхности. В душе поднимается тревога, которую гашу усилием воли. Ведь как бы там ни было — он на моей стороне. Потому что дочка — да и внучка… С которой мне придется как-то взаимодействовать для поддержания легенды, да?

Черте что. Растираю переносицу пальцами. И сижу так, погрузившись в себя, до тех пор, пока меня снова не окликают.

— Кахиани! На выход.

И снова та же самая комната. Только на этот раз за столом никого. Она стоит у окна. Моя женушка… И что это за вид! Ну, просто амазонка. На ней лосины, высокие жокейские ботфорты и безразмерный свитер, который, впрочем, не скрывает округлых ягодиц.

— Ну, привет, Жень.

— Да неужели ты, наконец, вспомнил мое имя? Никак волшебный пендель помог?

— Твоего имени я не забывал. Просто узнал тебя далеко не сразу. В последнюю нашу встречу ты выглядела несколько по-другому, не находишь? — хмыкаю.

Кажется, или Женя краснеет?

— Ты странно говоришь.

— Странно? — нервничаю, потому что если это заметила она, то и ее цербер-папочка наверняка тоже.

— Да, с акцентом.

— Я шесть лет общался преимущественно на английском.

— Ах да, — усмехается женушка. — С этого и начнем.

— С чего?

— На кой ты вернулся?

— Переоформить паспорт, повидаться с тобой и дочкой, — развожу руками.

— Ты не в себе? Ворвался к нам домой через шесть лет…

— Ну, вообще-то это моя квартира, и я не знал, что ты осталась в ней жить.

— Знал бы, если бы хоть раз зашел ко мне на страницу. Я регулярно пощу наши с дочерью фотографии.

Губы Жени обиженно вздрагивают. Ну, так-то да. В ее глазах я тот еще козел. И что с этим делать? Дилемма. Я не учел интересы ребенка, когда привел в исполнение свой план. Просто потому, что на раскачку не было времени.

— Предпочитаю живое общение.

— Вот как? — ахает Женя. — То-то ты за шесть лет ни разу не соизволил явиться.

— Я понимаю. Тебе обидно. Но, может, попытаемся отбросить обиды в сторону и как-то договориться?

— О, да. Даже не сомневайся. Я тут набросала некоторые пункты…

Женя тянется к стоящей на подоконнике сумочке и достает из нее блокнот. Кое-кто серьезно подготовился. Я криво улыбаюсь.

— Смешно тебе? — заводится.

— Нет-нет! Что ты. Я весь внимание.

— Первое. Ты выплачиваешь мне алименты. За все шесть лет! Я подбила чеки… Вот такую сумму ты мне должен… — на стол передо мной ложится листочек в клеточку. Бросаю на него недоверчивый взгляд. Я не сильно разбираюсь в курсе местной валюты, кажется, сумма там указана вполне приличная, впрочем, изумляет меня совсем не она…

— Постой. Ты что, реально шесть лет собирала чеки?

— А что такого? Как бы мы без них улаживали вопрос твоего долга? — агрессивно вопрошает… жена.

— И то так. Что-то еще?

— Конечно. Ты не будешь претендовать на квартиру.

— Ну, знаешь ли. А где мне прикажешь жить?

— Снимай гостиницу! — сощуривается Женя, подперев кулаками бока.

— Знаешь, сколько денег у меня уходит на адвоката?

— Мне это неинтересно.

— И зря! Я бы мог потратить их гораздо с большим толком. Например, выплатить тебе долг.

— Ты не будешь с нами жить. Даже не надейся, что я пущу к нам с дочкой в дом кого попало.

— Я не кто попало. Я ее отец, — хрен его по какой причине продолжаю стоять на своем.

— Даже не знаю, радоваться мне или плакать, что ты вспомнил об этом через шесть гребаных лет!

— Считай, это время мне понадобилось на то, чтобы повзрослеть и принять ответственность.

— Не помню, чтобы ты был таким тугодумом!

— Я наломал дров! Окей? Все мы совершаем ошибки. Это все? Или в твоем списке есть еще какие-то пункты? — киваю на ее руки.

— Что, так не терпится выйти? — голосом, из которого буквально сочится патока, вопрошает стерва, не подозревая даже, как я реагирую на ее вызов.

Осторожно поправляю под столом ставшие тесными брюки.

— Не терпится, да. Так что там еще?